Poemas de Esteban Porronett

Cadaver exquisito

2012-01-16T15:45:00.000-08:00

Em português
Aqui estamos em Porto Alegre,
cidade chuvosa
Não se sabe muito bem o que diz
mas talves seja só uma erronea percepeção
A pele no chão frio
Frio, frio, frio…tão frio para estar no meio de janeiro
Mas igual se fode
Agora passamos os dias
que definitivamente passam sem ter algo
E se não fosse o primeiro, gozaria da vitória.
Ah…vitória…que palavra palavra de guerra?
Onde iremos parar?
Já não fica nada. Isso é o lindo!
Como qualquer desejo saturado
E a gota que falta no copo, é suor.

En Español Aquí estamos en Porto Alegre,
ciudad lluviosa.
No sabe muy bien qué dice
Pero tal vez sea sólo una erronea percepción.
La piel en el piso frío
Frio, frio, frío…tan frio para estar en medio de enero.
Pero, igual, se jode.
Ahora pasamos los dias
que definitivamente pasan sin tener algo
y si no fuese lo primero, gozaria de la victoria.
Ah…Victoria…qué palabra…palabra de guerra?
Adónde iremos parar?
Ya no queda nada. Esto es lo lindo!
Como qualquier deseo saturado
y la gota que falta en el vaso, es sudor.

Coletivo Casarinho e amigxs.
Porto Alegre, 14/01/12

Secreto y Malibú (la ke flasheé escuchando a Axel Krygier

2011-10-31T22:31:00.000-07:00

las luces rojas,
borrosas e intermitentes se desparraman por el cielo
y aparecen las ondas electromagnéticas
generando confusiones...
más allá de la nieble
se proyectan auroras boreales
de PVC
y los extraños gemidos de niñas
(ke en realidad se ríen)
viajan por las noches inciertas
en una atmósfera de siniestro,
con ese silencio frenético
sucesor de cualkier atake de pánico
de un día normal...

ahora la boca gigante ríe
y bailan las nubes grises
al son de las golondrinas desplumadas
ke zurcan los cielos en busca de algo raro para comer,
y los eskeletos voladores se sacan y ponen los sombreros de bombín...

bienvenidos a la locura!
las ciudades esperan para ser violentamente fornicadas
por forasteros
y hormigas trepadas a antenas gigantes
de telefonía celular.

el aire frío corta sonoro como un Hammond,
los gritos son tremolosos,
pero la gente ríe,
aunke no se ve nadie alrededor...
suenan las trompetas
y los trombones,
daturas suaveolens,
daturas ferox,
todas las daturas todas,
el mecano macrocósmico comienza a girar sus ruedas metálicas
como cantandole una letanía a Sapir
en la taberna donde lloran los niños ostras
y los renacuajos afónicos danzan
como epilépticos...

más allá de todo eso,
todo está bien.

[así suena http://grooveshark.com/s/Final/3XjhQK?src=5 - http://grooveshark.com/s/Final+Versi+n+h+sares+Al+Ataque+/2wQD3L?src=5]

Ké sé yo...

2011-10-24T23:01:00.000-07:00

estamos kemando muchas neuronas...
ké hago un lunes a las 2.44 de la mañana comiendo un choclo frente a una computadora??
los años se fueron en destilados importados.
en un boliche de amsterdam dije "everyday is like an eternal hangover"
como si estuviese escribiendo la biblia...
soy un poeta
o un casto?

las personas somos un poco como los animales de granja
pero nos gusta la retórica del autosometimiento...
a los animales no.

los pasados son destellos de inspiración
ke se te escapan del cuerpo en un momento de agonía
"como a kién se le escapa la vida en suspiros invernales",
como a kien se autoparafrasea,
como a kien se autocaravanea
enfrente a un espejo de cristal líkido...

mis amores son como mis mamás ke no tengo.
tus amores también, no jodas!
somos muñecas rotas tiradas en la cuneta de una calle del centro
y grabamos mil melodías
como si a alguien le importasen...

dejamos ke el viento bañe nuestras cabezas desnudas
(para seguir parafraseando)
y somos felices por un rato,
hasta ke retornamos a los misterios de la raza humana
ke creamos para mantenernos entretenidos
buscandole un sentido a algo tan simple como la existencia...

igual, cuando keremos,
somo felices con poco.

tenemos demasiadas letras...
tenemos más letras ke días de la semana
y ke horas del día...
no será malo eso?

[y un tema ke estaba escuchando recién, ke es mío, viejo viejo http://grooveshark.com/s/Sabado+Extrano/2Nl2Io?src=5]

Solsticio de invierno

2011-06-21T15:42:00.001-07:00

Los sonidos de la babilonia son aullidos con delay en los cielos grises...
vienen rebotando como resortes en los transbordadores espaciales
y las onda electromagnéticas.
mientras, miles de personas forman filas...

también hay fotos de gente ke hace lo ke sea para eliminar sus complejos:
salen a robar personalidades,
a ser figuras públicas (de influencia!
o no...),
a dar la nota, a decir cosas lindas sin compromiso ni fundamentos
o peor,
a decir cosas feas sin compromiso
ni fundamento...

veo los rayos de la metrópolis sobrevolar mi cabeza
pero ya no me asustan
porke me aliené,
aprendí a caminar como ellos,
aprendí a disfrazarme de robot,
de mákina-hombre,
de mákina-mujer,
de carne ke come carne
y caga carne
y mira la tele
y ay...!!!
otra vez los sonidos con delay ke flotan por encima de nuestros campos áuricos!

motivos para volarse la cabeza hay miles,
pero también se puede salir del envoltorio
y morir derretido al sol,
pero son más lindos los chocolates cuando se desenvuelven
ke los ke se acopian y se pudren en el cajón...

hay antenas por todos lados
pero ninguna de nosotras las usa para transmitir cosas.
la pantalla se keda blanca,
la señal se corta,
llegan las mákinas destructoras
(no las ke inventó un tipo lindo para ke nos cuiden y arropen)
y se acabó.
se acabó la vida misma!

los ke estaban cerca ya no confían en vos,
los ke estaban lejos no te ven atrás de un cuerpo sin disfraces
y los ke te seguían con los ojos cerrados se cayeron al pozo,
kizas por confiarse demasiado...

suenan las alarmas
y no hay
kien las apague.
los susurros son ensueños de niño,
ahora toca vivir todo lo otro.
aprendimos a cerrar los ojos y ke nos importe un carajo,
voilà!
si sabemos usar eso a nuestro favor,
somos invencibles
porke las armas de la mákina
se usan para destruír
a las mákinas.

mejor dejémoslo en ke cada uno dice lo ke kiere,
lo justifica como puede,
y hace lo ke le sale...

y más allá de la voluntad
está la capacidad de ser Uno.
sakémonos el código de barras y penetremos la fortaleza!

total mañana
vuelve a salir otra vez el Sol.

Algo (ke me pasó ayer)

2011-05-13T11:43:00.000-07:00

Fumo y veo los trenes
-nada- en el parke.
Y muto, pero a nadie le importa
más ke a mí.
Cuando las nubes se tornan rosa,
el cesped, caramelo
y el libro de Birri
con la tapa llena de collages
empieza a cobrar vida,
y los árboles se vuelven de vinilo,
respiro el aire ese,
vibrante,
casi en una película kodak vencida
y lavada,
y recuerdo
ke algunas hormonas son mucho más fuertes
ke otros alucinógenos.

El misterio de la crispeta

2011-05-13T11:11:00.000-07:00

mudamos de piel,
somos mákinas célibes.
a veces buscamos una excusa para estar en el lugar
del otro...
tener un motivo para reinar en las otras camas.
nos gustaría admitir ke sólo
somos pasajeros,
pero a veces, parece ke no hay motivos.
alguas personitas ke vagamos por el mundo,
entre todas,
nos movemos,
nos desencriptamos,
salimos a pasear por otros mundos
(un rato, por ahí una mañana sola)
a ver si jugamos el juego del otro,
ke sería nuestra salvación,
al menos por un tiempo.
nos liberamos
los unos
a los otros,
cambiamos,
mudamos de piel,
pero a veces keremos ser más libres de lo ke somos
y nos volvemos mákinas célibes...
a los ke no nos conocen, les tratamos de idiotas,
a los ke no nos entienden
aborrecemos!
después vienen los ke nos contradicen
y les ignoramos por completo,
pero hasta a veces,
nos enamoramos...
errores de cálculo
o meras excusas para transitar las camas
y los comedores.
cuando creemos ke es suficiente
nos enamoramos
o le impedimos la partida al pobre ser ke nos desencriptó.
otras veces, sólo somos gatos enojados
y nadie puede acercársenos,
aunke también solemos ser de esos ke ronronean.
somos raros los seres humanos,
los animales "pensantes",
no aceptamos la unidad
y dualizamos.
no vamos a aceptar ke estamos solos
en un mundo donde todos somos organos vivos
de una misma tierra,
y el cuerpo nos sujeta a ella.

Odio

2011-05-05T09:55:00.000-07:00

Odiaría pasar la vida como en un plano general de una vereda
cruzando el cuadro a pie de derecha a izkierda.

Amor

2011-04-23T18:07:00.000-07:00

Ganas de amarte,
pero
Amarte,
no es lenguaje puritano,
no es ganas de cojerte,
es ganas de amarte.
Amarte:
mermelada mental,
caricias con sábanas rozando la piel,
amor de amanecer
o de madrugada...
Amor domingo lunes martes miércoles jueves viernes sábado
domingo lunes...

Verte, tocarte, abrazarte,
decirte ke el mundo se estaba empezando a poner bueno,
ke hay miles de cosas ke podemos hacer juntos,
ke nos subamos a un tren y nos vayamos a la mierda,
ke nos vayamos a bailar cumbia ahogados de vino
y más amor de nuestros amigos
(ke entre ellos se kieren),
ke nos keramos todos!
Todos todos.
Amor de amar, de dar y recibir cosas
sin reprochar,
sin poseer,
sin determinaciones mundanas,
sin histeria,
sin sin,
sin pecado
ni culpa
ni miedo
ni nada
ke no sea amor
o ke no sea del todo hermoso...

Cuántos somos en el mundo keriendo darnos amor??
No sé, no me kiero poner en selectivo, pero kiero el tuyo...
Lo kiero, no para poseerlo,
lo kiero para hundirme en él,
para nadar y bucear en él,
para amanecer en él,
para mezclarlo con el mío y construir fortalezas!
Las fortalezas donde se va a refugiar la humanidad sincera,
nueva, limpia,
ke va a reemplazar a la vieja humanidad
askerosa,
maleducada, sometedora,
fea fea,
askerosa,
errónea,
asesina...

Amor para comer amor,
respirar amor,
producir más amor para ke otros lo coman
y lo respiren
y amarnos todos para hacer más amor
para curar a la Tierra.
Para arreglar los descajetes ke hicimos
y los ke casi estamos por hacer dentro de poco...
Para mandar al espacio y ke lo reciban Los Otros
y se lo coman
y lo respiren...

Amor del amor ke sale de la Tierra al cosmos,
del cuerpo y del ser a la raíz,
no ese despelote hormonal,
madre de los culebrones...
Amor como se dice amor,
amor posta,
amor amor de adeveras,
o no,
pero amor, al fin.

Al principio sólo te extrañaba, pero el poema se me fue de las manos,
así ke mejor le pongo un final feliz.
Acá, donde esté
y donde vos estés,
te espero para darte todo eso sin chistar,
sin pedir nada a cambio,
total, el amor también va y vuelve
y le puede tocar a cualkiera.
Bueno, ke venga.
Yo lo espero sin pena.

Żubrówka

2011-03-08T12:05:00.000-08:00

a Kasia Kadziolka

El invierno está crudo en tu ciudad
y esperás viendo la nieve caer por la ventana del bar
donde trabajás...
el olor del falafel te pone cómoda,
pero el gris de los cielos del norte
y sus mares remotos
te dan,
a veces,
ganas de llorar...
ahí estoy YO,
llevándote de la mano a alguna taberna
para calentar tus pies con vodka,
para ke te rías y me cuentes lo feo ke es estar ahí,
todo el año,
esperando nada,
viendo los días pasar
pero en una ciudad hermosa,
o ke suele ser hermosa
pero ke por los inviernos se apaga
y da dolor de huesos
y angustia,
porke no tiene límites terrenales
y todo puede ser oscuro...
no hay mucho por hacer
y las bicis se patinan por el piso lleno de hielo,
y con miedo a caerte en un canal congelado,
vas por las calles esperando llegar a tu casa,
porke anochece a las 5
y las noches son largas!
más largas ke en tu país lleno de flores...
las luces de Spuistraat te dan ganas de volver,
pero vos sos una de Esas personas,
y eso está buenísimo!
cuando los grandes cielos vuelvan a acobijarme
una siesta de 14 horas escuchando ambient,
tomando whisky "gratis",
y mis emociones
(ke no son más ke flujos de aire en el pecho y la garganta)
hagan un festival de caos
por todo mi cuerpo y me recuerden cosas hermosas,
ya me contarás ke la vida,
más allá de todos esos grises
y esos inviernos,
es bastante hermosa.

Las melodías de Guille Ponzonia

2011-03-01T23:35:00.000-08:00

Tus melodías son para escucharlas todos los días...
Él tocaba por las noches, por las madrugadas y hacía sentir el olor de las maderas y de las cuerdas. De los revokes gastándose tras años y años de desolación...
Los martes a las 4 de la mañana se sentían sus tonadas melancólicas, escalera arriba, sin puerta de madera ke impidiese su paso.
Parte de los placeres mundanos de este mundo ke yo conozco, tiene mucho ke ver con él y sus mágicas psicorragias, donde sus manos de duende anciano se abrazan a las cuerdas o a las teclas de alguna computadora y producen ese aire vibrante tan puro y tan ensoñador...
Poca personas tienen ese don! yo convivo con él.
muchas cosas pasan de largo cuando él toca. son las 4 y media de la mañana y no me puedo dormir, pero, repito, muchas cosas pasan de largo... el sueño, la soledad, la nostalgia, la sobriedad, la vigilia, los pies tocando el suelo, las obligaciones de mañana por la mañana, el dinero ke hay ke reunir para ke no te embarguen nada, la chica ke te dijo ke no daba, el almuerzo de mañana, ke no sabés cómo va a ser, ni la cena ke te salteaste hoy por colgado... Muchas cosas suelen pasar de largo.
Es hermoso tirarse sobre el piso de pinotea vieja a vibrar con sus notas ke vuelan por la escalera, ke resuenan en la cocina y cruzan la puerta del estudio de forma picaresca y con tono "permiso ke paso yo".
Ojalá, el único motivo de desvelo, sigan siendo las melodías de Guille Ponzonia y no poder despegarse
de ellas para irse a dormir en paz.

http://listen.grooveshark.com/#/s/Track+2/2ORiyt

Recien, el "miécroles" 2 de marzo a las 4.30 am

Abadón

2011-02-21T21:54:00.002-08:00

Sueño a veces con volarme la cabeza en el inframundo.
también sueño con escribir 150 mil palabras por segundo
y completar un libro de penas
o un libro de kejas.
sé también ke soy el peor de los consumidores,
un cliente insultable,
el enarbolador de las banderas del mal,
la desgracia,
las pocas cosas...
algunos disparates disparados por la inconciencia
o la más alta de las verdades
en su máxima saturación.

veo edificios de ideas puras,
miles de kilómetros de papeles en blanco
y millones de palabras claras ke se dicen
y ke nadie sabe entender.
desperdiciar gurúes es un hobby contemporaneo.

veo también a miles de empleados
trabajando para alimentar al monstruo,
vendiendo sus almas,
cambiándolas por estupideses
por más libertarias ke se vean
inscriptas en los libros de los récords
de Adam Smith o Mijail Bakunin,
ke da igual
si el ke lee es el mismo simio.

estamos en unos tiempos bravisimos.
todo se afila cada vez mas.
asi tiene q ser,
asi es...
lo bueno es q hay tiempo siempre para ampliar un poco la vision
todo bien, tranqui,
pero el tiempo de los espejos no perdona a nadie, sabelo...

yo no temo por perder almitas en la columna de los ke iban a hacer el cambio,
pero me dan ganas de llorar sus delirios empaketados de
eskizomagia confusa,
como la mía
y la tuya,
ke nos gusta creernos, a veces, portadores de las otras cosas,
pero así, por eso ke es poco,
ke el teclado es lindo para acariciarlo
y ke a veces
se nos escapan los dedos
y hacemos letras, palabras, canciones
y lo acariciamos y lo masturbamos hasta el climax,
porke, después de todo,
la histeria no es una de nuestras virtudes...

los dedos, a veces, saben más ke nosotros mismos...
dejalos irse un poco,
ke salgan las palabras
es curarse
y curar al mundo.

por Esteban Porronett y Vanesa Bossa

Intro (del disco Europas, chamullos, berretines y giladas)

2010-12-20T23:26:00.000-08:00

Pasan los días
y los lugares...
El tiempo se mide en pasos,
en escaleras subidas
y bajadas,
en trenes ke se tambalean
y en zapatillas gastadas...

