"La poesía siempre es lo otro. Aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta"

Friday, June 13, 2014

Un día de frío

El sol golpea de una forma muy particular…
El tiempo, que no importa, se filtra por la rejilla de la soledad.
El frío en la piel no anuncia el invierno…
El gusto amargo en la boca seca tampoco.
Se ve que pasaron los años,
las décadas,
unos días, unas noches…
unas horas. No importa.
El gris de las paredes me tiñe ahora la frente.
Veo fotos: hijos, amigos, amantes,
noches de juerga, de tablones largos en suelos de escenarios,
copas de vino
(de a miles)
y sonrisas cómplices.
Pierdo el pulso lentamente.
Es un algorítmo rítmico que desconozco
el latido extraño de un corazón que se apaga.
Es un compás de siete octavos, una voz con delay de fondo ke murmura glosolalias.
Me llaman los muertos,
me susurran su nombre.
Veo a mis padres, a mis abuelos y a todos los heroes vanos de todas las guerras.
El sol sale muy lentamente, pero todavía no me ilumina a mí.
Me hundo el el bosque
y salgo a pasear por el éter,
volando descalzo.


31 de mayo del 2014

Sublimaciones y Ciudades en llamas (libro completo pdf)

Hace un rato miraba al pobre y descuidado blog viejo (este, porke ahora publico todo en porronett.wordpress.com) y pensaba... "Loco, cómo nunca publiké acá ke lancé un libro con muchos de estos poemas??", así ke akí les va: http://www.rrlok.com/Downloads/Esteban%20Porronett%20-%20Sublimaciones%20y%20Ciudades%20en%20Llamas.pdf
He akí el primer LP de poemas, cosa ke no sé cómo denominar en el campo de lo ke dicen, sería "literatura", "Sublimaciones y Ciudades en Llamas", 55 (o 54, no recuerdo bien) poemas de mi autoría desde el 2005 al 2014...
Ojalá ke lo puedan disfrutar tanto cómo yo disfruté el sacarme este peso de encima al compilarlo y publicarlo (en el cajón, los poemas apretaban y me iba kedando sin espacio para cosas nuevas).
Salud!

Tuesday, March 18, 2014

Momento de interkonsiliĝo

Mi krias vian nomon Laura, ebria je la noktoj kiuj estas viaj noktoj.
Esti libera estas bezono, kaj reveno deziris vin
estas la premio de la vivo!

Oda al sol del mediodía

del Diario de Nyrene Klark
Los domingos Soy,
mis manos y sus rayos de luz de invierno,
con sus uñas claras que acarician.

El sol sale de mis tetas al cielo.
Me veo al revés,
desde mis pies
con mi cara por horizonte.
En esta cama maldita las cosas son así.

Yo tan joven y tan sana...
Tan poco inocente.
-inocencia es algo que inventaron para los perversos

Los mediodías ilustran las ganas de ser viva:
entre volátil y pedestre,
una madre de la humanidad,
17 años, floto por sobre el suelo.

La masa me ignora cuando no me necesita.
A veces soy un objeto de culto
(no saben que porto la esencia de la vida).

Los domingos Soy, mis manos que hacen magia
y mi cuerpo que crea

Wednesday, September 18, 2013

Soja



I
cae la soja,
por las ventanas caen miles
y explotan al tocar el suelo,
y en qué carajo nos hemos convertido?
los mortales inundamos las ciudades...

II
ayer pisé el asfalto y lo encontré frenético...
no es algo natural, el asfalto,
pero para un bicho de ciudad
el asfalto frenético es símbolo de tormenta.

pasan las horas y cada vez crecen más edificios

y más autos

y más personas con acentos extraños y ojos rubios,
con una inocencia ingenua e insípida

llenando calles y bares que de a poco se van adaptando a ellos.
mi rincón, mi madriguera, dinamitada para erguir sus lofts...
mi vaso de ginebra se neoliberalizó en vasito de trago largo
con licores de perfumina y colorante de repostería.

temo un poco...
en el futuro caen por las ventanas.

