(una suite burda y grotescamente llamada) Insomnia

I - Nuevo Documento de texto

A veces pasan las noches y me desangro por tu ausencia...
otras veces no, simplemente lloro y grito incoherencias.
en el arte de la felicidad siempre fui uno de los mas diestros,
pero hace tiempo ke no puedo lidiar con la idea de ke no veas mis amaneceres,
de ke no te embriagues conmigo,
de ke no escuches mi música,
de ke no te rías entre llanos tirada cerca mío
y de ke no nos importe un carajo mientras nos miramos.

y así pasan los otoños,
las primaveras pasan,
pasan los veranos
y las bacanales de fin de año...
subo y bajo de escenarios
en los ke nunca me viste,
grito "feliz año nuevo" y
"pudranse todos!"
y hasta a veces me masturbo pensando en mujeres ke no existen
y hasta posiblemente en autos explotando
o en como de a poco me kedo dormido en el piso de un tren,
o bien en como amanezco solo
una
y otra
vez.

amo las flores, amo los pájaros,
el río, los paisajes,
las juergas,
las amantes,
sus calzones,
los vinos y porrones,
los amaneceres del Paraná
con sus soles gigantes y anaranjados
como los ovarios de la madre tierra...
amo todas las voces de todas las mujeres
(y eso es pro tu culpa)
y amo al amor mismo
y al opio ke lo sustenta,
así como amo al cine,
a sus vedettes,
a sus directores de arte
y a las chicas ke te ofrecen felatios a cambio de actuar en tus horribles películas
ke nadie va a ver
y ke,
cuando Vos las veas,
te van a dar asco...
amo a todo
o casi todo
el universo ke me rodea,
pero no tiene sentido porke no estás vos para decir
"amo"
al mismo tiempo ke yo.


II

...y así las cosas se suceden,
una atrás de la otra...
insomnio puro,
del bueno,
de ese ke te provoca un vació agridulce en ek pecho...
una sensación rara, ke podría matarte,
pero ke por algún extraño motivo,
muy cada tanto,
te encanta sentir!

es muy parecido a lo ke sentís cuando salís de viaje.
más si vas a un lugar ke no conocés,
uno ke no tenés ni puta idea de como va a ser...
la más pesada de las intrigas
digna de la escena del medio de una película de Hitchcock
o de un libro de Robert Louis Stevenson.

las palabras se escapan de los dedos...
ACLARO! De Los Dedos,
no del cerebro,
ni mucho menos
de la Mente...

Insomnia, miles de poetas suicidándose como Chatterton,
citador de huérfanos me siento ahora.
los demás, ke se jodan,
diría acá, a mi lado, mi difunto amigo Moroco,
o en reencarnación de Evaristo,
ese tipo gritón ke me hacía poguear en mi adolescencia
(y ke todavía lo logra,
aunke también lo logre Almodovar llorando con McNamara
por las tempranas noches en mi casa los días de semana
o en un "Cutre Club").

Basta Porra, dice el fantasma de ella en el espejo,
"pensarían ke te tomaste toda la de Bela Lugosi",
pero mi kerida, la poesía no tiene nada ke ver con la cocaína,
más allá de Bokowski, Sabina, Miliqui y Maradona...
simplemente no puedo dormir
y la verborragia se vuelve psicorragia
como una eyaculación precoz de ideas poco embarazantes,
ke si así lo fueran,
no enjendrarían a ningún sujeto interesante...

Ah, y todas esas pobres chicas ke alguna vez se les ocurrió ke kerían un hijo mío???
Ehmm... No las viste ultimamente?
Dos casadas, una muerta, una internada y la otra era un hombre...
uy, estoy simplemente insoportable!


III

Ahora si, cuando tu mente se relaja
surjen ideas revolucionarias...
O al menos, imágenes dignas de postales de los '80s...

El Río,
las bicis,
los recis,
las racias,
las panificaciones antes de irse a dormir a las siete de la mañana
tras una caravana ke no se suponía ke terminaba así de tarde,
con buenos amigos
y una chica ke conociste cuando todavía no sabías lo ke era el sexo,
o ké tipos de pintura se usan para cubrir exteriores...