La mochila pesa, pero no te va a salvar del infierno ke llevás adentro tuyo...
No.
Saber ser ignorante te va a salvar
de no saber.

Hay ke transitar
y entender,
pero nates ke entender al mundo ke pensás ke te rodea,
hay ke entenderse a uno mismo.

Subite a diezmil aviones,
tomate infinitos trenes,
recorré distancias impensables...
Escalá montañas,
movelas con la fé,
enamorá a todas las doncellas,
saltá en bungie,
eskiá en el himalaya,
rompete la cabeza contra los arrecifes
y las piedras,
pero primero, mirá para adentro
y viajá a la realidad más surreal.

Ni vos
ni yo
sabemos nada
de nosotros mismos.
Y el mundo...
Bah, el mundo ké sabe?

Grabé esto una noche de un eclipse y una luna llena
un solsticio de verano.
Y ojalá ke kede inmortalizado.
Al fin de cuenta,
somos un nervio de La Tierra

Serpientes luminosas

2010-11-29T23:20:00.000-08:00

Ya pasan mil atardeceres
y no me canso de ver tu cara
kemada al sol...
Me tendrían ke azotar infinitos inviernos más,
o extirparme los ojos y borrarme la memoria,
porke de ninguna manera, voy a dejar de contemplar tu imagen,
por más imaginaria ke sea, valga la redundancia.

serpientes en la cama,
entre las sábanas tibias
de verano,
ahuyentando la humedad pampeana
y tu voz como el vapor más hermoso
ke se me pega en el cuello
y me lleva soñando a miles de años luz
a nomeimportadonde,
allá, donde sea ke estén tu manos acariciando
o tu voz de madre despertándome para cocinarte
o para contarte ké tanto me licué el cerebro anoche...

No kiero ser un maldito rutinario!
No kiero ser ni esposo, ni amigo ni amante,
rutinario.
no kiero ser sikiera yo,
me dejo ser vos por un rato
o lo ke soy o era con vos,
o lo ke soy un rato
de verte a vos ensoñando,
exhalando mentiras neuróticas para ser feliz,
o "basta de melodrama", pongamos otra cosa.

es cierto ke uno pierde la esencia...
Es profanado constantemente por la gente ke lo ama.
de eso se trata la puta entrega.
si tan sólo supiésemos administrarnos bien...

entre las venas de mis brazos,
entre las cavidades ke desparrama oxígeno en mi pecho
y toda esa descarga electrónica ke me hace verte aunke no estés,
aparece el efímero pánico,
amor en dosis de domingo al sol sin los abrazos de Mamá...
8401 días de persona,
todos mirando al sol, aunke este ni se asome,
y así, ni rastro de la felicidad eterna.

hay ke construir...

lo lindo de la vida, es, también,
ver tu cara y tu sonrisa cuando alcanzo los momentos más sublimes
y ke me consueles en las peores de las decadencias.

dejalo así,
me voy a dormir

Luciana en tolueno

2010-11-17T13:20:00.000-08:00

A Luci Garraza

De sus divinas manos
brotaban las más hermosas melodías,
siempre en tolueno,
mentes jóvenes, preciosas,
en el desierto...

Ella ilumina la arena fresca
e inerte.
Cosas bellas del fin
de las tierras.
Su pelo, lleno de arena
me sonríe.

Anoche soñé con ella.

[Quequén, enero del 2009]

Alkimia

2010-11-11T09:35:00.000-08:00

Hay 150 millones de palabras ke podría inventar...
Hoy me di cuenta ke me encanta dedicarme a la alkimia!
Mezclar cosas, revolverlas
y, eventualmente,
bebérmelas!
pero prefiero mandartelas a tu casa
como ponzoña embotellada en cartas
o en postales...

Mezclar sonidos y obtener un orgasmo
o un vómito
o algo parecido a una flor,
pero con aromas sonoros de viernes por la noche
o de río,
de kayak,
de remeros y pescadores,
de rameras y pecadores,
de rumberos y perdedores
perdidos en las calles
sin lugar donde pasar el invierno
porke no conocen la clave para dormir entre tus piernas...
Las tuyas, la de La Dama,
las de alguna dama,
la dama alguna, osea, Vos,
ninguna...

De ahí a ke me decida por inducirte al vómito
o por hacer ke te brote una flor de la boca en pleno orgasmo,
es cosa de los astros
o bien es cosa mía,
pero en fin, la alkimia no es algo planeado,
son descubrimientos basados en casualidades
en pleno delirio místico,
pero da para remarcar ke yo, una vez,
me tomé la piedra filosofal!

Ahora empieza la parte lividinosa!
La parte verborrágica a la ke estamos atados los mortales,
esos ke no pueden pensar sin palabras
o hablar sin diagramas
o sentir sin eskemas...
Me cuesta mil horas describir una grieta en la pared
y a vos también!
O ké palabras le pongo a un amanecer
con el sol saliendo por atrás de las islas, a lo lejos?
Ké palabras le ponés a un tema instrumental sin título??

y ahora ké hago???

Mejor, antes ke nada,
tirarse a contemplar este universo,
ke para algo lo habremos creado
a nuestra imagen y semejanza...

El día ke fui feliz

2010-11-05T14:45:00.000-07:00

Brotan palabras ke no puedo ordenar
y un poco me preocupan,
pero no importa.

i'm in a particular mood
and no filter

veo las flores ke regalo
y ke nadie kiere recibir,
pero después de eso
veo ke me caricias todas las madrugadas.
siempre está lleno de fantasmas, pero a veces importa
y a veces no,
y siento fría el alma,
pero hoy no importa nada.

de la punta de tus dedos
(ke son como tallos luminosos)
crecen las flores de todas las primaveras
y de mis bigotes endurecidos por esas cosas de la vida
se desprenden mis pétalos.
me duele el hígado pero lo siento en el pecho,
abajo de la garganta
y lo curo con suspiros.

me subo a la bici y recorro la ciudad,
no suelo hacerlo con desgano,
pero, repito
hoy no importa nada.
vos, ella, yo ella, todas las ellas y todos los yo
se van.
se van sin saludar
pero ke provoca sonreír
verles pasar por enfrente mío.

a veces también lamento ke todavía hayas ciertas personas en este mundo
ke desperdician amor,
energía cálida,
la oportunidad de ser felices
y todo lo demás ke les pudiese iluminar,
de alguna u otra manera...

all of me...

estoy en un humor particular
y sin filtros,
por eso te escribo a vos, a vos, a vos
y él y a ella y a ellas...
todos esos ellas son yo, también.
por eso nos escribo.

hay ke dejarse Ser más,
y ser menos mákinas-humanas a lo Deleuze,
y gargantas ke se alimentan a alcohol para tapar las deudas emocionales
y enfermedades ke nos inventamos para llamar la atención de algún otro yo...

Ke se lleven todo de mi...
a ver si puedo reconstruirme invencible.

[viernes 05 de noviembre de 2010]

Descoincidencia

2010-10-17T10:04:00.000-07:00

Por ké no puedo decir ke te amo?
Acaso soy un idiota?
Le temo a perder el orgullo?
Dejémoslo así,
mejor no creas ke todavía sueño con vos...

Por ké no puedo escribirte canciones?
O poemas?
O desvelarme gritándole tu nombre al cielo
en esas noches cálidas de primavera
en soledad?
Te propongo algo:
Ahora ke estoy siendo alimentado por todo el poder del mundo,
por todas las caricias de todas las madres del universo
y las voces dulces ke me llaman al oído
susurrando con delay,
voy a jugar a decir ke te extraño,
ke no hay nada ke me haga más feliz ke tu cara
mirándome de reojo
como cómplice,
más esa sonrisa ke se te escapa porke no puedo dejar de mirarte.

No creo ke valga la pena mentirse a uno mismo...
Por ké no nos vamos de viaje juntos?
Por ahí, por donde no hay ni tiempo
ni espacio
ni gente
ni calles
y donde la gente puede ser feliz
despojada de la deliberada idiotez humana...

Somos desencuentro en dos tiempos
y en dos dimensiones,
en extraños planetas donde nadie se habla...
Extraños seres ke prefieren no conocerse,
pero, al menos a mí,
siempre me mató la intriga...

Ya me voy a curar.

Dejémoslo así,
mejor no creas ke todavía sueño con vos...

Laura

2010-09-23T09:07:00.001-07:00

Tu piel enciende miles de sueños
por las mañanas,
y las noches ácidas,
y con tus vinos amables
y caricias de Madre Tierra,
(más cálidas ke las ke se acostumbran)
revienta la euforia de todos los mortales
en atakes de paz,
de sonrisas de niños,
de todo tipo de palabras incoherentes,
y de todos los ensueños
del calor de tu cuerpo
en primavera.

Ké lindo!
Es hermoso volver a nacer
una o dos veces por semana
como un árbol del ke brotan
miles de capullos de amor etílico
y sobredosis de endorfinas!

Mañana,
y todas las mañanas,
kiero despertar enredado a tu cuerpo
como una planta trepadora aferrada
a las paredes gastadas
de los templos
del Olimpo!

22/09/10

2010-09-07T12:40:00.000-07:00

Lamerte...
lamernos en simultaneo.
ke la imaginación no tome el poder cursi
y no reemplace a la intención...
hedonismo
pero elevado!

y tu piel iluminada por el fuego,
la humedad del ambiente en los huesos...
interior noche,
lunes,
sábado,
urbe
o una cajita de cristal
(sumergida en espirituosos).

tu piel
y carne
al fuego...
al rojo vivo de mis pensamientos mas perversos
y más tiernos!

19/05/08

La esencia misma

2010-09-05T23:12:00.000-07:00

y algunos como yo
ke son como yo, así,
ke no pueden vivir sin tus besos
tus caricias
tus abrazos,
la verborrágica libido del universo
sobre nuestros lomos
y tus ojos dibujados en cada ventana,
pase por donde pase
y muchas otras cosas
ke nunca te voy a decir
(porke no corresponde)
y las palabras se desprenden de la boca
como a kien se le escapa la vida en suspiros invernales
pensando ke cualkier noche de estas
va a parar,
a modo de accidente de jueves,
a tu cama,
el altar divino con el ke coronás a tus amantes con la gloria,

la gloria plena de los ke,
como yo,
se saben vivos,
activos,
rápidos,
desprendidos de lo mundano,
en una vertiginosa ola de pensamientos irrelevantes
para eskivar el frío de tu indiferencia,
de algunas veces,
algunas otras no,
ke como gusanos ke poseen diabolicamente el cuerpo de conejos,
frenéticos entre la nieve,
patinando sobre el piso como si fueran a salvarse de ke les masacren,
pensamos ke la gloria, la esa, la gloria, la, de la ke hablaba antes,
nos toke y nos perfore el pecho
y nos penetre como a un fantoche una aguja de tejer
inundada de cloroformo, formol, h2o, rgb, ghb, mdma,
mamá-papá, nena, ke divina
tu condena!
la ke nos hace ir ciegos por la vida
derrapando en cada rinconcito al ke entramos corriendo descalzos
y nos estrellamos contra el amor como si este fuese la roca más dura
ke de un golpe nos estirpe los dientes
y nos dibuje una sonrisa melo-masokista...

ay, bendita gloria de alturas!
esas ke nos revientan en espasmos plasmáticos
de tabernas,
de camas húmedas,
de madera encordada,
de sonidos ke suben y bajan de un 440,
de las malditas bailarinas
y sus polvos blancos
y sus alcoholes terapéuticos,
un día, después del vino
o de libar el néctar del suelo de los escenarios de noche...
ay... gloria bendita ke a los hombres y mujeres desvelás!
cómo carajo dejar de acariciarte
ahora ke mis manos patinan
bien rápido
por tu piel,
sin obstrucciones?

a las caricias en la oscuridad las dan
los arlekines
ke todos los días
y todas las noches,
en nuestros sueños,
nos dicen ke aguantemos vivos un tiempo más...
para poder besarte!

Este poema tiene música. lo pueden escuchar y/o descargar de acá:

http://www.rrlok.com/Downloads/La_esencia_misma.mp3

El mimo en el cielo

2010-09-02T11:46:00.000-07:00

Con los restos de tus murallas
construyo amor nuevo.
Algún aire puro para respirar.
Hoy sos más vos
ke cuando estabas acá.
Eso, hasta hace unos minutos,
me asustaba,
pero ahora comprendí
y aprendí
a convertirme
en alegría!

No falta mucho para la iluminación.
Kería ke lo supieras para ver
ke al final
me hiciste bien.

El útero

2010-08-31T12:01:00.000-07:00

Voy a morir en agosto...
de todas formas, no es la primera vez ke me pasa.
Las paredes se ven mas cerca, otra vez.
por suerte, la claustrofibia no es una de mis cualidades.
Éstas se acercan un poco más todos los días...
Ella? Adónde está ella?
La ke sabe cómo echarlas para atrás...

Puedo sentir, después de tanto tiempo,
a esos dos demonios ke me tiran de las piernas
y me arrastran
por el suelo de madera
al piso de baldosas
y por la escalera,
abajo,
hasta salir a la calle
para seguir siendo arrastrado por cuadras
y ser arrojado fríamente al río,
donde me ahogo
dado a ke mis extremidades no kieren moverse
y porke a mi cerebro le da igual.

Caigo de la cama al piso.
está frío y no es nada acogedor
(como suele ser todos los días),
y mi cuerpo se contractura
y siento como una mano del más allá me clava una copa rota sobre el pecho
y la retuerce,
pero no me provoca más ke un vacío en el alma
y en la garganta.

Siento frío
y ella no viene a arroparme.
ké malditos somos los ke no admitimos,
Nunca,
ke no hay un útero donde volver.

[03/08/09]

El hada del tiempo

2010-08-31T11:29:00.000-07:00

Te merecés una suite,
una rapsodia,
hasta una sinfonía...
Pero prefiero ser breve.
Ya te entendí
y me encanta!

Los viernes a la tarde me pone un poco triste
ver ke te encierres en tu palacio de roca fría,
entre tus sábanas de emperatriz
de las profundas catacumbas
de las dudas existenciales...