III
los autos son mares de chapa gimiente,
gimiendo disonancias psicóticas,
contaminando el silencio musical de la joven doncella de los arroyos.
no queremos acostumbrarnos a esto!

las bicis esquivan, ágiles!
inteligentes se pasean por las multitudes que vomitan ofensas
ignorantes del feedback cancerígeno de la masas.

ellos quieren centros comerciales,
hoteles de 5 estrellas,
casinos,
trata de blanca -turismo sexual,
negocios multimillonarios
sobre le pantano del Paraná.

la máquina que fabrica sus plantaciones se alimenta de sangre de adolescente bohemio,
de poemas al borde del río,
de madrugadas en la puerta de un bar de mala muerte,
de parques y ruinas de puertos que se vuelven esclavos de dueños insaciables...
la máquina sigue fabricando hasta explotar
y vomitarse encima...

IV
por sobre todas las nubes negras de la ciudad, una cara grita fuerte,
eufórica
mostrando los dientes.
su destino breve es el mar de chapa
y la chapa sigue funcionando
(para lo que fue fabricada)
como una cadena de producción detenida en dilemas existenciales.

es claro el óleo gris que retrata la angustia de estos pobres seres,
pero se enchastraban contra el lienzo puro de nuestros sueños primaverales...
una verga.

las calles rugen de día, por eso nos refugiamos en las noches!

acá lloran miles de hijos de la soja.
llueve soja!
cae de los edificios!
es la sangre del Nuevo Orden,
el alma mater de los yonquis de monoambiente de esta post-guerra.
caen de a muchos por las ventanas, ellos, porque nosotros conocemos bien
nuestras tormentas.

V
los teléfonos suenan y nadie atiende.
las mascotas oprimidas ladran, gritan, lloran,
llaman a sus pobres y decadentes amos,
las máquinas rugen sin personas que las escuchen,
y nosotros las esquivamos en bici,
a paso alfa,
no letargo,
paz

arriba llueve soja,
sus dueños se arrojan por las ventanas.
para sembrar nuevamente
hay que esperar que los campos se incendien.

Wednesday, September 04, 2013

Carta a un amigo que ya no

te veo por la calle y me emociono...
una pelotudez.
debería aprender a que no me pasen esas cosas.
por lo bajo de los edificios brota tu pelo en movimiento,
la bici esquiva pozos,
las bicis que esquivan pozos esquivan las motos
que no esquivan las bicisendas.

pedaleaba rápido para pasarte cerca y decirte algo
(una ingenuidad de mi parte),
y llegando al costadito de tu oreja te digo "hola"
-y tu nombre-
como un pelotudo,
como sin esperar una respuesta...

los holas deberían tener siempre una respuesta.
tu nombre me rebota en el silencio
del ruido de la avenida.
tu nombre suena vacío,
como el de un extraño
más que como el de un amigo.

si el tiempo no aprendió a curarte
ni siquiera incluso las idioteces que nadie conoce,
que al menos no conozco yo,
no le fío más nada a tu voluntad.

sigo pedaleando...
algún día me tirás vos,
capaz,
algún hola

Monday, April 01, 2013

a la psicoanalista ke me desvela
entre las horas muertas de los lunes feriados,
caben tus dos pezones en una mano
ke estira una novena de piano...

hay palabras de odio y amor
de chistes infantiles...
hay palabras confusas
con semifuzas,
con helado de frutilla
y unas extrañas tazas de té
(casi del todo ácido)
y el olor a futuro se hace ozono
y lluvia de abril.
las aguas de marzo cierran el verano
y los vasos fríos de fernet
amanzan la ansiedad.

todo va bien

Friday, June 22, 2012

Suben y bajan las medidas de vodka,
la música se torna casi burlesca,
como si Lou Reed se riera de mí,
pero a mi me deja encantado
este accidente grotesco!

te dejo volar por la atmósfera de papel afiche
mientras mis dedos se van de paseo por el cibermundo.
mudos.
juegan a retorcer las palabras...
mirá cómo lo hacen!

kisiera ser un rumor o una mákina,
kinsera más rúbor ke másticar,
más mákina ke esvástica,
más calle ke paraje,
pasaje,
retro-cortometraje,
aspiradora de maletas, de ekipaje,
de monos vestidos de azul en las puertas de los garages (pronúnciese "garajeh")

y así nos reímos todos juntos.
"es fundamental estar borracho!"
y yo, asintiendo,
"la vida se vuelve abrumadora viviendo de cara"...
a veces hay ke pensar menos
y vivir más.
de cualkier manera, el néctar de los dioses nos regala alas!

las palabras juegan a cualkier otra cosa...
la inspiración brota de cualkier lado.

no temas mortal!
eso ke buscabas está ahí, ahí, bien cerca,
donde te decís siempre ke no valía la pena buscar...

