"La poesía siempre es lo otro. Aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta"

Thursday, September 10, 2009

Me muero día de por medio

Mis dedos no dicen nada...
Se mueven, me obedecen todavía,
pero no dicen nada, Sr El.
A veces mi mente llega a las veintemil revoluciones por segundo,
pero la psicoplasmia no se activa,
deberá de saber.

Ahora sé ke odio sus sonidos punzantes sobre mis oídos,
el dolor de estómago y el chocolate caliente
y los ojos, ke a veces se me cierran solos,
y esa pasta pegajosa en mi boca...
Mil botellas desparramadas sobre el suelo,
las obras inconclusas de un millón de noches nefastas
(y otras sublimes),
el rumor burlesco de las Musas
y las madonas
ke dice cosas desagradables a mis espaldas cuando me doy vuelta a ver la página en blanco...

No hay nada ke ayude.
Nada.
No me joda, Sr El!
No hay nada ke yo pueda hacer para encerrar los ojos de todas las personas,
pulirlos y satinarlos
y prepararlos para el Nuevo Mundo,
porke ese podría ser uno de mis fines!
Por lo pronto, sólo dibujo imágenes borrosas,
pero ya verán!


10/09/09

3 comments:

Anonymous said...

Tu sed en mi
Cascadas intensas
Esa noche de otoño, fugaz.

Miradas de luna,
De diamantes,
Esa noche de invierno, fugaz.

Tus manos y las mías,
Miradas atroces,
Esa noche de primavera, fugaz.

Caricias intensas,
Arrumacos,
Esa noche de verano, glam.

Anonymous said...

¿son las de vivaldi o las de piazzola?

Esteban Porronett said...

me muero de ganas por saber kién es la persona ke escribió el primer comentario...
es muy lindo!
(para mi ke son las de piazzolla, pero es mi mera opinión)