Afiches de tus bandas de hace mil años pegados sobre las peredes de tu habitación,
tonadas muy desvanecidas ke retumban con ecos débiles en tu cabeza,
tratando de memorizar la primera estrofa
porke recién te acabás de acordar de la segunda
y no sabés como empezaba tu propia canción.
tus vecinos enojados porke tus amigos no son muy presentables,
abuelas ke se kejan de las drogas de los jóvenes
para terminar el sermón con los labios paretados
interrumpiendo la charla por el pasar de un psicofármaco
y de la pastilla del corazón
y la de la presión,
y ese raro yogur ke te garantiza la vida eterna
o al menos te promete "salvarte la vida" este invierno,
ke BIEN PUEDE SER TU ÚLTIMO!

Volver de un atake de pánico y ver cómo tu mejor amigo sonríe
o como tu novia ríe a carcajadas
y todo parece estar TAN bien...
bailar samba borracho a los quince con la mamá de la chica ke te gusta,
arruinando así toda posibilidad de tener tu primer polvo con esa chica...
y los remos, las palas, los chalecos,
los kayacs!
bamboleándose sobre el agua amarronada
en verano!
tu mejor amiga, ex-concubina tuya
y una chica ke te volaba la cabeza y vos
tomando champagne en tu pileta pelopincho
mientras miran los fuegos artificiales de año nuevo!
las calles frescas, aunke sea verano y haga unos 35 grados a la sombra...
esos amigos ke ya no te frecuentan porke te volviste muy maduro para su actitud desenfrenada,
y verlos en la calle, pateando la basura,
bebiendo del pico
y hablando mientras lo hacen...

Permiso, suspiro!
Ahh... ESAS imágenes bellas!
Hay ke relajar la menta más seguido...


IV

y cuando el cielo se vuelve un manto claro
como una mortaja
o el paño de una virgen,
cruzo las piernas
y estiro los brazos sobre mis rodillas.
enderezo mi columna y cierro loas ojos...
vuelo!

de vez en cuando aparece algún gurú en ese mundo etéreo...
aparecen también todas las mujeres ke me amaron,
primero Mi Madre!
después, todo hermoso ser ke haya formado parte de mi vida
y me acompañan a volar un poco
por los cielos de la ciudad.

la babilonia no existe!
yo no la veo!
a veces todo se vuelve TAN claro...
la gente le teme a ver más allá de sus absurdas penumbras.
importante ne la vida de un ser terrenal es sufrir!
a mi,
verdaderamente no me importa.

Páginas

de la próxima publicación
"De escenas cotidianas, amores y éxtasis"
escrita en conjunto con Lucy Diamond

Veo mis dedos transpirar...
no pasa nada,
mera rutina.
alcohol...
Alcohol, transpiran mis dedos
y mi frente llora una medianoche eufórica
mientras las páginas dicen a gritos
ke ya se avecina la guerra!

Mákinas de escribir en la oscuridad de las calles...
todo parece muy trankilo
y un grito de libertad interrumpe el sonido del silencio
del ozono de jueves...
Las bicicletas truenan sus rayos,
los obreros afilan los picos,
los carniceros se vuelven vegetarianos
y los perros detienen su ladrido para ver al ke pasa
(como un esbelto íncubo endemoniado)
cortando el pesimismo de la noche
y salpicando retasos de whisky en su insípido
y angustioso aire.

Y cuando miles de copas chocan
(en la noche)
y sus hermosas siluetas se tambalean,
ebrias,
el sátiro vestido de poeta asecha
con total éxito,
inclusive,
hasta a su propia sombra.

Al caer la madrugada sobre su rostro empapado,
ahí le esperan todos los dioses para invitarlo
a la bacanal!
Páginas hermosas...