Tu casa
y tu cama
se enfrían todavía más.
el lunar ke rosa tus labios te pide paz,
y viajás. Lejos.
Muy lejos,
convencida de ke la paz está a horas luz de rutas
y a doce-trece-catorce horas de vuelo.
Pero eso no me importa
y a vos tampoco.

El tiempo es tu martirio,
tu pecado y tu condena.
el tiempo también se viaja, nena.
cuando me abrazás por la espalda viajamos en el tiempo,
y lo lindo es ke te das cuenta,
pero dura muy poco.

los días pasan y temés por mi presencia,
a veces.
otras veces le temés a tu futuro, a tu pasado,
a mi presente,
a mi entender,
al miedo de temer,
a las caricias fuera del horario del amor,
a amanecer en tu cama con un extraño
ke ya se torna frecuente
y no estaba en tus planes...

A veces nos conectamos demasiado
y eso kiere decir ke sabés viajar sin moverte del colchón.

cada tantos días
tus suspiros astrales se estrellan contra mi mente,
mientras camino por las calles grises,
cruzando eskinas, pisando adokines,
un escalofrío me recorre la columna vertebral
y veo tu cara
ke me sonríe...
eso kiere decir ke me pensás
y ke en algunos momentos
no te preocupan esos miedos absurdos!

después, nuestros cuerpos se transforman en éter
y se mezclan con la esencia misma del
amor infinito de la Tierra,
y lo hacés a conciencia
porke sabés cómo hacerlo.

Ké bien ke lo sepas así,
porke siempre te invito a viajar conmigo
a donde voy cuando cierros los ojos,
y tenía miedo de ke no vinieses
cada vez ke lo hacía...

*
suite, rapsodia, sinfonía breve.
entendí. me encanta!
triste, fría emperatriz.
catacumbas existenciales...

casa,
cama,
más.
Paz lejos, lejos
rutas vuelo.
importa tampoco.

martirio, condena,
nena.
tiempo
cuenta poco.

presencia veces.
pasado, presente, entender,
temer amor,
extraño frecuente
planes...

demasiado colchón.

días mente,
grises adokines,
vertebral cara sonríe...
pensás momentos absurdos!

éter del Tierra,
conciencia
hacerlo.

así, conmigo
ojos vinieses
hacía.

*
breve encanta!
emperatriz existenciales...

casa,
cama,
más lejos vuelo
tampoco.

condena nena.
tiempo poco.
veces, entender amor,
frecuente planes...
colchón.

mente, adokines sonríe...
absurdos!
Tierra,
conciencia hacerlo.

conmigo vinieses
hacía.

*
encanta existenciales...
casa, cama,
vuelo tampoco.

nena poco amor,
planes colchón.
sonríe absurdos!
Tierra hacerlo.
vinieses hacía.

*
existenciales... cama tampoco.
amor colchón. absurdos!
hacerlo hacía.

Haciendo tiempo en la puerta de la clínica de enfermos mentales de Santa María de Punilla

2010-08-24T18:19:00.000-07:00

El tiempo pasa y
nada
lo afecta.
La atmósfera montañesa
(ke siempre fue seca)
se torna húmeda,
así ke el cantar de estas aves raras
se va en fade out
y se empieza a poder oler la tierra.

Las danzas eskizoides
de las voces de "los ke más ven",
suenan frenéticas pero armoniosas,
entonando un paisaje sonoro
ke ya se torna agradable
a mi gastado y jadeante oído
de viajero.

Ahí llega una furgoneta ke dice
"Hospital Colonia Santa María",
como por si no recuerdo
donde estoy...

Daniel se empieza a poner nervioso.
Trato de ignorar sus kejas,
ke a veces parecerían producto de un dolor
casi infinito
mestizado con el rayo poderoso del Odio,
padre del sagrado spleen,
y ke otras veces pareciera
ke sólo lo hace para perpetuar su personaje
del tipo ke agoniza en soledad
aunke estuviese inmerso en vastos mares
de personas.

Y las once se hacen once y media,
y doce,
y el cielo soleado se empaña,
color bocanada de cortisol
al exhalar amor amargo.
Los espasmos de Daniel me desconcentran
y Ella todavía no viene a dar ni buenas
ni malas noticias.

Muevo el papel donde escribo
y veo la cara de Jodorowsky,
kien, por lo general,
suele tener razón...
Algunos pobres poetas somos presos
del mundo de las pasiones!
De lo más primitivo
de lo material.

No kiero morir como Baudelaire,
pero tampoco kiero ser como Cristo.

Finalmente nos fuimos
sin lo ke habíamos ido a buscar.

23/08/10

Hospital de Enfermos Mentales de Santa María de Punilla

Anoche soñé con Violeta

2010-08-11T23:08:00.001-07:00

Anoche soñé con Violeta
y kedé tildado...
Tenía una peluca
y abajo el pelo rapado.
No es un sueño ke yo entendiese facilmente...

Sus manos son frías como antes,
como en la realidad de los viejos destellos de la adolescencia.
La gente cambia,
pero nuestras fantasías no lo contemplan jamás!

No sé a kién le digo esto.

Anoche soñé con Violeta,
sin reencores infantiles,
sin recuerdos perturbadores de mediodía,
sin agarrarme la cabeza cuando me levanté de la cama...
Simplemente soñé con su cara.
Es raro,
y a veces la imagen nebulosa de las personas
(esa, la de los sueños)
suele intervenir la paz de todo un día,
pero anoche, la verdad,
no tengo la menor idea de ké carajo pasó.

Ya somos gente adulta,
a voluntad del tiempo, al menos,
y como muchas cosas ke el tiempo castiga,
se vuelve simplemente
carente de sentido.

No hay relevancia.
Ella, de todas formas,
parecía no tenerla,
pero anoche se me sacudió la cabeza.

Olivia

2010-08-11T23:06:00.000-07:00

Bailaste sobre nuestras mentes.
Pasaste abrazada a un tornado,
destrozaste la casa,
tiraste las cacerolas y los cuadros,
incendiaste los vasos,
las botellas
y los bares,
mis camisas, mis sombreros
y te fuiste...

Bueno, tremendo final para un cuento de hadas!
Tus imágenes rebotan en nuestros ojos tenues de invierno
como rebotaría el hachís en el paladar de un extrangero
sin calma.

Lo lindo es ke te permitas volver
a cometer más de todos estos desastres!

VII - Yo lo sé

2010-08-02T16:46:00.001-07:00

El swing rosarino
y el Opio europeo,
y miles de millones de amigos luz
del conformismo...
Días enteros de lluvia y encierro
y de sol y una frecuencia cerebral frenética,
un sacudón de amor ke viene de todas las direcciones!
La gente se pierde en el mundo
buscando cosas ke estaban ahí,
en su cabeza,
y yo,
simplemente
río.

Mañana no sé ke es,
es Mañana
o algo así...
Y así se suceden las semanas
sin encontrar explicaciones
ni razón de ser.
Mañana escucho otra canción,
ke la cante kien sea.
Acá un rosarino foráneo me entretiene con sus temas nuevos
y sus Tabernas Vascas
y todas esas cosas ke yo ya conozco

mientras tanto,
yo construyo mi varita mágica
para seguir volando por ahí
y para ke cuando vuelva al Planeta Tierra
pueda sacudirla y arreglar todo,
porke el caos es simplemten un orden complejo
y me compete, aunke yo lo sepa bastante bien!

Ahora ke hago?
El tiempo pasa
y, tiradas,
lo miramos pasar
y lo saludamos con una sonrisa;
no nos importa.

Kerías ke supiese si lo sé?
Si, yo lo sé,
pero no te lo iba a decir...

05/05/10

Passiflora

2010-07-30T08:53:00.000-07:00

Los ojos de agua
y las manos de cocaína,
y su aliento tibio ke domestica al invierno.
Ningún ser convierte una taza de té
en algo tan sublime!

Sin pena de cliché, voy a hablar
de sus labios de vendimia...
Desvelado en los infiernos
y acariciado por las hojas
en las madrugadas
de verano.

No hay lengua tan viva ke exista
para poder hablar de ella.

29/07/10

Sos linda

2010-07-30T08:51:00.000-07:00

Sus pies cuadriculados
(los más hermosos del hemisferio Sur)
y una arandela ke dibuja el contorno de su nariz.
Tardes de sol y de frío
y de "disculpame por haberte traído",
con la garganta alimonadísima...

Los versos más misteriosos y reveladores,
un ojo ke sabe mirar el mundo mejor ke el resto de los mortales
y una voz ke dispara endorfinas
al ke fuese el dichoso de oirla.

Vos y Devendra Banhart
y Arrigo Barnabé
no me dejan revolcarme en paz
en mi nueva tumba!

Medias con sandalias,
melodías de swing
y Galletitas de muesli.
Viejos amigos ke me abrazan
y lloran conmigo,
y el gusto acaramelado de la soledad
en un lugar dibujado
por una multitud

29/07/10

Mariana Campos, poetisa brasileña

Oda a Ale Lauphan

2010-07-28T10:21:00.000-07:00

Algunas viejas melodías de un uruguayo hermoso
me invaden la cabeza...
Una canción ke habla del mundo
y de la Guitarra
y de una tal "vos",
y no puedo evitar pensar
en el entrerriano hermoso
ke siempre nos la canta...
Ale Lauphan!

Su voz de niño sensible
y pasivo
invade la atmósfera y la llena
de paz.
Lleva el Litoral en sus falanges!
Su pelo brilla como si estuviese hecho de oro
o de paja
bien dorada.
Un ser digno de ser iluminado
por el Sol.

Ale canta suave,
pero sómo será de fuerte
(en algún lado),
ke su voz suena en mis oídos
mientras estoy
a 12 mil kilómetros de su garganta!

Madrid, 15 de julio del 2010

VI - Amaneceres

2010-07-26T20:40:00.000-07:00

Mis ojos, cansados,
transpiran...
Mi silueta
(que nunca fue una figura ideal),
contorneada por el dios,
que ahora desde el horizonte impera,
desde lejos dibuja
la más bella de las imágenes
de las ciudades que mueren
por ocho horas todos los veranos.

Nuestras manos cansadas
hacen giros extraños acompañando al viento.
Nuestros cuerpos,
felices,
se entregan a las madrugadas
y a las calles.
Las bicicletas dejan de ser fieles corceles;
sus ruedas dejan de girar
y nosotras también.

Los rostros húmedos acarician las baldosas
y los labios secos pitan el ultimo tabaco.
Tu voz, siempre maternal,
enronquecida,
me dice cosas incoherentes
pero que entiendo perfectamente bien.

Nuestras risas idiotas me enamoran!
A esta hora, tu pelo es un has de luz
interrumpido por un prisma de cristal
hecho de azúcar,
de vino,
de tabaco,
chocolate,
chistes de borrachos,
caricias adolescentes,
ojos semi-cerrados,
pieles erizadas
y la puerta de una panadería del centro,
cerca de casa
y cerca del Río.

La gente "normal"
ahora son mutantes,
barriendo sus veredas,
paseando sus perros
y comprando el diario...

Podríamos viajar al Edén,
ida
y vuelta,
pero, al final,
siempre triunfa la banalidad.

17/12/09

V - Adoquín

2010-07-26T20:39:00.001-07:00

Una extraña atmósfera de tensión corta la belleza de la noche.
Yo estoy trankilo, pero las personas y su paranoia adkirida por la Tv rocián de miedo y adrenalina el fresco aire de la noche rosarina de primavera... eh... pura mierda. imágenes rotas.
A Ellos les tiraría un adokín...

Así habría empezado, en un principio, este capítulo, pero no puedo, es muy pobre...
Le he rendido culto de diversas maneras a este apoteósico objeto,
rey de todas las furias,
patrono de la discordia de todo tipo,
amante frío de las revoluciones
y las revueltas
y la bronca de cualkier ser vivo capaz de sujetarlo...
También me genera imágenes hermosas pero de dolor físico,
como caer de la bicicleta contra el suelo de adokines
de las calles ke dan a los puertos.
O bien patinarse en los días de lluvia
y pasar una partecita de la tarde de domingo acostado sobre la cuneta de la calle,
mojado como un idiota...
O noches de ebriedad y juventud
con arte, rock and roll, amigos ke hacen lo mismo ke vos,
botellas medianamente portátiles
empuñadas,
una en cada mano.
Vos parado en el portapakete de la bici de tu amigo
recorriendo las calles del centro un jueves por la noche
con no más ke euforia y endorfina en la sangre,
gritos casi adolescentes,
no, me corrijo,
gritos muy adolescentes...
Gritos de adolescente en sus primeras juergas!
sus tacos finos dibujando una estela con forma de ocho sobre la calle,
sobre la piedra espesa y áspera, las mas compacta de todas,
la ke pinta el alma del tango, la ke le regaló el timbre de llanto a los bandoneones...
TODOS LOS GEMIDOS DE TODAS LAS AMANTES DEL MUNDO
y de sus amantes,
al volar por las ventanas
y estrellarse en el piso de la urbe,
se condensan dentro de los adokines...
Y si... Vos y tu amigo en la bici
y la noche
y los gritos de adolescente en sus primeras juergas!
Un universo infinito de imágenes hermosas
de todo tipo, sabor y color!
No Lucy, disculpame,
pero no puedo escribir sobre los adokines...
Son demasiado sublimes para ser retratados!

IV - Infancia

2010-07-26T20:37:00.000-07:00

Las lluvias de primavera y sus alergias...
Los jazminesy los jacarandaes,
las chicas de mi adolescencia totalmente arruinadas por el tiempo
y sus monótonas vidas.
Mis ojos sólo respiran nostalgia!

Y la infancia otra vez
aparece sobre mi frente, colgada de mi pelo
frente a mis ojos
y me veo a mi,
Dios o el Anticristo,
saltando y jugando con futuros criminales de guerra,
con las hadas de la poca naturaleza ke le kedaba a la ciudad,
las mentes jóvenes e inmaculadas
ke bien se destruyeron
o florecieron para cambiar el turbio mundo ke las rodeaba...

Veo las fotos de mañana, todas apiladas sobre el piso de parqué,
las veo y me dicen cosas hermosas,
pero el niño para a mi derecha me observa con cautela y deslumbramiento.
"Y ké kerés vos ahí?"...
No dice nada, me mira y sonríe asombrado.
"Porra, cuanto dura un año?", me pregunta el otro,
el ke solía desvelarme por las noches en Esta realidad...
"Un año, dura"...
"Y eso es mucho??"
(el un octavo de su vida),
"Si, puede ser muchísimo"...

Levanto mi cabeza y las veo a ellas!
A todas...
A las diosas,
a las demonias,
a los súcubos,
a las ninfas,
a las ke durmieron en mi cama y a las ke durmieron sobre las vías del tren...
Mis amigos ke ya no están, mis parientes ke no significan nada,
los vivos y los muertos;
un cuadro de mi Madre en plan Santuario,
una foto mía con el pelo largo,
lacio y rubio!

Yo no creo ke todas las imágenes ke vemos del pasado sean reales,
lo real es ke ahora Somos la sustancia
y el accidente ke somos.

II - Trenes

2010-07-26T20:35:00.001-07:00

Hay miles de metales
acariciando a los metales
y sobre ellos, gemidos en la oscuridad,
silvatos,
tablas ke golpean,
gente ke murmura
y guitarras ke sunan por lo bajo y a lo lejos...