vamos a dejarnos partir por el rayo de la banalidad
a ver ké pasa
mil millones de almas perdidas en un limbo de poliester se enriedan
y yo
muero por encontrarte
en el más acá,
en cualkiera de esas extrañas instancias
en cualkiera,
en cualkier parte de mi univeros desconocido,
montando un dragón de vino
o de caña
o de késéyo,
por ahí, por el ciberespacio de los bares,
la antigua ficción ke se vino a menos por el feisbuc
y todas esas mierdas ke nos dieron para encerrarnos
y hacernos creer ke eramos libres...

mujer de cabellos libres al viento,
alma eterea, diosa de los placeres mundanos
y los olímpicos,
vayamos a incendiar la ciudad!

Sunday, June 10, 2012

Alucinación

ya no tengo carne,
la piel ha tapado mis entrañas.
después de la piel hay hueso
y después del hueso hay aire,
adentro del aire, luz,
y atrás de la luz
el universo juega a alinear estrellas de pánico y euforia
mientras escucho el sonido de un sitar perdido en la montaña
con algo parecido a un phaser
o a un nosequé,
que un poco me asusta,
pero otrotanto, me trae recuerdos del tolueno.

después del mar
y de la inmensidad de la nada ke recorre mis nervios,
uno por uno,
hasta la glándula pineal,
aparecen voces que explican ideas,
o que más bien que explicarlas, me las regalan
con calma.
cuando despierte ya no las voy a recordar.

así es ir y volver a la realidad

Wednesday, March 07, 2012

a veces vomito poemas cortos...
se los regalo al viento
o a amantes fugaces,
ke vale decirse vasos de ginebra,
adokines de calles mojadas por la humedad rosarina,
mensajes de texto a mi amor,
a los amigos,
las letanías de las barras de los bares
y de los baños transitados por poetas del decadentismo litoraleño,
urbano, lo más urbano ke se le permita a una decorada serie de azulejos blancos
y grifería oxidada de vino y cocaína
y de 4 o 5 generaciones de borrachos
venidos de miles de barcos para conkistar los boskes de las orillas del Paraná.

regalar palabras de sangre y saliva es como cortarse las venas al viento primavera
esperando ke la tierra su chupe nuestra esencia.
es hermoso, a veces,
otras veces da miedo.

hay ke ser más espontaneo

Monday, January 16, 2012

Cadaver exquisito

Em português
Aqui estamos em Porto Alegre,
cidade chuvosa
Não se sabe muito bem o que diz
mas talves seja só uma erronea percepeção
A pele no chão frio
Frio, frio, frio…tão frio para estar no meio de janeiro
Mas igual se fode
Agora passamos os dias
que definitivamente passam sem ter algo
E se não fosse o primeiro, gozaria da vitória.
Ah…vitória…que palavra palavra de guerra?
Onde iremos parar?
Já não fica nada. Isso é o lindo!
Como qualquer desejo saturado
E a gota que falta no copo, é suor.

En Español Aquí estamos en Porto Alegre,
ciudad lluviosa.
No sabe muy bien qué dice
Pero tal vez sea sólo una erronea percepción.
La piel en el piso frío
Frio, frio, frío…tan frio para estar en medio de enero.
Pero, igual, se jode.
Ahora pasamos los dias
que definitivamente pasan sin tener algo
y si no fuese lo primero, gozaria de la victoria.
Ah…Victoria…qué palabra…palabra de guerra?
Adónde iremos parar?
Ya no queda nada. Esto es lo lindo!
Como qualquier deseo saturado
y la gota que falta en el vaso, es sudor.




Coletivo Casarinho e amigxs.
Porto Alegre, 14/01/12

Monday, October 31, 2011

Secreto y Malibú (la ke flasheé escuchando a Axel Krygier

las luces rojas,
borrosas e intermitentes se desparraman por el cielo
y aparecen las ondas electromagnéticas
generando confusiones...
más allá de la nieble
se proyectan auroras boreales
de PVC
y los extraños gemidos de niñas
(ke en realidad se ríen)
viajan por las noches inciertas
en una atmósfera de siniestro,
con ese silencio frenético
sucesor de cualkier atake de pánico
de un día normal...

ahora la boca gigante ríe
y bailan las nubes grises
al son de las golondrinas desplumadas
ke zurcan los cielos en busca de algo raro para comer,
y los eskeletos voladores se sacan y ponen los sombreros de bombín...

bienvenidos a la locura!
las ciudades esperan para ser violentamente fornicadas
por forasteros
y hormigas trepadas a antenas gigantes
de telefonía celular.

el aire frío corta sonoro como un Hammond,
los gritos son tremolosos,
pero la gente ríe,
aunke no se ve nadie alrededor...
suenan las trompetas
y los trombones,
daturas suaveolens,
daturas ferox,
todas las daturas todas,
el mecano macrocósmico comienza a girar sus ruedas metálicas
como cantandole una letanía a Sapir
en la taberna donde lloran los niños ostras
y los renacuajos afónicos danzan
como epilépticos...

más allá de todo eso,
todo está bien.