11/11/09

Tenés algo ke contarme esta noche?
Tus labios parecen tiesos,
plastilina pálida sobre piel de reptil,
muy perfumada...
En serio no te pasa nada?
Tus ojos siempre son hermosos,
pero ahora están encerrados en una esfera de cristal frío,
hermosos vitrales,
pero fríos...
Si algo no salió como lo esperabas
o yo lo hice mal
(lo ke haya sido ke haya tenido ke hacer),
no te preocupes!
Sé feliz!
Somos gente ke todavía recuerda como contemplar la belleza...
Las tardes nos sonríen y las noches son nuestros cómplices!
La gente nos ve pasar abrazados
y su mirada se fuga en nuestras nucas alegres.
Puedo ver, cuando recuperás el color,
ke hay una hermosa gama de sonrisas pegadas a tus pómulos,
un frenético sinfín de voces en tonos púrpuras,
a veces grotescas,
ke me hacen doblarme, cerca del piso,
para reir.
Te anda pasando algo nena?
No te preocupes, no debe ser nada...

Crimen

Tu imagen dorada se refleja en el vaso de cerveza
ke sostengo en mi mano...
el bar es todo de madera, ke, húmeda
me deja oler tu cercanía.

Yo solo y algunos bultos extraños
en la noche de pueblo.
viajo a través de las burbujas y veo tu cara, helada.
Ay... reina de los sueños etílicos!

Lloro de alegría y enciendo un cigarrillo
y la presión en mi frente,
y el sudor frío (de verano) en mi nuca
me hacen anhelarte aún más...

Miro los destello de las luces tenues
encerradas en faroles,
muy rústicos,
y planeo algún crimen...

Te secuestraría por la noche
y te llevaría montando un caballo oscuro por las praderas,
a las carcajadas, pero no es mi estilo...

Prefiero gritar versos húmedo la aire,
aunke no los escuches...
prefiero autoflagelarme, solo, en el murmullo de las ciudades,

y cuando, descuidada te fundas en sueños
me arrastraré por el suelo de tu habitación
y treparé por tus sábanas
hasta acobijarme en tu espacio oscuro
y entibiarlo.


[un rescate de viejos versos escritos en un bar en entre ríos]

Juegos turbios

letra de canción de mi 3er LP...
una de las peores del disco. je...

A veces se gana
y a veces se pierde
pero esto no pasa en los juegos de noche...

Buscando apogeo en las oscuras fosas
aparecen los seres oscuros ke nos iluminan
los jueves,
y nuestras mentes ebrias de ponzoña
se retuercen como gusanos vestidos de frac...
Al sonar de la campana ke indica la medianoche
nos convertimos en ratas ke atraviesan las paredes
ke se creen ke sin alas pueden volar.

Sus rostros empañados de un artificio de lujuria
nos vomita pesimismo en nuestros pies
y las raras cosas, turbias,
de los juegos raros, turbios,
parecen un postre después de adolecer...
Pero no!

La el Sol, con todo y sus nueve tonos de hoy
no brilla sino lo sabemos mirar bien.

Me muero día de por medio

Mis dedos no dicen nada...
Se mueven, me obedecen todavía,
pero no dicen nada, Sr El.
A veces mi mente llega a las veintemil revoluciones por segundo,
pero la psicoplasmia no se activa,
deberá de saber.

Ahora sé ke odio sus sonidos punzantes sobre mis oídos,
el dolor de estómago y el chocolate caliente
y los ojos, ke a veces se me cierran solos,
y esa pasta pegajosa en mi boca...
Mil botellas desparramadas sobre el suelo,
las obras inconclusas de un millón de noches nefastas
(y otras sublimes),
el rumor burlesco de las Musas
y las madonas
ke dice cosas desagradables a mis espaldas cuando me doy vuelta a ver la página en blanco...

No hay nada ke ayude.
Nada.
No me joda, Sr El!
No hay nada ke yo pueda hacer para encerrar los ojos de todas las personas,
pulirlos y satinarlos
y prepararlos para el Nuevo Mundo,
porke ese podría ser uno de mis fines!
Por lo pronto, sólo dibujo imágenes borrosas,
pero ya verán!


10/09/09

Hoy voy a ser el perverso de los placeres ocultos!
El masturbador de las viejas imágenes...
Te juro ke me encanta desparramar chorros de libido
por el aire
ke respiran los mortales
(ke también lo comparten con vos),
pero hoy no puedo,
divinidad estampada en blanco y negro,
reina de los destellos interrumpidos por un diafragma...