Yo, por lo pronto, tengo frío. Y el Payaso se acerca y me arrima un cigarro y una taza de plástico...
"tomá, te va sacar el frío" -me dice. Yo agarro la taza, con los ojos empastados con lagañas y la boca con saliva seca y mal aliento... Al menos no tengo fiebre. Simplemente, no hay motivo para sentirse mal.
La taza tiene whisky. Lo bebo con cariño y fumo del cigarro, todo sin salir de la bolsa de dormir y de la frazada ke me envuelve abajo de la bacha del furgón.
Cada tanto, mientras duermo, piso el pedal del agua de la bacha con el hombro, al moverme, y un chorro de agua helada me pega en la cara a modo de "despavile".
...De todas formas no me preocupa.
El payaso es uno de mis viejos amores de trenes, un gran amigo perdido en la oscuridad de las babilonias... Y lo extraño mucho.
Él y su hija reían y me daban más motivos para burlarme de la vida y todas sus barbaridades, ebrio por el whisky barato y la velocidad de los coches patagónicos ke hace chillar los rieles fríos (y les dan livido a chorros).
Mientras el malabarista y su compañera embarazada duermen, bajo otras bachas, nosotros tres nos sentamos en círculo a beber y mira el amanecer...
Recuerdo todas estas nostalgicas imágenes cuando me miro en el espejo del baño de un tren, al ser invadido por ese vacío verborrágico en el pecho y esa sensación de frío en la nuca y calor en la frente.
Los veranos me despavilan... Los trenes también! Pero simplemente no puedo abandonar la nebulosa de un sueño en esos hermosos lugares tambaleantes.
Mis manos transpiran y mis pantalones no me suejetan como de costumbre. Escucho mi nombre "Porra!", un grito desde afuera, y me percato de ke el tren está kieto y mis compañeros abajo, esperando ke salga con ellos.
Esto pasa unas tres veces al año.

I - Tina (bañera)

2010-07-26T20:34:00.000-07:00

Hoy tus dedos se ven húmedos...
Las tormentas ke los cielos enamorados nos disparan,
casi al azar,
son verdaderamente inofensivas,
y de sus fríos polares
(o caricias invernales)
brotan vapores cálidos para ke nos riámos
de las tempestades!

Afuera puede ke llueva,
puede ke el cielo sea gris y la pesada atmósfera
con olor a humedad densa
invada a todos los sistemas vivos de la tierra...
Pero a nosotros no nos importa.

El cerámico blanco también se empaña
y las cortinas invisibles se manchan,
a veces de glamour, a veces de cotidianidad
y hasta de sexo, a veces.
Yo no tengo un yacuzzi, y no me interesa en lo más mínimo.
Lo ke me importa es verte hundida en el agua tibia
siempre ke llego de la lluvia
y tirar mi sobretodo mojado en el parqué
sin ke me importe un carajo
si alguno de los dos llegase a arruinarse.

La estufa de cuarzo
(siempre de cuarzo)
ilumina en naranja todo el cuarto de baño,
pero tu luz blanca la encandila con mucho estilo
y me siento en un baño barroco adornado de incienso y golondrinas,
esperando el beso tibio de una musa sumergida
en las sales...

Las he frecuentado al aire libre,
en horribles condiciones en los ghetos más turbios,
en penumbras insalubres en los antros más oscuros,
en ciudades hechas de ruinas
y hasta en desiertos y baldíos de la urbanidad,
pero todas me provocaron las más sublimes de las sensaciones!

Rapsodia para L. Yasmín

2010-07-06T16:10:00.000-07:00

También tengo varios agujeros en el pecho
los días de semana
cuando estoy lejos de mi casa
y me recuerdo como
un Huérfano.

A veces imagino el calor de personas ke no están.
Otras veces se me anuda la garganta
cuando kiero pronunciar mil nombres de mujeres
y sólo me sale el de mi mamá...

Te extraño cuando miro una estrella en verano
por la ventana de la habitación ke me toke en suerte,
así como extraño el ruido de los jueves rosarinos
y el olor a tabaco de los bares
o el sonido de los estornudos de sus baños.

Te miro con los ojos cerrados
y te beso cada vez ke apoyo un vaso en mis labios.

También, una vez a la semana,
me desangro cuando leo tus poemas.

(Me gusta verte bailando tango,
pero cada vez ke te saco a bailar
te piso y me siento como un idiota).

Me gusta verte en escena,
pero me siento raro porke te veo
como si no estuvieras conmigo.

Pero hablemos de otra cosa!

Los tacos rozan los adokines...
Ké bien ke suenan!
La ginebra toca un Do,
un armónico ke keda colgando en el aire de la noche
cual requiem de un Dandy,
y tu figura ebria
pero glamorosa
me lleva por las calles como kiere.
No soy tu esclavo, pero amo seguir tus pasos!

Me gusta rescatarte de las garras de lo oscuro.
Me gusta ke vayamos, al final,
con nuestras bicis hasta nuestra madriguera.

Hay muchos poemas ke no van a figurar en ningún lado.
(No tienen más uso después de ser tocados por tus ojos).
Este es uno de ellos.

Otro poema sin título

2010-06-30T07:38:00.000-07:00

Las lágrimas se van por las venas
y los nervios se hacen luz
brillante,
y las lágrimas ke se iban por las venas se vuelven flores
en las puntas de los dedos,
y tu sonrisa de dibujo en espejos empañados se tuerce en mi garganta
y me aprieta la corbata
y no respiro hasta ke golpeo mi cabeza contra la puerta del baño.

La piel somatiza,
los ojos somatizan,
y todo lo ke era habitualmente hermoso
ahora es miedo, pero,
no me kiero joder retornando a la infelicidad inducida.
No...
Voy a bailar con la angustia
y hacerle el amor
(en lo posible, si me deja hablarle)
y enjendrar a miles de palomas blancas
ke vuelan por los cielos oscuros
y lo tiñen de añil,
para ke, si un día decidís sonreirme otra vez,
yo pueda salir volando por él y poder ver donde voy.

Las pinzas ke sujetan mi piel al escritorio
y mi frente a la madera del escritorio,
y el escritorio al suelo,
bien pesado,
se borran con el olor de tu cercanía, aunke estés tan lejos.

No kiero enginebrar mis desiluciones,
hoy prefiero llorar ESAS lágrimas
y ke corran por mis venas
y ke te escriban versos sinceros
para ke del otro lado,
vos,
al menos sepas ke todas las células de mi cuerpo
no pueden existir en armonía sin tu presencia.

Puedo repetir diezmil veces la palabra Amor,
todas las putas mañanas,
todos los putos sábados
ebrio
mientras espero ke me perdones por algo ke no sé ke hice,
o bien puedo decir miles de millones de incoherencias bonitas,
llenarme la boca y llenarte los oídos de falsas promesas ke huelen bien,
ke es una de mis aficiones, te juro, no sé por ké,
pero ke pretendo abandonar lo antes posible!

Y he visto 90 amaneceres sin tu aura sentada al lado
de la mía,
y sin tu mano entre mi pelo
y la verdad, es un trago ke no me gusta
y ke prefiero escupir...
Ojalá me sepas entender...
Después de todo, soy algo parecido a vos...
Un ser humano.

Insomnia (parte dos)

2010-06-20T18:40:00.000-07:00

I - Hay ke mostrar lo mejor, pero también lo peor de todo!

y de saber ke no es la primera vez ke me pasa,
ke siento el viento fresco desde el otro lado del vidrio
y veo todas esas rutas pasando
y sus señales ke no me dicen nada
porke no conduzco.

Más allá del tiempo
y de la velocidad,
inclino mi columna y lloro de emoción!

Lo mismo en los trenes...
Mirando las vías ke van para el otro lado
y viendo cómo pasan los postes esos ke les ponen en los países donde los trenes son eléctricos.
Los trenes de las tierras donde me crié largan humo
(no son a vapor, no sean boludxs!),
pero sin embargo, siento esa sensación ke me invade el pecho
y escucho esas "voces niñas cálidas" ke me gritan al oído con frenesí adolescente
decenas de palabras distintas sin perturbarme.

Ahora no pasa nada:
te miro,
miro por la ventana,
me miro
-tengo el pelo muy largo-,
fumo aire de bondi de larga distancia,
me muerdo los labios pensando en cuando tenía 14 años
y en lo diferente ke era el mundo en ese entonces
(ke siempre fue igual, afuera de mi mente)
y simplemente no puedo evitar hundirme en diferentes emociones
ke, para ser sincero, no entiendo un carajo
pero ke las disfruto como si fuese a morir en cualkier momento.

El amor kímico
y sus eléctricas bacanales de consumo pop
no le llegan ni a los talones a la cerotonina!
Y no es ke viajar sea tan elegante,
porke no me veo en el jet-set
ni el yate de Berlusconi,
ni con esas chicas ke antes se juntaban conmigo
y ke ahora son parte de adentro de algunas revistas para señores con poca imaginación,
pero me siento uno de los seres más afortunados del mundo
cuando viajo.
Aunke sea a 60 kilómetros de casa
para tomar un mojito
y volver a dormir.

Ahora,
cómo carajo le explico estas cosas al mundo?!
Necesitamos un idioma más completo...
Ah, está la poesía, pero no hay tiempo de usarla
porke las manos se manifiestan solas sobre las teclas
y hay ke darles sus 10 minutitos de goce,
osea, ke hagan lo ke les de la gana
porke el idiota ke lee es el responsable de filtrar,
no el pelotudo ke escribe miles de palabras por minuto
porke no se puede dormir!

Te juro ke no hay nada ke se compare con hablar con la gente a la distancia
y en tiempo real...
Por este y ningún otro motivo, será ke en el ultimo año
me volviese adicto al facebook...
De todas formas, no creo tener un problema con eso...
Con un vaso de fernet se me va.
El fernet se cura con sexo,
el sexo con una salida en bici
en el frío
esperando ke alguna "ella" te llame cuando pasás tus días de soltero como un idiota porke tu ultima novia
y tus ultimas chongas
se cansaron de ke seas tan Vos.

"y de q trata el poema?

lo puedo ver cuando lo termines?",

Claro ke si!!

De hecho

vos me estás ayudando a escribirlo en este momento!

La gente ignora ke altera el resultado de lo ke los demás hacen...

Todo el tiempo sucede esto!

Y si no te pasa, es porke sos verdaderamente

un forro egoísta

o un dios supremo ke contempla el poder

de ke todo le importe un carajo,

pero siempre me cayeron mal los dioses...

Salvo esos ke libran batallas épicas

y cortan cabezas...

Siento ke si un día soy padre, voy a poder contarle esos cuentos a mis pobres hijos.

Es más interesante Medea o saber ké demonios pasó con Andrómeda

antes ke si a caperucita roja le pintó un mambo de histeria con un lobo

en el medio del boske,

y ke al final se cansen

y la historia termine con una escena de necromancia

y el pobre lobo muerto, y tal...

Mmm...

Por ké me suena tanto eso??

III

Ojalá algún crítico de esos con la corbata apretada leyera esto

y se comiera un mambo negro

y vomite la pizza con champagne ke comió hace un rato...

Sería más divertido ke una ola de "no entiendo lo ke kerés decir"

o de condescendencias ridículas de parte de sujetos ke no te estiman...

De más está decir ke kiero generar amor

y no guerra,

pero a falta de pan, da para comer con facturas!

Ahora se hacen las 4 y yo me kedo tildado...

Mañana me va a pasar lo mismo, pero voy a tener ke idear otro método para acumular sueño...

Albert Hitchcock decía tener la cura para el insomnio!

Era muy divertido verlo dando la explicación...

Ya ke existe el youtube, cualkiera debería ver ese chiste viejo ke no pierde la gracia...

Y yo debería dejar de escribir como una nena de pollera a cuadritos

ke es notera de la revista Atypica

o de un blog absurdo ke al final se termina llenando de visitas

porke la piba es linda y anoréxica

y edita un libro y se llena de fans...

Hasta a veces, da para admirar la destreza comercial de esa gente!

Lamentablemente, hoy no estoy como para admirar un carajo

y me pierdo, enredado,

en mis propias palabras,

encima, mal tipeadas

en una nebulosa confusa de sueño,

vino,

comida turca,

Richard Cheese,

fotos de viajes,

Personal Jesus,

una cámara a la ke le pego con la mano izkierda

sin kerer

cuando me emociono,

y un celular ke no suena desde ke me fui de Barcelona...

Genial!

Para terminar con todo este circo decadente,

hay ke recordase algo:

El insomnio es una mierda!

Saca lo peor de uno!

Así ke recuerden aprender a meditar,

a hacer introspección,

y a no ser explosivos, sino implosivos,

porke el insomnio, si se canaliza a través del arte

puede ser la peor pelicula ke vas a ver en tu vida

o un libro de Paulo Coelho,

o algo tan decadente e inservible como las últimas 149 líneas,

ke sólo dios (si existiese), sabría cuántas palabras absurdas

y letras horribles

contienen...

Porra, andate a dormir!

Dale!

Dulces sueños, y mañana,

no seas tan pelotudo!

Día 60 - Barcelona

2010-06-14T10:18:00.000-07:00

Ké carajo hemos hecho?
Somos hermosos
y lo sabés,
pero ké carajo hemos hecho...

Aprendimos
(de niños)
ke el tiempo y el espacio
no existen.
Ke la gente en nuestra vida es amor
o factor-caos,
ke la libertad de volar
y salir del planeta,
ida
y vuelta,
y aterrizar en la cama
o en un aterrizaje forzoso
en los pantanos de los sueños de verano
y de primavera-verano, primavera-verano,
es nuestra naturaleza innegable.

Uy, y ahora,
de ké sirve todo eso
si no sabemos aprender?
El resultado sería una puta sucesión
de chokes,
aterrizajes fallidos,
aviones
o Ángeles ke explotan,
gente muriendo en el cielo,
consumiéndose antes de tocar el piso...

Lamentablemente,
para eso
y para mi fortuna,
yo te tengo mucha fe.

Los idiotas

2010-06-01T18:55:00.001-07:00

Por ké licuarse la cabeza?
Es ke un idiota sin cerebro arruinó tus iluciones,
destruyó todos tus planes,
cambió de rumbo la nave,
giró violentamente la brújula,
te puso los zapatos de hombre
y se puso los tuyos...

No hay magia...
Eso pensabas,
ke no hay magia en la banalidad,
hasta ke ese idiota te vino a decir
ke estabas ekivocada...
Agitó su mediocre varita
llena de decadencias mundanas
y de dolores de cabeza
y de resacas de días de semana,
y vos, tus paraísos, tus torres e imperios de papel cocido
se fueron a la remil mierda...

Uy...
Benditos sean los idiotas!

Sería mejor ke nos entendamos

2010-05-21T17:30:00.001-07:00

No sería mejor entendernos?
o preferís ke vomite una glosolalia de palabras hermosas sin sentido?? /
no sabrías entender ke las noches son frías
aunke las pase al sol de tus ojos
ke flotan sobre los canales
como hologramas de una aurora boreal,
pero de lo más espontanea, ke aparece en el cielo cuando kiere...

no sé, no está mejor entendernos?
mis huesos se sienten helados
y carentes de vida
hasta ke aparece tu voz en mis sueños
y me lleva de paseo...
y en mi cama aparecen metidas tus piernas
y sobre el húmedo beso de la noche, tus dedos entre mi pelo.

es bueno saber ke todas estas cosas pasan cuando pienso en vos,
pero hay otras aún más bellas ke no puedo explicar
(y hay ke conservar la magia).
de todas formas sé ke ahí estás para calentar mis pies
ke siempre están helados hasta ke los froto con los de alguien más,
pero antes ke nada, prefiero ke sean los tuyos

así ke temabién prefiero ke me entiendas
porke a mi me encantaría entenderte a vos,
pero bien sabés vos
y bien sé yo
ke no somos un desastre!
y si lo fuésemos,
seríamos el más bello desastre
ke alguna vez haya engendrado
la Madre Tierra!