[así suena http://grooveshark.com/s/Final/3XjhQK?src=5 - http://grooveshark.com/s/Final+Versi+n+h+sares+Al+Ataque+/2wQD3L?src=5]

Monday, October 24, 2011

Ké sé yo...

estamos kemando muchas neuronas...
ké hago un lunes a las 2.44 de la mañana comiendo un choclo frente a una computadora??
los años se fueron en destilados importados.
en un boliche de amsterdam dije "everyday is like an eternal hangover"
como si estuviese escribiendo la biblia...
soy un poeta
o un casto?

las personas somos un poco como los animales de granja
pero nos gusta la retórica del autosometimiento...
a los animales no.

los pasados son destellos de inspiración
ke se te escapan del cuerpo en un momento de agonía
"como a kién se le escapa la vida en suspiros invernales",
como a kien se autoparafrasea,
como a kien se autocaravanea
enfrente a un espejo de cristal líkido...

mis amores son como mis mamás ke no tengo.
tus amores también, no jodas!
somos muñecas rotas tiradas en la cuneta de una calle del centro
y grabamos mil melodías
como si a alguien le importasen...

dejamos ke el viento bañe nuestras cabezas desnudas
(para seguir parafraseando)
y somos felices por un rato,
hasta ke retornamos a los misterios de la raza humana
ke creamos para mantenernos entretenidos
buscandole un sentido a algo tan simple como la existencia...

igual, cuando keremos,
somo felices con poco.

tenemos demasiadas letras...
tenemos más letras ke días de la semana
y ke horas del día...
no será malo eso?

[y un tema ke estaba escuchando recién, ke es mío, viejo viejo http://grooveshark.com/s/Sabado+Extrano/2Nl2Io?src=5]

Tuesday, June 21, 2011

Solsticio de invierno

Los sonidos de la babilonia son aullidos con delay en los cielos grises...
vienen rebotando como resortes en los transbordadores espaciales
y las onda electromagnéticas.
mientras, miles de personas forman filas...

también hay fotos de gente ke hace lo ke sea para eliminar sus complejos:
salen a robar personalidades,
a ser figuras públicas (de influencia!
o no...),
a dar la nota, a decir cosas lindas sin compromiso ni fundamentos
o peor,
a decir cosas feas sin compromiso
ni fundamento...

veo los rayos de la metrópolis sobrevolar mi cabeza
pero ya no me asustan
porke me aliené,
aprendí a caminar como ellos,
aprendí a disfrazarme de robot,
de mákina-hombre,
de mákina-mujer,
de carne ke come carne
y caga carne
y mira la tele
y ay...!!!
otra vez los sonidos con delay ke flotan por encima de nuestros campos áuricos!

motivos para volarse la cabeza hay miles,
pero también se puede salir del envoltorio
y morir derretido al sol,
pero son más lindos los chocolates cuando se desenvuelven
ke los ke se acopian y se pudren en el cajón...

hay antenas por todos lados
pero ninguna de nosotras las usa para transmitir cosas.
la pantalla se keda blanca,
la señal se corta,
llegan las mákinas destructoras
(no las ke inventó un tipo lindo para ke nos cuiden y arropen)
y se acabó.
se acabó la vida misma!

los ke estaban cerca ya no confían en vos,
los ke estaban lejos no te ven atrás de un cuerpo sin disfraces
y los ke te seguían con los ojos cerrados se cayeron al pozo,
kizas por confiarse demasiado...

suenan las alarmas
y no hay
kien las apague.
los susurros son ensueños de niño,
ahora toca vivir todo lo otro.
aprendimos a cerrar los ojos y ke nos importe un carajo,
voilà!
si sabemos usar eso a nuestro favor,
somos invencibles
porke las armas de la mákina
se usan para destruír
a las mákinas.

mejor dejémoslo en ke cada uno dice lo ke kiere,
lo justifica como puede,
y hace lo ke le sale...

y más allá de la voluntad
está la capacidad de ser Uno.
sakémonos el código de barras y penetremos la fortaleza!

total mañana
vuelve a salir otra vez el Sol.