Mi mente mecánica escupe idoteses,
mis dedos fríos se traban sobre las teclas,
mis ojos se ponen en blanco!
Escucho a miles de madres gritando,
bombas cayendo del cielo sobre los hospitales,
gente ke muere y niños ke lloran,
el gemido de diezmil millones de amantes teniendo un orgasmo,
trenes ke se descarrilan,
alarmas ke suenan,
obreros trabajando,
fetichistas azotando a sus esclavos,
pero simplemente sé ke no puedo sacar la mirada de tu foto en este momento...


Esteban Porronett
09/09/09
23:21

Amanecer entre diamantes

Al final, fui tomado por sorpresa
y tus ojos se comieron mi mente en una lluvia de whisky
un viernes a la noche...
El calor en invierno se vuelve un gusto adictivo
adornado por sonrisas y alas de moscas
y viejas melodías renovadas
ke nunca sonaron tan bien
como ahora...

Puedo volver a atragantarme con poesía
(de la más hermosa o de la más verreta),
puedo salir corriendo,
huír descabezadamente,
pero ya me aprendí de memoria el número de tu celular...

Los domingos volvieron a ser jueves
de verano
aunke sea agosto, septiembre, julio o Peter Gabriel.
Los días pasan y dejan iluminados
esos viejos sectores oscuros
y todxs volvemos a ser niñxs
otras vez!

Poemas del cajón

encontré una banda de poemas viejísimos en un cajón...
transcribí los ke me parecían los menos peorcitos...
ahí van un par


La senda de la derrota
No es fácil cazar ángeles bajo un cielo negro...
Yo lo sé!
No es más ke ocacionalmente cotidiano lidiar con la beññeza
con las manos abiertas y la boca cerrada.

Todo está tan calmo ke parece ke la muerte
ha paseado por estos pasillos
y, al verse, se suicidó instantaneamente.
En el mar oscuro de mi mente contemplo
mi acompañada soledad.

Alzo la cabeza para fundirme en el entorno
y una orkesta de cuervos cubre el cielo
tarareando una marcha de Chopin.

Cada baldosa ke piso se vuelve un paso más cerca
de mi glorioso flagelo...
Mi funeral, una bacanal de los interesantes!

Todas las cosas ke le huibiese dicho
al decadente y ferboso reflejo de mi esencia
se lo digo a mi desdichada alma
ke, disfrazada de arlekín,
se ríe de mí mientras palpa los senos de mi musa.

21/04/04



Alabanza al olvidad Sol
Oh Sol! Querido rey del firmamento,
muéstrote mi arrepentimiento
por mis días de noctámbulo
en los que no fuiste mi inmenso techo
y por las largas y jolgoriosas noches que vendrán!

Alegre me encuentro y salgo a recibirte
de brazos abiertos,
pues así debía de ser nuestro encuentro,
cara a cara,
tú alimentando mis días oscuros,
matando mi pánico y convirtiéndolo en jazmines.

Así espero volver a verte,
vivaz de disgusto o dichoso
por las décadas de las décadas
hasta que abaniques mi tumba!


VIII-IX-MMV



La muerte de un poeta
Nanns moría esa noche,
agonizando después de toda una vida
de placer, a gusto con su final.
Era fácil para el poeta;
morir era solo vivir otra aventura
inteligible.

"Veo mi cama, me veo a mi,
observo al rededor mío a mis hijos,
a mis compañeros que aguantan su llanto...
Así ha de ser, será la parte divertida
después de tanto sufrir".

La hora se acercaba y el voluptuoso poeta parecía tranquilo...
"A ustedes, mis fieles compañeros,
mis últimas palabras daré.
Tres cosas les quiero decir:
No menosprecien la placer
ni al amor infinito,
pues de eso viviremos y por eso
moriremos.
Si al morir puedo, de alguna manera,
retornar,
les contaré cómo es,
como una postal.

Y tengan bien por seguro
que así ha de morir el poeta,
inentendido.
Pues aquí yace el poeta,
el ser que aceptó y vivió el martirio
de conocer la belleza
y el placer,
y así ha de morir
comprendiéndolo pero sin ser
parte de él".