La chica de los labios rosados

2010-04-26T05:34:00.000-07:00

un rescate escrito en nosedonde, nosecuando

La chica de los labios rosados pinta las turbias nubes de humedad de la Rosario...
Ella desconoce el placer lívido de su aura,

aunke sea un aura de hermana
o de diva
o de madre
o de animal doméstico ke duerme en tu cama en invierno...

Lo bueno es la humildad de su calor!
vuela por las calles sin ke nadie la note
pero todo mortal, al ser alcanzado por su aliento
puede decir ke supo lo ke se siente
estar vivo!

Gloria a las ánimas ke vuelan jóvenes!
por los altos cerros de piedra y tejas,
en las fachadas francesas
y las cúpulas neo-góticas de la ciudad
tejida de alambres y mimbre...
No todas ellas pueden darse el placer de alcanzarnos
a los ke sabemos
desde un momento en nuestras vidas
ke somos los verdaderos seres vivientes!

Poema interrumpido (por dos cervezas de dos euros)

2010-04-24T11:46:00.000-07:00

Soy un asco...
un hermoso asco incalculable.
siempre me inspiraron más los retratos femeninos
ke cualkier maravilla de la Madre Gea
en cualkier parte del mundo,
en los mas sublimes estados de la natura
o de la babilonia
o de la ciencia, la poesía y la metafísica!

a veces, mas de una vez
me han preguntado
si me regocijaba más nadando
entre las sábanas de la más hermosa diva
de donde fuese,
o en el fondo de una copa de cognac,
y respondí "la copa"...

me regocijo con las pasiones bajas
de miércoles a sábado...
los domingos me desconozco
y el resto de los días,
son un hippie
y un caballero
y el orgullo de tus padres,
y así y todo
me comprendo perfectamente!

no soy un artilugio de carnaval carioca,
pero tampoco soy Sidharta ni Jesucristo,
aunke podría, como todos los demás
hacer el esfuerzo por serlo,
pero como a muchos de los otros,
no me interesa en lo más mínimo...
No. Prefiero vomitar libido
y amor
y libertad
y anarkía
por todo el mundo,
por donde sea ke el viento se corte por mi aura,
más allá
y más acá
y más en este acá
y más o menos
en ese "allá"...

son demasiadas las bajas pasiones ke antes nombraba...
vienen empaketadas de a género, pero son amigas...
Odio, descreencia, decadencia,
lujuria, desconfianza, habladuría,
entrega a lo auto-prohibido,
y así...
pero algunos días oscuros de mayo
baja un extraño ser de las alturas,
me toma del brazo
y me lleva a no-sé-donde
a ver el Sol
y a verme a mí
y me corona con astromelias
y me deja moribundo al borde de un cordón
ebrio de infinitas imágenes confusas
y me levanto para ver el mundo pasar por entre mis rodillas,
así Comprendo
y otra vez
felizmente
me vuelvo Yo!

Vomitando palabras

2010-03-27T18:06:00.000-07:00

carta a una amiga de brasil

a veces, simplemente, tengo ganas de decirte cosas, pero es posible ke no se me ocurra nada en ese momento...
me pasa, de tanto en tanto, ke conozco a alguien muy interesante y tengo miedo de perder el contacto con esa persona.
por lo general, busco excusas absurdas para escribirles... les pregunto cosas, les comento curiosidades, les mando links de cosas interesantes, pero no me pasa con vos. la verdad es ke tengo ganas de ke leas mis letras y me regales algunas tuyas, y puede ke por esa misma razón, no kiera caer en la mediocridad de decirte alguna estupides para, simplemente, "seguir en contacto".
no puedo preguntarte "cómo estás?", porke ya sé (o bien, me imagino), ke estás bien... o "cómo van tus cosas?" o "alguna novedad?", porke se ke es una pregunta a la ke nadie responde con ganas, y tus ganas me resultan más importantes ke las de otras personas.
así ke simplemente estoy dejando ke mis dedos acaricien las teclas, pasando letras, una atrás de la otra, en serie, posiblemente desordenadas o carentes de sentido... creo ke en este momento me resulta placentero hacerlo, así ke continúo.
evado las imágenes mentales ke me dicen ke ya se me ocurrió algo para preguntar...
escribir de esta forma psicorrágica es mágico! y parece ke es como meditar en la terraza de tu casa... aparecen miles de pensamientos ke empezás a evadir instintiva y automáticamente. es maravilloso!
ya voy por la letra número 1.428, contando signos de puntuación y espacios, y no puedo parar de hacer lo ke estoy haciendo...
espero no haberte perturbado, mientras ke, posiblemente en este momento, pienses ke soy un psicótico perseguidor de personas, obsesivo-compulsivo, alguien ke puede provocar miedo o malestar...
en fin, las intenciones eran más bellas.
ahora ke leiste todo esto, la verdad... cómo carajo es meterse en mi cabeza cuando vomito palabras??

Nunca nos fuimos

2010-03-21T13:19:00.000-07:00

Otra vez, mil millones de veces,
mi cuerpo se sacude al vaivén...
Las almas combativas me sonríen y danzan conmigo!
No soy el dios del circo, pero alimento el alma de infinitos seres.
No tiene nada ke ver
con vos
y
no tiene nada ke ver
conmigo,
pero el viento del río en mi cara transpirada,
la bici,
los barcos soltando sus anclas en la madrugada,
los pescadores sueltos como comadrejas ebrias en la orilla,
el reflejo de las luces de los parkes en tus ojos
y tu miedo a kedarte en este extraño y alegórico mundo,
me encienden las entrañas
y se llevan el invierno
lejos,
remil lejos,
como para ke mi cuerpo se acueste desnudo en la arena caliente,
por la tarde,
siendo de madrugada, sobre los adokines de las zonas más hostiles de la ciudad...

El reflejo en tus ojos y el vapor ke sale de tu boca,
las almas deskiciadas ke cruzan la calle y se nos ríen,
las idas
y las vueltas
en un mundo cuyos márgenes no conocemos...
No sé si me estuve sintiendo más vivo ultimamente,
pero desde ese momento,
cuando lo recuerdo,
no puedo dejar de temblar...

Jueves de marzo

2010-03-18T14:45:00.001-07:00

El upbeat revienta los parlantes.
mi cerebro efervesce con trombones,
resina de coca,
el cielo gris de Rosario,
el calendario ke dice "jueves",
el fresco calor del final del verano
y afilo un poco los dientes,
ajusto la corbata,
mientras miro por entre la humedad de las plantas
al cielo ke me sonríe
cómplice.

La bohemia nocturna, ke ya se avecina...
la burocracia del dancehall
y sus idas y vueltas,
los tragos ke ya siento en mi boca
mezclados con la miel del mediodía
(ke es mi mañana y amanecer),
ke me hacen un revuelto en el pelo
y mi cara cambia...
Se transforma en la melena del león,
un poco en la despreocupación a blanco y negro ke porta el clarividente de los vicios jóvenes,
y me vuelvo,
otra vez,
Yo!

De mis axilas brotan alas!
Don Drummond me dibuja la sonrisa con su cáñamo melódico.
Mis pies se vuelven frescos
y descalzos, empiezan a despegarse del suelo.
Mi sonrisa diagrama un plan, para algunos, macabro.
Tu sonrisa en la foto le corresponde a la mía...
y vuelo!
Pero no muy alto, porke la cadena ke sale de tu fotografía
y ata a mis ojos, no es tan larga.

18/03/10 - 18:43

Anoche soñé con Flavia

2009-12-30T21:31:00.000-08:00

Anoche soñé con Flavia...
y todos los seres de ensueño,
y los dioses y guardianes de la naturaleza
brotaron de entre las tablas de pinotea
y se posaron frente a mí.

Y la reina de la selva, perdida en el monte
y el libro de Jodorowsky ke me regaló
en el rincón de lo ke yo llamo mi estudio,
en su bastarda misión, leído por todos
menos por mí...

Aparecen sueños turbios de benzodiacepinas,
arroyos y montañas nevadas,
un colectivo ke se tambalea por una ruta del sur ke no conocíamos,
un chorro de agua ke baja de la montaña
y miles de adolescentes bebiendo de él,
agachados
como en una estampita ridícula
ke el Bosco tendría pegada en su heladera...
"No les hagamos caso, bajemos a buscar hongos por el boske!"
y ella sonríe y me despega del asiento
de esa infernal pila de chatarra ke nos traslada.

Horas de boske, montañas, nieve,
la boca seca, resaca y confusión marca Roche,
amor por la natura y odio a la escarcha,
amanitas muscarias congeladas a la sombra de algunos pinos
y nuestros ojos de maravilla mientras el colectivo se va.

Su frente de hermana menor mayor ke yo descanzando sobre mi hombro...
Yo no creo ke pueda controlar la situación
ni poder prometerle ke la voy a cuidar en estas extrañas aventuras,
pero por ahí andará ella,
trepando árboles, cocinando artesanías
y criando hijos
en la calidez del pecho
de la
Madre Tierra...

(una suite burda y grotescamente llamada) Insomnia

2009-11-25T20:28:00.000-08:00

I - Nuevo Documento de texto

A veces pasan las noches y me desangro por tu ausencia...
otras veces no, simplemente lloro y grito incoherencias.
En el arte de la felicidad siempre fui uno de los mas diestros,
pero hace tiempo ke no puedo lidiar con la idea de ke no veas mis amaneceres,
de ke no te embriagues conmigo,
de ke no escuches mi música,
de ke no te rías entre llantos tirada cerca mío
y de ke no nos importe un carajo mientras nos miramos.

Y así pasan los otoños,
las primaveras pasan,
pasan los veranos
y las bacanales de fin de año...
Subo y bajo de escenarios
en los ke nunca me viste,
grito "feliz año nuevo" y
"pudranse todos!"
Y hasta a veces me masturbo pensando en mujeres ke no existen
y hasta posiblemente en autos explotando
o en como de a poco me kedo dormido en el piso de un tren,
o bien en como amanezco solo
una
y otra
vez.

Amo las flores, amo los pájaros,
el Río, los paisajes,
las juergas,
las amantes,
sus calzones,
los vinos y porrones,
los amaneceres del Paraná
con sus soles gigantes y anaranjados
como los ovarios de la madre tierra...
Amo todas las voces de todas las mujeres
(y eso es por tu culpa)
y amo al amor mismo
y al opio ke lo sustenta,
así como amo al cine,
a sus vedettes,
a sus directores de arte
y a las chicas ke te ofrecen felatios a cambio de actuar en tus horribles películas
ke nadie va a ver
y ke,
cuando Vos las veas,
te van a dar asco...
Amo a todo
o casi todo
el universo ke me rodea,
pero no tiene sentido porke no estás vos para decir
"amo"
al mismo tiempo ke yo.

II

...y así las cosas se suceden,
una atrás de la otra...
insomnio puro,
del bueno,
de ese ke te provoca un vació agridulce en ek pecho...
una sensación rara, ke podría matarte,
pero ke por algún extraño motivo,
muy cada tanto,
te encanta sentir!

es muy parecido a lo ke sentís cuando salís de viaje.
más si vas a un lugar ke no conocés,
uno ke no tenés ni puta idea de como va a ser...
la más pesada de las intrigas
digna de la escena del medio de una película de Hitchcock
o de un libro de Robert Louis Stevenson.

las palabras se escapan de los dedos...
ACLARO! De Los Dedos,
no del cerebro,
ni mucho menos
de la Mente...

Insomnia, miles de poetas suicidándose como Chatterton,
citador de huérfanos me siento ahora.
los demás, ke se jodan,
diría acá, a mi lado, mi difunto amigo Moroco,
o en reencarnación de Evaristo,
ese tipo gritón ke me hacía poguear en mi adolescencia
(y ke todavía lo logra,
aunke también lo logre Almodovar llorando con McNamara
por las tempranas noches en mi casa los días de semana
o en un "Cutre Club").

Basta Porra, dice el fantasma de ella en el espejo,
"pensarían ke te tomaste toda la de Bela Lugosi",
pero mi kerida, la poesía no tiene nada ke ver con la cocaína,
más allá de Bokowski, Sabina, Miliqui y Maradona...
simplemente no puedo dormir
y la verborragia se vuelve psicorragia
como una eyaculación precoz de ideas poco embarazantes,
ke si así lo fueran,
no enjendrarían a ningún sujeto interesante...

Ah, y todas esas pobres chicas ke alguna vez se les ocurrió ke kerían un hijo mío???
Ehmm... No las viste ultimamente?
Dos casadas, una muerta, una internada y la otra era un hombre...
uy, estoy simplemente insoportable!

III

Ahora si, cuando tu mente se relaja
surjen ideas revolucionarias...
O al menos, imágenes dignas de postales de los '80s...

El Río,
las bicis,
los recis,
las racias,
las panificaciones antes de irse a dormir a las siete de la mañana
tras una caravana ke no se suponía ke terminaba así de tarde,
con buenos amigos
y una chica ke conociste cuando todavía no sabías lo ke era el sexo,
o ké tipos de pintura se usan para cubrir exteriores...

Afiches de tus bandas de hace mil años pegados sobre las paredes de tu habitación,
tonadas muy desvanecidas ke retumban con ecos débiles en tu cabeza,
tratando de memorizar la primera estrofa
porke recién te acabás de acordar de la segunda
y no sabés como empezaba tu propia canción.
tus vecinos enojados porke tus amigos no son muy presentables,
abuelas ke se kejan de las drogas de los jóvenes
para terminar el sermón con los labios apretados
interrumpiendo la charla por el pasar de un psicofármaco
y de la pastilla del corazón
y la de la presión,
y ese raro yogur ke te garantiza la vida eterna
o al menos te promete "salvarte la vida" este invierno,
ke BIEN PUEDE SER TU ÚLTIMO!

Volver de un atake de pánico y ver cómo tu mejor amigo sonríe
o como tu novia ríe a carcajadas
y todo parece estar TAN bien...
bailar samba borracho a los quince con la mamá de la chica ke te gusta,
arruinando así toda posibilidad de tener tu primer polvo con esa chica...
y los remos, las palas, los chalecos,
los kayacs!
bamboleándose sobre el agua amarronada
en verano!
tu mejor amiga, ex-concubina tuya
y una chica ke te volaba la cabeza y vos
tomando champagne en tu pileta pelopincho
mientras miran los fuegos artificiales de año nuevo!
las calles frescas, aunke sea verano y haga unos 35 grados a la sombra...
esos amigos ke ya no te frecuentan porke te volviste muy maduro para su actitud desenfrenada,
y verlos en la calle, pateando la basura,
bebiendo del pico
y hablando mientras lo hacen...

Permiso, suspiro!
Ahh... ESAS imágenes bellas!
Hay ke relajar la mente más seguido...

IV

y cuando el cielo se vuelve un manto claro
como una mortaja
o el paño de una virgen,
cruzo las piernas
y estiro los brazos sobre mis rodillas.
enderezo mi columna y cierro los ojos...
vuelo!

de vez en cuando aparece algún gurú en ese mundo etéreo...
aparecen también todas las mujeres ke me amaron,
primero Mi Madre!
después, todo hermoso ser ke haya formado parte de mi vida
y me acompañan a volar un poco
por los cielos de la ciudad.

la babilonia no existe!
yo no la veo!
a veces todo se vuelve TAN claro...
la gente le teme a ver más allá de sus absurdas penumbras.
importante en la vida de un ser terrenal es sufrir!
a mi,
verdaderamente no me importa.