[04/02/05]



(sin título)
Sé que podría detenerme en este rincón recógnito
de mis temporales deseos
(contaminan cual bencina en mi sangre y desaparecen),
pues por un tiempo me posaré en la falsa lujuria que supo rodearme
por intensos instantes.

Buscar en este Pandemonio de placeres
orgásmicos.
Drena mi mente hacia el suelo de ébano,
por un momento,
para poder así,
regocijarme en la delgada tela que cuelga del éxtasis
y finalmente tumbarme
sobre el colchón de freesias del agasajo más grande...
El de poder soñar!

Posterior a eso
(o anterior, lo cual no importa),
desarmar ne pequeñas piezas entrañales
el beso de la musa enferma de ira
y devorármelas una a una
para morir vomitando gozoso.


[02/06/05]



(sin título)

Al punto de ebullición
nos comía la tierra,
tratando de no caer
en la mediocridad de querer
respirar
la energía que nos envuelve;

musas iracundas nos invaden,
y nosotros,
en las tabernas,
tratando de no mirar los jarros,
padecemos los aires espesos
cordobeses,
que de alguna forma mágica
nos empujan al casino del pandemonio
y sus bacanales
con una caricia sudosa
en nuestras frentes húmedas.


[29/01/06]



Dos perros negros
Dos perros negros
solos en la calle
le ladraban a los indeseables
gritones urbanos.
El transporte que a sangre
me lleva
pasa desapercibido
y la divina violencia en su mirar
no me acecha.

Invitábame la bestia
a burlarme con ellos
de la burda humanidad
que con sus pies transpirados
calentaban el asfalto.


[08/03/06]

Después de la lluvia

Cuando el frío invierno termine
y de las lluvias broten hermosos capullos
y de los atardeceres,
caricias de primavera
y el té con hermanas mayores
y el cálido pecho de una madre,
me pasearé por tus calles, agarrado de tu mano
feliz.

Me encanta ser parte de tu universo
y ke vos también seas parte de mi vida...
Me encanta sentir tu piel por debajo de las sábanas,
tu aliento sobre mi oído en las mañanas,
tu pelo en mi cara
(de tanto en tanto),
tus palabras cálidas por las noches, antes de salir
a beber mi sangre en tu nombre
y morir desplomado sobre una barra de madera
mientras le grabo tus iniciales con las letras de mis psicorragias.

Siempre puede haber banalidades mas sublimes,
pero yo prefiero ahogarme en tu vaso,
morir de amor en tu cama,
saltar al abismo de tus ensueños...
Ser el mejor postor de todas las formas de belleza de tu ser.
eso me hace sentir vivo,
después de la lluvia,
entre tanto mar de muerte ke podría ser este mundo
(ke a veces es precioso).


Esteban Porronett / 21 de julio de 2009
(Letra para el tema de Delay Dealer, "Después de la lluvia")

Escuchar el tema: http://www.rrlok.com/Downloads/Delay Dealer - Despues de la lluvia.mp3

Segundas nupcias

Y me bajo de la banketa y leo lo ke escribí en la pared...
"No hay nada mejor, (la puta madre!) ke irse a dormir
escuchando "holliday fortnight" de los specials!".

Nada ke una noche de sábado (o madrugada
de domingo, siete AM)
me pueda brindar ke sea mejor ke eso...

Ahora las suaves y bohemias voces
europeas
endulzan,
o más bien
entabalacan
mi preciado aire
de suave lluvia continua rosarina
(y más ke sagrada)
dando hermosos golpes metálicos sobre las persianas,
el aire acondicionado,
los vidiros de las ventanas,
el suspiro del inminente febrero...

Ah, y sí! Otra vez, destrozado poeta,
retirado de las artes oscuras,
tratando de escupir su mente lo más lejos ke el viento le permita...

Nada me inspira más ke
(habría dicho "su" en otro momento)
mi propia sonrisa!

Cruzaba cruzado
las calles céntricas
y la llovizna
(también rosarina)
y Charly Bustos ladrando agresivas
pero interesantes palabras
en la puerta de un cafe florido del centro.

Y mis más fieles confidentes
y la esposa ke nunca tuve,
ke me kiso tener,
y mala viceversa desfazada,
me mirán pitando sus cigarros
a punto de mojarse
y me dicen ke ya fue suficiente aventura en busca de una cerveza,
en la calle,
solas nosotras, las personas,
las ke sienten ke son
(o ke se sienten)
sobrehumanas, sobrepasando a esos otros extraños bultos urbanos.

Y si alguna vez sentís un ruido en la noche,
y tu cuerpo empieza a temblar,
y te sacudís y combulsionas,
y ponés un disco de tu más vieja colección
antes de irte a dormir,
borracho, un poco, no lo suficiente,
y te enredás entre las innecesarias sábanas ke tapan tus genitale desnudos
en pleo verano,
y ves por la ventana como las sombras de los edificos se iluminan de colores cada vez más amarillos
y esperas el amanecer como si fuera un tren ke te llevaría al olimpo,
kedate trankila, es pura coincidencia,
cosas ke nos pasan a las personas bonitas
ke nos atevemos a soñar
y a pensar
y creer y kerer,
aunke sea,
en esas cosas ke se dicen "horribles" ke nos reconfortan
y ke son la llave ke abre ese arca misteriosa
ke los humanos desconocen
y ke es imprescindible para la felicidad!

Esteban Porronett
(domingo 27 de enero de 2008, siete y doce de la mañana)

Algo

No sos vos, soy yo,
vos sos, sos vos, yo no soy yo...
Soy muy, muy vos,
sos muy, muy yo,
somos cosas elegantemente efímeras,
un caos a ordenarse solo...
Las cosas lindas nos unen
y las feas también.
Somos caballos blancos corriendo por calles del centro
por las noches,
eskivando los teatros
y tumbando las mesas de los bares en las veredas.

Somos dos flores de loto de metal sobrevolando
la ciudad.
Somos una pluma ke se desprendió del ala de un cáctus.
Somos dos botellas de ginebra a gran velocidad
por un acantilado
al borde del río,
por las bajadas de hormigón de los embarcaderos!

Vos sos muy yo
y yo soy muy Yo
y muy vos
a veces.
Somos algo.

Ya está el audiolibro!
jojoj....
ke gente limada ke somos (soy)...
para descargar:
http://www.mediafire.com/download.php?142yzdlumgk

Clemencia

Camino sobre el lomo de la bestia ke transpira cemento
y encuentro una rosa moribunda.
La mirada eskiva de la gente
me recuerda ke son tiempos de caos...
Ké lindo pero ké difícil,
volar!

Yo me hice unas lindas alas
con las plumas de las palomas
(ke se las pido gentilmente)
y con ellas aprendí a alzar vuelo!

Y será tu porte de musa vagabunda
bajo las ácidas lluvias
de la ciudad,
lo ke me remonte otra vez...

ké triste sería la vida sin nosotros!


Esteban Porronett - 26/05/09

Uno más (3:25 am)

Tengo dos minutos para hablarte
y ke me esuches por los ojos...
El cálido La Mayor, la madrugada de un martes
casi no verano,
el insomnio ke me provoca recibir tus mensajes
e imaginar tu cara
me arrastran hasta la mákina
a reventarme los dedos
para retratar lo ke ve mi mente ebria de cáñamos nostálgicos
de noches frente a una t.v.
mirando una película inglesa
con mis mejores hermanos...

Las imágenes más atractivas me proyectás...
me siento como un estudiante de secundario
en un eterno verano...
Con mucho delay y agua entibiada por el sol,
andando en bici por el asfalto caliente
(hacia el río)
esuchando dub jamaikino en un walkman,
con el brazo derecho colgando de la bici al vaivén del upbeat,
con una cadena vieja atada a la muñeca con un alfiler de gancho.

No me puedo dormir, nena,
y veo mil cosas ke me endulzan la mente...
No me KIERO domir...
Kiero seguir escuchando tu música!
La ke aparece cuando empiezo a meditar.