III - Páginas

2009-11-14T11:20:00.000-08:00

de la próxima publicación
"De escenas cotidianas, amores y éxtasis"
escrita en conjunto con Lucy Diamond

Veo mis dedos transpirar...
no pasa nada,
mera rutina.
alcohol...
Alcohol, transpiran mis dedos
y mi frente llora una medianoche eufórica
mientras las páginas dicen a gritos
ke ya se avecina la guerra!

Mákinas de escribir en la oscuridad de las calles...
todo parece muy trankilo
y un grito de libertad interrumpe el sonido del silencio
del ozono de jueves...
Las bicicletas truenan sus rayos,
los obreros afilan los picos,
los carniceros se vuelven vegetarianos
y los perros detienen su ladrido para ver al ke pasa
(como un esbelto íncubo endemoniado)
cortando el pesimismo de la noche
y salpicando retasos de whisky en su insípido
y angustioso aire.

Y cuando miles de copas chocan
(en la noche)
y sus hermosas siluetas se tambalean,
ebrias,
el sátiro vestido de poeta asecha
con total éxito,
inclusive,
hasta a su propia sombra.

Al caer la madrugada sobre su rostro empapado,
ahí le esperan todos los dioses para invitarlo
a la bacanal!
Páginas hermosas...

11/11/09

2009-10-20T23:41:00.000-07:00

Tenés algo ke contarme esta noche?
Tus labios parecen tiesos,
plastilina pálida sobre piel de reptil,
muy perfumada...
En serio no te pasa nada?
Tus ojos siempre son hermosos,
pero ahora están encerrados en una esfera de cristal frío,
hermosos vitrales,
pero fríos...
Si algo no salió como lo esperabas
o yo lo hice mal
(lo ke haya sido ke haya tenido ke hacer),
no te preocupes!
Sé feliz!
Somos gente ke todavía recuerda como contemplar la belleza...
Las tardes nos sonríen y las noches son nuestros cómplices!
La gente nos ve pasar abrazados
y su mirada se fuga en nuestras nucas alegres.
Puedo ver, cuando recuperás el color,
ke hay una hermosa gama de sonrisas pegadas a tus pómulos,
un frenético sinfín de voces en tonos púrpuras,
a veces grotescas,
ke me hacen doblarme, cerca del piso,
para reir.
Te anda pasando algo nena?
No te preocupes, no debe ser nada...

Crimen

2009-10-05T16:28:00.000-07:00

Tu imagen dorada se refleja en el vaso de cerveza
ke sostengo en mi mano...
el bar es todo de madera, ke, húmeda
me deja oler tu cercanía.

Yo solo y algunos bultos extraños
en la noche de pueblo.
viajo a través de las burbujas y veo tu cara, helada.
Ay... reina de los sueños etílicos!

Lloro de alegría y enciendo un cigarrillo
y la presión en mi frente,
y el sudor frío (de verano) en mi nuca
me hacen anhelarte aún más...

Miro los destellos de las luces tenues
encerradas en faroles,
muy rústicos,
y planeo algún crimen...

Te secuestraría por la noche
y te llevaría montando un caballo oscuro por las praderas,
a las carcajadas, pero no es mi estilo...

Prefiero gritar versos húmedo la aire,
aunke no los escuches...
prefiero autoflagelarme, solo, en el murmullo de las ciudades,

y cuando, descuidada te fundas en sueños
me arrastraré por el suelo de tu habitación
y treparé por tus sábanas
hasta acobijarme en tu espacio oscuro
y entibiarlo.

[un rescate de viejos versos escritos en un bar en entre ríos]

Juegos turbios

2009-09-28T14:20:00.000-07:00

letra de canción de mi 3er LP...
una de las peores del disco. je...

A veces se gana
y a veces se pierde
pero esto no pasa en los juegos de noche...

Buscando apogeo en las oscuras fosas
aparecen los seres oscuros ke nos iluminan
los jueves,
y nuestras mentes ebrias de ponzoña
se retuercen como gusanos vestidos de frac...
Al sonar de la campana ke indica la medianoche
nos convertimos en ratas ke atraviesan las paredes
ke se creen ke sin alas pueden volar.

Sus rostros empañados de un artificio de lujuria
nos vomita pesimismo en nuestros pies
y las raras cosas, turbias,
de los juegos raros, turbios,
parecen un postre después de adolecer...
Pero no!

La el Sol, con todo y sus nueve tonos de hoy
no brilla sino lo sabemos mirar bien.

Me muero día de por medio

2009-09-10T15:52:00.002-07:00

Mis dedos no dicen nada...
Se mueven, me obedecen todavía,
pero no dicen nada, Sr El.
A veces mi mente llega a las veintemil revoluciones por segundo,
pero la psicoplasmia no se activa,
deberá de saber.

Ahora sé ke odio sus sonidos punzantes sobre mis oídos,
el dolor de estómago y el chocolate caliente
y los ojos, ke a veces se me cierran solos,
y esa pasta pegajosa en mi boca...
Mil botellas desparramadas sobre el suelo,
las obras inconclusas de un millón de noches nefastas
(y otras sublimes),
el rumor burlesco de las Musas
y las madonas
ke dice cosas desagradables a mis espaldas cuando me doy vuelta a ver la página en blanco...

No hay nada ke ayude.
Nada.
No me joda, Sr El!
No hay nada ke yo pueda hacer para encerrar los ojos de todas las personas,
pulirlos y satinarlos
y prepararlos para el Nuevo Mundo,
porke ese podría ser uno de mis fines!
Por lo pronto, sólo dibujo imágenes borrosas,
pero ya verán!

10/09/09

2009-09-10T15:52:00.001-07:00

Hoy voy a ser el perverso de los placeres ocultos!
El masturbador de las viejas imágenes...
Te juro ke me encanta desparramar chorros de libido
por el aire
ke respiran los mortales
(ke también lo comparten con vos),
pero hoy no puedo,
divinidad estampada en blanco y negro,
reina de los destellos interrumpidos por un diafragma...

Mi mente mecánica escupe idoteses,
mis dedos fríos se traban sobre las teclas,
mis ojos se ponen en blanco!
Escucho a miles de madres gritando,
bombas cayendo del cielo sobre los hospitales,
gente ke muere y niños ke lloran,
el gemido de diezmil millones de amantes teniendo un orgasmo,
trenes ke se descarrilan,
alarmas ke suenan,
obreros trabajando,
fetichistas azotando a sus esclavos,
pero simplemente sé ke no puedo sacar la mirada de tu foto en este momento...

Esteban Porronett
09/09/09
23:21

Amanecer entre diamantes

2009-08-11T12:00:00.000-07:00

Al final, fui tomado por sorpresa
y tus ojos se comieron mi mente en una lluvia de whisky
un viernes a la noche...
El calor en invierno se vuelve un gusto adictivo
adornado por sonrisas y alas de moscas
y viejas melodías renovadas
ke nunca sonaron tan bien
como ahora...

Puedo volver a atragantarme con poesía
(de la más hermosa o de la más verreta),
puedo salir corriendo,
huír descabezadamente,
pero ya me aprendí de memoria el número de tu celular...

Los domingos volvieron a ser jueves
de verano
aunke sea agosto, septiembre, julio o Peter Gabriel.
Los días pasan y dejan iluminados
esos viejos sectores oscuros
y todxs volvemos a ser niñxs
otras vez!

Poemas del cajón

2009-08-06T09:15:00.001-07:00

encontré una banda de poemas viejísimos en un cajón...
transcribí los ke me parecían los menos peorcitos...
ahí van un par

La senda de la derrota
No es fácil cazar ángeles bajo un cielo negro...
Yo lo sé!
No es más ke ocacionalmente cotidiano lidiar con la beññeza
con las manos abiertas y la boca cerrada.

Todo está tan calmo ke parece ke la muerte
ha paseado por estos pasillos
y, al verse, se suicidó instantaneamente.
En el mar oscuro de mi mente contemplo
mi acompañada soledad.

Alzo la cabeza para fundirme en el entorno
y una orkesta de cuervos cubre el cielo
tarareando una marcha de Chopin.

Cada baldosa ke piso se vuelve un paso más cerca
de mi glorioso flagelo...
Mi funeral, una bacanal de los interesantes!

Todas las cosas ke le huibiese dicho
al decadente y ferboso reflejo de mi esencia
se lo digo a mi desdichada alma
ke, disfrazada de arlekín,
se ríe de mí mientras palpa los senos de mi musa.

21/04/04

Alabanza al olvidad Sol
Oh Sol! Querido rey del firmamento,
muéstrote mi arrepentimiento
por mis días de noctámbulo
en los que no fuiste mi inmenso techo
y por las largas y jolgoriosas noches que vendrán!

Alegre me encuentro y salgo a recibirte
de brazos abiertos,
pues así debía de ser nuestro encuentro,
cara a cara,
tú alimentando mis días oscuros,
matando mi pánico y convirtiéndolo en jazmines.

Así espero volver a verte,
vivaz de disgusto o dichoso
por las décadas de las décadas
hasta que abaniques mi tumba!

VIII-IX-MMV

La muerte de un poeta
Nanns moría esa noche,
agonizando después de toda una vida
de placer, a gusto con su final.
Era fácil para el poeta;
morir era solo vivir otra aventura
inteligible.

"Veo mi cama, me veo a mi,
observo al rededor mío a mis hijos,
a mis compañeros que aguantan su llanto...
Así ha de ser, será la parte divertida
después de tanto sufrir".

La hora se acercaba y el voluptuoso poeta parecía tranquilo...
"A ustedes, mis fieles compañeros,
mis últimas palabras daré.
Tres cosas les quiero decir:
No menosprecien la placer
ni al amor infinito,
pues de eso viviremos y por eso
moriremos.
Si al morir puedo, de alguna manera,
retornar,
les contaré cómo es,
como una postal.

Y tengan bien por seguro
que así ha de morir el poeta,
inentendido.
Pues aquí yace el poeta,
el ser que aceptó y vivió el martirio
de conocer la belleza
y el placer,
y así ha de morir
comprendiéndolo pero sin ser
parte de él".

[04/02/05]

(sin título)
Sé que podría detenerme en este rincón recógnito
de mis temporales deseos
(contaminan cual bencina en mi sangre y desaparecen),
pues por un tiempo me posaré en la falsa lujuria que supo rodearme
por intensos instantes.

Buscar en este Pandemonio de placeres
orgásmicos.
Drena mi mente hacia el suelo de ébano,
por un momento,
para poder así,
regocijarme en la delgada tela que cuelga del éxtasis
y finalmente tumbarme
sobre el colchón de freesias del agasajo más grande...
El de poder soñar!

Posterior a eso
(o anterior, lo cual no importa),
desarmar ne pequeñas piezas entrañales
el beso de la musa enferma de ira
y devorármelas una a una
para morir vomitando gozoso.

[02/06/05]

(sin título)

Al punto de ebullición
nos comía la tierra,
tratando de no caer
en la mediocridad de querer
respirar
la energía que nos envuelve;

musas iracundas nos invaden,
y nosotros,
en las tabernas,
tratando de no mirar los jarros,
padecemos los aires espesos
cordobeses,
que de alguna forma mágica
nos empujan al casino del pandemonio
y sus bacanales
con una caricia sudosa
en nuestras frentes húmedas.

[29/01/06]

Dos perros negros
Dos perros negros
solos en la calle
le ladraban a los indeseables
gritones urbanos.
El transporte que a sangre
me lleva
pasa desapercibido
y la divina violencia en su mirar
no me acecha.

Invitábame la bestia
a burlarme con ellos
de la burda humanidad
que con sus pies transpirados
calentaban el asfalto.

[08/03/06]

Después de la lluvia

2009-07-21T17:33:00.000-07:00

Cuando el frío invierno termine
y de las lluvias broten hermosos capullos
y de los atardeceres,
caricias de primavera
y el té con hermanas mayores
y el cálido pecho de una madre,
me pasearé por tus calles, agarrado de tu mano
feliz.

Me encanta ser parte de tu universo
y ke vos también seas parte de mi vida...
Me encanta sentir tu piel por debajo de las sábanas,
tu aliento sobre mi oído en las mañanas,
tu pelo en mi cara
(de tanto en tanto),
tus palabras cálidas por las noches, antes de salir
a beber mi sangre en tu nombre
y morir desplomado sobre una barra de madera
mientras le grabo tus iniciales con las letras de mis psicorragias.

Siempre puede haber banalidades mas sublimes,
pero yo prefiero ahogarme en tu vaso,
morir de amor en tu cama,
saltar al abismo de tus ensueños...
Ser el mejor postor de todas las formas de belleza de tu ser.
eso me hace sentir vivo,
después de la lluvia,
entre tanto mar de muerte ke podría ser este mundo
(ke a veces es precioso).

Esteban Porronett / 21 de julio de 2009
(Letra para el tema de Delay Dealer, "Después de la lluvia")

Escuchar el tema: http://www.rrlok.com/Downloads/Delay Dealer - Despues de la lluvia.mp3

Segundas nupcias

2009-07-17T19:53:00.001-07:00

Y me bajo de la banketa y leo lo ke escribí en la pared...
"No hay nada mejor, (la puta madre!) ke irse a dormir
escuchando "holliday fortnight" de los specials!".

Nada ke una noche de sábado (o madrugada
de domingo, siete AM)
me pueda brindar ke sea mejor ke eso...

Ahora las suaves y bohemias voces
europeas
endulzan,
o más bien
entabalacan
mi preciado aire
de suave lluvia continua rosarina
(y más ke sagrada)
dando hermosos golpes metálicos sobre las persianas,
el aire acondicionado,
los vidiros de las ventanas,
el suspiro del inminente febrero...

Ah, y sí! Otra vez, destrozado poeta,
retirado de las artes oscuras,
tratando de escupir su mente lo más lejos ke el viento le permita...

Nada me inspira más ke
(habría dicho "su" en otro momento)
mi propia sonrisa!

Cruzaba cruzado
las calles céntricas
y la llovizna
(también rosarina)
y Charly Bustos ladrando agresivas
pero interesantes palabras
en la puerta de un cafe florido del centro.

Y mis más fieles confidentes
y la esposa ke nunca tuve,
ke me kiso tener,
y mala viceversa desfazada,
me mirán pitando sus cigarros
a punto de mojarse
y me dicen ke ya fue suficiente aventura en busca de una cerveza,
en la calle,
solas nosotras, las personas,
las ke sienten ke son
(o ke se sienten)
sobrehumanas, sobrepasando a esos otros extraños bultos urbanos.

Y si alguna vez sentís un ruido en la noche,
y tu cuerpo empieza a temblar,
y te sacudís y combulsionas,
y ponés un disco de tu más vieja colección
antes de irte a dormir,
borracho, un poco, no lo suficiente,
y te enredás entre las innecesarias sábanas ke tapan tus genitale desnudos
en pleo verano,
y ves por la ventana como las sombras de los edificos se iluminan de colores cada vez más amarillos
y esperas el amanecer como si fuera un tren ke te llevaría al olimpo,
kedate trankila, es pura coincidencia,
cosas ke nos pasan a las personas bonitas
ke nos atevemos a soñar
y a pensar
y creer y kerer,
aunke sea,
en esas cosas ke se dicen "horribles" ke nos reconfortan
y ke son la llave ke abre ese arca misteriosa
ke los humanos desconocen
y ke es imprescindible para la felicidad!

Esteban Porronett
(domingo 27 de enero de 2008, siete y doce de la mañana)

Algo

2009-06-30T11:55:00.000-07:00

No sos vos, soy yo,
vos sos, sos vos, yo no soy yo...
Soy muy, muy vos,
sos muy, muy yo,
somos cosas elegantemente efímeras,
un caos a ordenarse solo...
Las cosas lindas nos unen
y las feas también.
Somos caballos blancos corriendo por calles del centro
por las noches,
eskivando los teatros
y tumbando las mesas de los bares en las veredas.

Somos dos flores de loto de metal sobrevolando
la ciudad.
Somos una pluma ke se desprendió del ala de un cáctus.
Somos dos botellas de ginebra a gran velocidad
por un acantilado
al borde del río,
por las bajadas de hormigón de los embarcaderos!

Vos sos muy yo
y yo soy muy Yo
y muy vos
a veces.
Somos algo.

2009-05-27T18:37:00.001-07:00

Ya está el audiolibro!
jojoj....
ke gente limada ke somos (soy)...
para descargar:
http://www.mediafire.com/download.php?142yzdlumgk

Clemencia

2009-05-26T19:27:00.001-07:00

Camino sobre el lomo de la bestia ke transpira cemento
y encuentro una rosa moribunda.
La mirada eskiva de la gente
me recuerda ke son tiempos de caos...
Ké lindo pero ké difícil,
volar!

Yo me hice unas lindas alas
con las plumas de las palomas
(ke se las pido gentilmente)
y con ellas aprendí a alzar vuelo!

Y será tu porte de musa vagabunda
bajo las ácidas lluvias
de la ciudad,
lo ke me remonte otra vez...

ké triste sería la vida sin nosotros!

Esteban Porronett - 26/05/09

Uno más (3:25 am)

2009-05-10T20:40:00.000-07:00

Tengo dos minutos para hablarte
y ke me esuches por los ojos...
El cálido La Mayor, la madrugada de un martes
casi no verano,
el insomnio ke me provoca recibir tus mensajes
e imaginar tu cara
me arrastran hasta la mákina
a reventarme los dedos
para retratar lo ke ve mi mente ebria de cáñamos nostálgicos
de noches frente a una t.v.
mirando una película inglesa
con mis mejores hermanos...

Las imágenes más atractivas me proyectás...
me siento como un estudiante de secundario
en un eterno verano...
Con mucho delay y agua entibiada por el sol,
andando en bici por el asfalto caliente
(hacia el río)
esuchando dub jamaikino en un walkman,
con el brazo derecho colgando de la bici al vaivén del upbeat,
con una cadena vieja atada a la muñeca con un alfiler de gancho.

No me puedo dormir, nena,
y veo mil cosas ke me endulzan la mente...
No me KIERO domir...
Kiero seguir escuchando tu música!
La ke aparece cuando empiezo a meditar.

Esteban Porronett - 29/04/09

Desencuentro

2009-05-03T02:20:00.000-07:00

Somos un caos,
somos un desencuentro perpetuo,
una via ke se bifurca cada 100 metros,
trenes chocadores ke se desmaterializan al ver al otro,
una brisa de desierto flotando sobre el mar,
arena violeta ke vuela sobre el techo de sinc de una fabrica abandonada
nada de coherencia; eso mismo
somos versos incoherentes!
Vomitados al aire desde una barco en movimiento,
la decepcion de cualkier viajero...
Años de desencuentros, somos...
Somos cosas hermosas ke les enamora echarse a perder,
ke aman el encanto del desentenderse,
ke se regocijan, cada tanto, con desangrarse en largas madrugadas
(abrazos cálidos y etéreos para pasar el invierno ficticio)...
Una ola de cosas hermosas ke no conviven en el mismo
plano...
No...
No me creo del todo.

Esteban Porronett
sábado 3 de mayo del 2009, 6:16 am

Si me entendieras

2009-04-19T11:45:00.000-07:00

Siempre hablando de la nada
voy llegando gentilmente a ningún lado.
Y la gente ke pasa por la puerta del despacho
parece SER...
Yo sin embargo ruedo en vueltas
esotéricas pero ciertas
sin temor a no volver...

Mejor tendría ke saber yo
ke soy uno, pero astuto
me pierdo en la multitud...
Mejor sería haber sabido
ke Nada viene antes ke todo
y disfrutar como se ven...

Las calles corren solas por sus manos
y yo solo corro en ellas
y nadie va a kitarme eso...
Los dueños se ven solos
menos verdugos ke esclavos
y las luces me dicen ke soy Él...

A veces, cada tanto
existe la decadencia...

Esteban Porronett [19 de abril de 2009, 6:30 am]

Universalaj

2009-04-14T14:53:00.000-07:00

Kiam la posttagmezoj igas nekredeblej
kaj nia bellaj "pranaj" preskaǔ firmaj eliras por promeni
trans la urba etero,
kiam la strangaj literoj filtras ilin trans niaj okuloj
kaj ni vidas sanktajn mesaĵojn
el la naturo de aliaj homoj
(sanktaj),
ni suspiras tiu aero de libero
kaj tiu puta premo ke flugas de la plafono
al la sino kaj de la sino
al la plafono
pafas ĝin
kaj tiel ni turnas universala!

Homoj!

_________________________________________________

Cuando las tardes se tornan inverosímiles
y nuestras hermosas pranas casi sólidas salen a pasear
por el éter urbano,
cuando las letras extrañas se filtran por nuestros ojos
y vemos mensajes divinos
de la naturaleza de otros humanos
(divinos),
exhalamos ese aire de libertad
y esa puta opresión ke vuela desde el techo
al pecho y desde el pecho
al techo
se disipa
y así nos volvemos universales!

Seres humanos!

Ese mar de miel...

2009-04-13T21:59:00.000-07:00

Ké es eso ke se paroxima??
Ya se...
Es una escena de un mar de miel entre nuestras mentes hermosas
con una extraña niebla de algodón ke pasa por encima
y se nos va de foco la vista
porke verdaderamente no nos importa ver
con los ojos...

Y en este momento mi cuerpo es invadido por las endorfinas
soy como víctima de una enamoramiento fatal entre dos flores voladoras
ke cuando chocan se enredan
entre si
y disparan una fragancia hermosa por el aire denso del pantano ese,
el mar de miel, ese...

Y se acabó la música y sigo escuchando sonidos hermosas en el aire
algo ke vivra con armonía
no sé ké es
ah, sos vos
eso parece.
Bueno, eso es lo ke siento ahora.

Nunca escribí algo tan pegajoso...
Te lo regalo!

Un hada malvada

2009-04-11T17:47:00.000-07:00

Cuando lo encontré hace unas horas, esra un papelito arrugado y lleno de polvo.
Lo tiré a la basura.

Tu cuerpo y mi delirio,
tu música es húmeda en mis oídos
y la suavidad de tu lengua la unta sobre mí.

Orgasmos rockeados
es tu ópera prima, mi bella hada,
la que sueñas todas las noches
y las que yo planeo
al despertar los días calmos.

Otra vez hay vértigo,
el miedo que compartimos
y lo más bello del amor;
el terror de sufrir después!

Esteban Porronett
11/07/06

Deleitante agonía

2009-04-11T17:43:00.001-07:00

I
Por lo general solías sentarte del otro lado
del sillón,
pero ahí estás, al lado
de la sorda ninfa nocturna,
opacándola con tu encanto de Venus en celo,
opacando al juerguista entorno desalineado,
opacando a mis compañeros
y a mi.

Eres tú! La que se atreve a corromper la calma!
La que comparte el sucio y frío piso de madera
borracha y afrodicíaca
conmigo.

Ahí estás tú, espantando a los buitres
que a tu alrededor giran,
mordiéndole los ojos y escupiéndolos
a mis descalzos pies.

Repitiendo tu nombre de cielo de verano
en pleno amanecer,
gritando "tómame contra tu voluntad".

Ahí está, sus ojos apuntan en otra dirección
pero me miran y anhelan a mí.
Esperas mirando desde afuera
cual Elena de esta ciudad fúnebre.

II
Qué no te escribiría ahora,
mi parca muerta?
Ya te he llamado ángel, princesa, musa,
y accionista de mi decadencia eres
que invertiste en la más traumática
de mis muertes.

La música de fondo suena cual requiem
mientras juegas con el humo que sale
de tu boca
y de repente esta se torne estela
de tu morbosa sensualidad.

Que quieres de mi, extaseada primavera
en la barranca de un río?
Ya me he hasta cortado las venas
para desintoxicarme
de ti...
Ya me has hecho temblar en mi cama
en las noches de verano
y en las tardes de los domingos en mis misas borrachas
en lugares indeseables.

A ti, súcubo irracional,
el más profundo de mis pésames
hacia el difunto poeta.

Esteban Porronett
(fecha incierta posiblemente del año 2005)

Ella no tiene la culpa

2009-04-11T17:40:00.000-07:00

Esta noche está el olor
a esas noches
maravillosas
del pasado.

Y el aire fresco y dulce
que corta la atmósfera tibia
de los pequeños suburbios del centro
de Rosario.

La bicicleta
y la birsa en la cara;
yo solo en la ciudad
y algunas personas sueltas
que podrían pasar desapercibidas.

Ella da vueltas en mi cabeza,
pero no tiene la culpa,
no...
La culpa la tienen
las cosas bellas de la vida;

esas noches con viejos amigos que ya no ves
donde podían sentarse a jugar
juegos de skate y tomar cerveza
a los catorce años,

las largas caminatas de un barrio a otro
y de una vereda a otra
y de un galpón del río al otro,
sin ver a nadie,

quedarse en casa
en pleno verano
encerrado con aire acondicionado
tirado en la cama solo
con una cerveza helada
y un televisor,

o tirado solo en su cama y con ella,
alguna,
con la mente ahogada en cerveza
en verano...

Un viaje en avión,
bien alto...

Un viaje en tren
y el viento te despeina
al asomar la cabeza por la puerta del furgón...

Ella mirándote mientras cruzas una frontera hacia un país que no conocés.

La música que tocas
o que tocaste
con tus viejas personas
y las letras que compusiste que retratan tu hermosa
y desbordada adolescencia podrida.

El borde del río en la madrugada
en la primavera
o al principio del verano,
sin saber adónde vas a parar en unas semanas.

Ir de la mano de una chica que recién conocés
pero que podés asegurar que te enamoraría,
o llevarla en bicicleta
por calles abandonadas pero anchísimas.

Si, la culpa no es de ella...
Me pregunto cuántas cosas sublimes pasaron en mi vida
y sólo por eso
debo preguntarme cuántas cosas sublimes
pasaron en los últimos dos años,
o en éste...

Muchas cosas.
Sentirse sutilmente sublime después de un recital.
Sentirse sutilmente sublime, conforme
y sentado en el mejor de los sillones
sabiendo que acabás de hacer algo por tu vida
o por tu obra.

Los amigos y amigas,
los autos y las rutas...
Ojalá las noches fueran más largas
para poder dormir bien
y poder ser yo mismo
al mismo tiempo.

De todas formas,
ella es hermosa,
pero no tiene la culpa.

Esteban Porronett (ó Bruno Rosso)
[01/10/2007, 04:00hs]

Julia

2009-04-02T09:28:00.000-07:00

De todos los ángeles,
de todos los demonios...
De todos los seres de luz
y de oscuridad,
Julia era el más poderoso!

Miles de veces la vi,
en los amaneceres,
escabullirse y escaparse
de los grandes bufones
(burlándose de ellos)
y, moviendose con destreza,
caminar en su tranquilidad
hacia donde se pone el sol,
dándome la espalda a mí
y a todos
los infieles!

Julia...
La serpiente alada que sobrevuela la ciudad...
La voluptuosidad de su vuelo nos desvela,
nos hace retorcer las cabezas
y morir ahogados por las mañanas
enredados en nuestros propios cuerpos!

[02/04/09]

Chile

2009-04-02T09:27:00.000-07:00

Chile es un delirio mutante...
Santiago,
"Santiasco",
es un delirio mutante...
Eso de compartir la enfermedad porteña,
la inecesaria velocidad
como calamares terrestres
llenos de pavimento,
ke no es tan sexy...

Subo al metro y respiro ese húmedo aire de los ventiladores
y la sonrisa de una diva extragenra ke canta tangos
en un bar de Bella Vista
me ilumina.

Ebrio en pisco
en las calles céntricas por la noche,
y cruzando los parkes
y los puentes
para morir en un balcón
a la Plaza de Armas
contemplando el vuelo de un ángel
en la noche.

[31/03/09]

Más ke mal

2009-03-23T14:51:00.000-07:00

Peor ke muerte
a punto caramelo,
como un animal
en pocisión horizontal,
vencido por mí mismo
y la gente
bonita...

El cortisol sube...
Más
ke mal.
Peor
ke peor,
apretando la soga con la mano derecha
mientras ellos se ríen
de sus sombras.

No es mi característica,
no acostumbro.
Se lo traté de explicar,
se lo escribí,
pero no creo ke haya entendido.

06/02/09

Domingo

2009-03-22T17:57:00.001-07:00

Domingo...
La piel de porcelana,
erizada,
culpa de ese Anthony Kidis y su amigo heroinómano...

Esas hermosas palabras en el aire húmedo de la primera lluvia de [otoño /
me hace sintir su piel
sobre la mía
antes de llorar por lo bajo
para ke ni mi ser se entere.

Esos miles de alfileres clavados sobre la garganta
de dulce sabor cálido...
Ella y todas sus ellas
y todos mis yos
y el paisaje gris-índigo del cielo del paraná
a las nueve de la noche.

Esas cosas ke te recuerdan,
cada tanto, ke sos hermoso!

La muerte de un poeta

2009-03-10T12:56:00.000-07:00

Hanns moría esa noche,
agonizando después de toda una vida
de placer, a gusto con su final.
Era fácil para el poeta;
morir era sólo vivir otra aventura
inteligible.

"Veo mi cama, me veo a mi,
observo al rededor mío a mis hijos,
a mis compañeros que aguantan su llanto...
Así ha de ser, será la parte divertida
después de tanto sufrir."

La hora se acercaba y el voluptuoso poeta
parecía tranquilo...

"A ustedes, mis fieles compañeros,
mis últimas palabras daré.
Tres cosas les quiero yo decír:
No menosprecien al placer
ni al amor infinito,
pues de eso viviremos y por eso
moriremos.
Si al morir puedo, de alguna manera,
retornar,
les contaré cómo es,
como una postal.

Y tengan por seguro
que así ha de morir el poeta:
inentendido.
Pues aquí yace el poeta,
quien aceptó y vivió el martirio
de conocer la belleza
y el placer,
y así ha de morir
comprendiéndolo pero sin ser
perte de él."

06/02/2005

Parado sobre tu tumba, mirando a la pared

2009-03-10T12:46:00.000-07:00

Después de los viajes etéreos del invierno,
al punto másximo de mi siniestridad,
procedo a pasear por esos lugares que más me deprimen...
Ahí estás, tan frío y sombrío,
no me provocas nada.
A eso le tengo miedo.

Ahora si estoy, por fin,
parado sobre tu tumba, mirando a la pared.
Fue tan fácil llegar a aquí, madre mía,
y fácil será salir, pero difícil volver sin morir.

He visto todo lo que tu no querías,
he probado todo lo que odiabas,
me regocijé en lo que vomitabas,
y ahora quería hablarte
parado sobre tu tumba, mirando a la pared.

Siento como mi ser cancerígeno se escurre al suelo,
lo siento y no me da lástima.
Quizás sea esta la solución para mi muerte en vida...
He de molestar a un muerto?
Mi catarsis es rebuscada:
Ella está desnuda sobre mi cama,
todo está bien, pero ella no existe.