Esteban Porronett - 29/04/09

Desencuentro

Somos un caos,
somos un desencuentro perpetuo,
una via ke se bifurca cada 100 metros,
trenes chocadores ke se desmaterializan al ver al otro,
una brisa de desierto flotando sobre el mar,
arena violeta ke vuela sobre el techo de sinc de una fabrica abandonada
nada de coherencia; eso mismo
somos versos incoherentes!
Vomitados al aire desde una barco en movimiento,
la decepcion de cualkier viajero...
Años de desencuentros, somos...
Somos cosas hermosas ke les enamora echarse a perder,
ke aman el encanto del desentenderse,
ke se regocijan, cada tanto, con desangrarse en largas madrugadas
(abrazos cálidos y etéreos para pasar el invierno ficticio)...
Una ola de cosas hermosas ke no conviven en el mismo
plano...
No...
No me creo del todo.


Esteban Porronett
sábado 3 de mayo del 2009, 6:16 am

Si me entendieras

Siempre hablando de la nada
voy llegando gentilmente a ningún lado.
Y la gente ke pasa por la puerta del despacho
parece SER...
Yo sin embargo ruedo en vueltas
esotéricas pero ciertas
sin temor a no volver...

Mejor tendría ke saber yo
ke soy uno, pero astuto
me pierdo en la multitud...
Mejor sería haber sabido
ke Nada viene antes ke todo
y disfrutar como se ven...

Las calles corren solas por sus manos
y yo solo corro en ellas
y nadie va a kitarme eso...
Los dueños se ven solos
menos verdugos ke esclavos
y las luces me dicen ke soy Él...

A veces, cada tanto
existe la decadencia...


Esteban Porronett [19 de abril de 2009, 6:30 am]

Universalaj

Kiam la posttagmezoj igas nekredeblej
kaj nia bellaj "pranaj" preskaǔ firmaj eliras por promeni
trans la urba etero,
kiam la strangaj literoj filtras ilin trans niaj okuloj
kaj ni vidas sanktajn mesaĵojn
el la naturo de aliaj homoj
(sanktaj),
ni suspiras tiu aero de libero
kaj tiu puta premo ke flugas de la plafono
al la sino kaj de la sino
al la plafono
pafas ĝin
kaj tiel ni turnas universala!

Homoj!

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Cuando las tardes se tornan inverosímiles
y nuestras hermosas pranas casi sólidas salen a pasear
por el éter urbano,
cuando las letras extrañas se filtran por nuestros ojos
y vemos mensajes divinos
de la naturaleza de otros humanos
(divinos),
exhalamos ese aire de libertad
y esa puta opresión ke vuela desde el techo
al pecho y desde el pecho
al techo
se disipa
y así nos volvemos universales!

Seres humanos!

Ese mar de miel...

Ké es eso ke se paroxima??
Ya se...
Es una escena de un mar de miel entre nuestras mentes hermosas
con una extraña niebla de algodón ke pasa por encima
y se nos va de foco la vista
porke verdaderamente no nos importa ver
con los ojos...

Y en este momento mi cuerpo es invadido por las endorfinas
soy como víctima de una enamoramiento fatal entre dos flores voladoras
ke cuando chocan se enredan
entre si
y disparan una fragancia hermosa por el aire denso del pantano ese,
el mar de miel, ese...

Y se acabó la música y sigo escuchando sonidos hermosas en el aire
algo ke vivra con armonía
no sé ké es
ah, sos vos
eso parece.
Bueno, eso es lo ke siento ahora.

Nunca escribí algo tan pegajoso...
Te lo regalo!

Un hada malvada

Cuando lo encontré hace unas horas, esra un papelito arrugado y lleno de polvo.
Lo tiré a la basura.

Tu cuerpo y mi delirio,
tu música es húmeda en mis oídos
y la suavidad de tu lengua la unta sobre mí.

Orgasmos rockeados
es tu ópera prima, mi bella hada,
la que sueñas todas las noches
y las que yo planeo
al despertar los días calmos.

Otra vez hay vértigo,
el miedo que compartimos
y lo más bello del amor;
el terror de sufrir después!

Esteban Porronett
11/07/06