Te veo llorando tras una lápida,
solo la tumba entiende al poeta
y si tu entiendes a esta tumba, en mi gracia serás,
sino odiame que te odiaré con euforia!
Y nuestros rey murió sin ser entendido.

He venido a burlarme de los muertos,
quizás así pueda sentirme vivo, pero no más feliz
ni dichoso.
He venido a ver como tacen plenos en sus cajas,
tienen un lugar y cabe en él.
He venido a ver lo que no presenciaré aún,
he venido para ver lo que les falta para sentirme mejor,
pero parado sobre tu tumba, mirando a la pared
me fui deprimido.

Algún domingo de septiembre del 2005

Minerva XXVII

2009-03-10T12:29:00.000-07:00

Muéstrate desnuda, pequeña moza
al encanto infinito del fresco aire
que anima al poeta cual regalo de la madre tierra.
De sus sensuales brisas acariciando a tus manos
bellas,
tus manos son mi réquiem,
cuando mi espíritu animado de éxtasis espera por el fresco
amanecer.
Ella me regala su esencia, pues ningún ser mortal se anima a contemplarla.
Espera por mi o me persigue y atrapa,
en la oscuridad, cuando estoy desnudo
o en su propia
claridad,
muerto, cubierto, vivo,
en sus praderas, en sus orillas, en sus cuevas.
Sabe que soy el único que ansía y vive por su ocaso,
el único cuyo lleva por musa su noble horizonte,
el cual, al enceguecerse,
ilumina al poeta muerto en su propio resplandor.

Muéstrate desnudo, ángel de mis fantasías prohibidas,
que yo me mostraré muerto
para que el arcangel de la sabiduría me rapte
y entienrre en su propio nicho.

15/12/2004
Parte de la mini-publicación
"De la inspiración y los poetas muertos"

El mosquito

2009-03-10T12:23:00.000-07:00

Cruel parásito, insulso animal!
Burlesque forma de vida inferior,
para los ingenuos...

Valiente e intrépido engendro de la naturaleza,
martirio del egoísmo humano,
para mi.

Puedes con todo ser repugnante
y demuestras que hasta el que se cree superior
es el ser más estúpido del mundo sensible.

Me rindo y dejo vencer ante tí, animal del demonio,
quizás Belcebú te trajo para que nos enseñes
que tan molestos y chupasangres podemos ser.

15/12/2004
Evidentemente de la época Spleen-pesimista

El viejo (de bastón de caña y un ojo de vidrio)

2009-03-10T12:12:00.000-07:00

A este texto lo encontré hace poco. Está escrito sobre una hoja
de papel madera ke aparentemente fue una bolsa de comida de Mc Donald's

El viejo hablaba y yo dejaba que se explaye.
Era interesante, pues el más sabio, en la mayoría de los casos
es el más viejo...

"Dicen que hay un súcubo por hombre..." decía,
pues seguramente sufrió la pérdida de algún amor.
-Disculpe mis blasfemas palabras,
oh viejo sabio que la naturaleza de los años
engendró,
pero estoy bien seguro que hay al menos
dos súcubos por buen amante,
y tres, al menos,
por cada buen poeta.-

El viejo hablaba y yo dejaba que se explaye,
bajo el bellísimo cielo infiel del sur,
pues es usted el mártir
del mismísimo Caín!

-Quizás hasta Rubens hubiese querido
pintar su retrato sobre la piedra
de las sangrientas grutas de esta región...
Quizás el Bosco soñó con su cara en llamas!-

El viejo seguía hablando,
ahora alagado,
se dedicaba al spleen más natural
como de haber sido criado por Satán...
Los idolos callejeros!

[13 de junio de 2005]

Otra poco interesante disculpa

2008-12-20T01:09:00.000-08:00

Ellos, ke se pudran!
No somos burdas imitaciones.
Yo, al menos ahora, no sé como tratarte
(no sé ke hacer).
Cada vez mis palabras se ponen más horribles
y sé
ke la sinceridad no gana nada.

Perdón, otra vez,
por tratar de revelarte ke no hay nada más allá
de la esencia de nuestros cuerpos
hermosos
ke por las madrugadas lloran ensueños
y,
en serio, nena,
no comprenden como interactuar con los mortales
del otro lado de la antena.

Si te costó entender
el por ké de mis excusas,
espero te des cuenta
ke no somos más
ke figuras recortadas
en el contraste del amanecer...

Ah, ké bonito!
Ke así sea entonces!

El sonido de la distancia

2008-09-24T09:46:00.000-07:00

Afuera, los mutantes se suicidan;
las bestias
se comen sus cabezas.
Vibran los cláxones en las ventanas.
Hoy no hay niebla.
Nosotros, hermosas almas
(encerradas en un cubo de pinotea)
disfrutamos del divino sonido
de la distancia!

Es martes. No, miércoles!
Y al mirar a través de los muros
en ruina
vemos la babilonia
haciendo su danza de la autodestrucción.

A diferencia de otras almas hermosas
(pero indigentes),
sabemos ke vamos a salir
y ke, con el brillar de nuestras auras doradas,
los vamos a contaminar hasta su hora de dormir.

E.Porronett - 24/09/08

Spontaneous moment

2008-09-16T12:45:00.000-07:00

para unas personitas en el reino unido

We're busted...
we are pure lies.
just images.
blowed up in the air...

We don't care,
but they know that;
that's horrible...

There's nothing we can do...

The hours pass by
and we try not to die in that instant,
tied up with our self lies,
the rope to our tight
and bright
and beautiful
neck...

Rancid sounds
in the dawn of the dark...
it's saturday
(i'm not used to frequent saturdays)
but Armstrong sais that is good...

She's crying,
I seem not to care right now...
despite of the chords ringin' very well
I know the images.
They tell me that is EVERYTHING alright...
I doubt...

Two mates sleepin' in my place...
A strange night, really!
A shelter for rotten minds...

esteban porronett (principios del 2008)

Dos personas desconocidas

2008-09-16T12:38:00.000-07:00

Somos desconocidos
que se ven para conocerse
por segunda vez,
por poco tiempo
pero mucho intervalo
como para que nuestras mentes
creen falsas imágenes de como era
el otro.

Deja serlo querida.
Deja que la etílica brisa
desnude nuestras almas
hermosas.

E.Porronett, julio (entre el 23 y el 27, seguramente) del 2007

Las Nieblas Rosarinas

2008-09-16T12:26:00.001-07:00

Las nieblas rosarinas,
tardes inconclusas
que te llevan por la fuga
de las calles en bajada.

Ah, y otra vez divagar en la infinidad
de los adoquines húmedos...

Primavera lluviosa
con leves dejos de invierno,
otra vez más niebla,
y podés oler la tersa textura inglesa
de tu sobretodo gris;
tocar las luces de Barrio Martin
y el bajo
y la aduana...
Folklore negro,
una cultura que gusta de ignorarse.

Y si se torna cursi,
whisky y café bien oscuro
y mirar la lluvia
por la ventana de la cocina,
que da al Este...

Ver los destellos lejanos
de opacas bocinas de barcos.

[ Porronett 02/11/07 ]

4:59

2008-07-25T01:05:00.000-07:00

A veces soy un desastre.
Aviones ke se caen,
trenes ke se descarrilan...
O simplemente un alma errante
(sola)
volviendo ebria sobre los adokines.
A veces no.

Puedo esperar a ke tus enfermas pantallas se enciendan
o salir a correr tras el delicado beso
de poliester
de las viejas historias
al pie de mancha de la mugre de la mákina de escribir...
De todas formas no nos importa.

Si fuimos decadencia en arapos,
tristes o más bien sollosos por la noche,
pido disculpas.
Si fuimos la Diva borracha ke te embriagó durante décadas,
permítete besar nuestros borrachos pies!

Ese horrible (o hermoso?) destello sonoro
sobre la antena ke nos enferma
marca las 6, o las doce, o no-sé...
Posiblemente sea bonito!
...O no.

De todas formas, yo como y carcomo
y gasto
carreteles
moribundos...
ellos me entienden bien
siempre.

Ojalá algún día nos entiendas también
Tú.

Esteban Porronett
viernes 25 de julio de 2008, 4:59hs - Rosario

2008-07-18T12:05:00.000-07:00

[A este poema lo encontré tirado hoy en el suelo de mi habitación. No tiene ni título ni fecha, así ke no sé a kién se lo escribí ni cuando. Tampoco pude revelar su intención todavía. Tiene ke haber sido escrito entre el 2004 y el 2007, periodo en ke no feché ningún poema]

Justo ahora,
cuando oigo el sonar
de esos bohemios golpes
en la oscuridad
no puedo evitar el leve pensar
en tu abrumadora y celestial
existencia...

Si lograste atarme de brazos
y piernas
y por mi cabeza has tirado de un gancho
y me amarraste.
Si, soy la más glamorosa marioneta!

Versos sin sentido, mi Lady,
palabras que solo hasta el fondo del vaso
llegan
y allí, sólas
se pierden y emborrachan,
al igual que mi conciencia
frente a tu ilustrada imagen
de titiritero.

Aquí muere el bohemio!
Aquí muere feliz...
Recorrió su inutil sendero
para morir cual buey sin carga alguna;
feliz y recién descorchado...
A tu salud, musa de las sombras urbanas!

Esteban Porronett

(No es un poema ni nada literario)

2007-08-02T16:49:00.000-07:00

A esto no se lo muestres a nadie...
Salpicar el veneno de las manos es la historia,
sacudir las manos y expeler el veneno.
Esa atrocidad ke de alguna manera se introdujo en los poros de mi piel,
ke corre por cada vaso, helado,
kemando y enfriándo porción por porción de mi inultil
jóven y bello cuerpo.

Si, si... Cosas evidentes. Me lo ha dicho todo el mundo.
Hasta mi mente me lo ha dicho.

No creo, de todas formas, ke me sea tan fácil resignarme a soñar con cosas bonitas.
Nunca lo fue!
Nunca kise ke lo fuera.

Se acabó, de todas formas.
Hoy mi cuerpo no kiere defenderse,
prefiere morir,
prefiere consumirse en ese dolor adictivo
ke hacía largo tiempo ke no sentía y ke se advierte más de lo normal.
Ah si! A mi cuerpo le encanta,
como al tuyo, noble y enfermo lector,
porke alguín no errado dijo
"Dios los cría y el viento los amontona"
y reunidos por el viento
nos autodestruímos en masa.

Entiéndase ke se no entienda este texto;
fue escrito por un fiel suicida ke niega serlo
sin ganas de dar explicaciones
puesto a ke esto no es un medio para difundir el dolor
sino ke, como dice en el primer verso,
"salpicar el veneno de las manos"!...

Váyanse,
dejen los lamentos ajenos.
Sean libres!

(02/08/07 [20:45])

La primera noche

2007-07-23T19:22:00.000-07:00

a Ane Navarro

La primera noche fue un banquete
donde vi a Rimbaud
con sus corazones abiertos
y sus vinos escanciados.
Donde bese a la belleza
y ésta me abofeteó
y luego me recito
sus más bellas prosas.

La primera noche no tuvo tiempo,
no que yo recuerde.
Debe haber sido una eternidad
que hasta hoy se perpetua
y que ya la siento mañana...

Cómplices, salimos a correr
juntos
por la noche,
liberando a todos los santos de sus frías jaulas
y embriagando a los demonios
y cantándoles canciones de cuna
a los gritos.

No sé cuantas "primeras noches" pudimos pasar,
me lamento de que no sean así
todas las noches.
La noche en la que todas las ninfas
murieron
raíz de la envidia,
y en donde mis madonas y musas viajeras
se suicidaron.

Yo no les lloro,
me siento pleno!

(Esteban Porronett - 17/07/07)

El gusto de tu sal

2006-08-06T22:33:00.000-07:00

Tu ser me hechiza melodramáticamente,
tu sublime esencia se hace visible,
por fin,
en el reflejo de tu oscuro cabello,
oscuro como tu sangre de musa venal.

Soy débil y tu hechizo me penetra
de la forma más bella en la que el poeta
anhela morir.

La indiferencia me cuesta la vida;
lo sabés y lo saboreás,
lo degustás como a la miel.
El sabor de mis entrañas te gusta.

Yo adoro el sabor de ese sutily mágico ser
que habita en tu interior,
que en las noches impares se asoma a saludarme
para matarme luego el amanecer.

Esteban Porronett
15/05/06

En el lugar indicado

2006-08-06T22:29:00.000-07:00

Son cortas las satisfacciones personales a finales de la primavera;
a ver si termino de ordenar mi cabeza para disfrutar los intensos viajes
del verano...

He visto a los demonios mecerse sobre las bacanales
como naufragos felices de su infortunio,
ebrios en vino.

Vi al cadaver de Rimbaud pasar por debajo
de mis gastadas rodillas
y sonrio con su mirada narcisa
junto al correr del agua debajo del puente donde se drena mi mente
ácida
de innumerables juergas bajo los cielos cordobezes.

Conozco los olores del Tango,
los colores del pánico,
el agridulce sabor de las doncellas añejadas
junto con los tejados de chapa de Barrio La Boca.

Sonrientes payasos nocturnos de no-sé-donde me acosan
ridículamente,
y así, ridiculizados por mi decadencia
se marchan en llanto infantil.

¿Conoces los geroglíficos que revelan
los ojos del poeta?
¿Has sabido evadir a la miseria
para regocijarte en el edén que tu mismo
forjaste?

¡Únete a mi, bufón majestuoso!
Y surcarás la niebla rosarina con
la algarabía de Satán
y todos sus dioses.
Esteban Porronett
07/11/05

Insoportable

2006-08-06T22:25:00.000-07:00

Insoportable,
tendido de una cuerda floja.
Insoportable cual mosquito en mi oído.
Insoportablemente me dice:
“Haz esto, haz aquello,
vistete así, vive así,
viva la revolución!”

Basta! Viva la revelación!
A la capa oscura que cubre al mundo,
que cubre al ser.

Insoportablemente me mira
y no sé
qué pretende... A mí?
Mi mente?

Te servirá como sirve
Una bella manzana en una canasta
Podrida y llena de gusanos.
Ahora te importa el curso que lleve?
La vida qué elija?
Creés que sabés mucho, pero sabés lo mismo que yo:
Nada!

Traición! Difundir la nada
Para que otros se contaminen
De tu deliberada ignorancia.

Esteban Porronett

10/09/04

La chica que en el sueño aparecía con el pelo corto y sin anteojos

2006-08-06T21:59:00.000-07:00

A la mística y única ninfa urbana

Entre todas las musas,
dígase a la exageración de mujeres terrenales,
se podía distinguir ella
mágica y vivazmente,
pues me agarró por sorpresa en un bellísimo vuelo,
la mesa (vacía) de un bar.

Increíble llegaste, después de todo,
y hasta los más feroces y últimos sueños
me perturbabas...

A ver, bellísima ninfa, joven,
(menos que yo)
de apariencia aún más joven,
qué te lleva al peor estado de decadencia del bohemio?
Del artista, del poeta noctámbulo?

En tus aclamantes e incontenibles
labios de plata yace mi cordura,
aparecen una tras otra pero ella es real,
a diferencia de las otras salidas de cualquier harén
de mis nocturnos viajes por los rincones de la ciudad.

Este junio había sido un mes aturdecedor
y todavía no terminaba...
Te vi llorar,
lloras bellísimo.

Oh única mujer entre este efluvio de muchachas!
Dejate ser, siendo en mi y no conmigo,
pues quizás eres la única cuya belleza,
verdaderamente,
invita al mirlo borracho a fundirse con ella.

Esteban Porronett