Friday, May 13, 2011

Algo (ke me pasó ayer)

Fumo y veo los trenes
-nada- en el parke.
Y muto, pero a nadie le importa
más ke a mí.
Cuando las nubes se tornan rosa,
el cesped, caramelo
y el libro de Birri
con la tapa llena de collages
empieza a cobrar vida,
y los árboles se vuelven de vinilo,
respiro el aire ese,
vibrante,
casi en una película kodak vencida
y lavada,
y recuerdo
ke algunas hormonas son mucho más fuertes
ke otros alucinógenos.

El misterio de la crispeta

mudamos de piel,
somos mákinas célibes.
a veces buscamos una excusa para estar en el lugar
del otro...
tener un motivo para reinar en las otras camas.
nos gustaría admitir ke sólo
somos pasajeros,
pero a veces, parece ke no hay motivos.
alguas personitas ke vagamos por el mundo,
entre todas,
nos movemos,
nos desencriptamos,
salimos a pasear por otros mundos
(un rato, por ahí una mañana sola)
a ver si jugamos el juego del otro,
ke sería nuestra salvación,
al menos por un tiempo.
nos liberamos
los unos
a los otros,
cambiamos,
mudamos de piel,
pero a veces keremos ser más libres de lo ke somos
y nos volvemos mákinas célibes...
a los ke no nos conocen, les tratamos de idiotas,
a los ke no nos entienden
aborrecemos!
después vienen los ke nos contradicen
y les ignoramos por completo,
pero hasta a veces,
nos enamoramos...
errores de cálculo
o meras excusas para transitar las camas
y los comedores.
cuando creemos ke es suficiente
nos enamoramos
o le impedimos la partida al pobre ser ke nos desencriptó.
otras veces, sólo somos gatos enojados
y nadie puede acercársenos,
aunke también solemos ser de esos ke ronronean.
somos raros los seres humanos,
los animales "pensantes",
no aceptamos la unidad
y dualizamos.
no vamos a aceptar ke estamos solos
en un mundo donde todos somos organos vivos
de una misma tierra,
y el cuerpo nos sujeta a ella.

Thursday, May 05, 2011

Odio

Odiaría pasar la vida como en un plano general de una vereda
cruzando el cuadro a pie de derecha a izkierda.

Saturday, April 23, 2011

Amor

Ganas de amarte,
pero
Amarte,
no es lenguaje puritano,
no es ganas de cojerte,
es ganas de amarte.
Amarte:
mermelada mental,
caricias con sábanas rozando la piel,
amor de amanecer
o de madrugada...
Amor domingo lunes martes miércoles jueves viernes sábado
domingo lunes...

Verte, tocarte, abrazarte,
decirte ke el mundo se estaba empezando a poner bueno,
ke hay miles de cosas ke podemos hacer juntos,
ke nos subamos a un tren y nos vayamos a la mierda,
ke nos vayamos a bailar cumbia ahogados de vino
y más amor de nuestros amigos
(ke entre ellos se kieren),
ke nos keramos todos!
Todos todos.
Amor de amar, de dar y recibir cosas
sin reprochar,
sin poseer,
sin determinaciones mundanas,
sin histeria,
sin sin,
sin pecado
ni culpa
ni miedo
ni nada
ke no sea amor
o ke no sea del todo hermoso...

Cuántos somos en el mundo keriendo darnos amor??
No sé, no me kiero poner en selectivo, pero kiero el tuyo...
Lo kiero, no para poseerlo,
lo kiero para hundirme en él,
para nadar y bucear en él,
para amanecer en él,
para mezclarlo con el mío y construir fortalezas!
Las fortalezas donde se va a refugiar la humanidad sincera,
nueva, limpia,
ke va a reemplazar a la vieja humanidad
askerosa,
maleducada, sometedora,
fea fea,
askerosa,
errónea,
asesina...

Amor para comer amor,
respirar amor,
producir más amor para ke otros lo coman
y lo respiren
y amarnos todos para hacer más amor
para curar a la Tierra.
Para arreglar los descajetes ke hicimos
y los ke casi estamos por hacer dentro de poco...
Para mandar al espacio y ke lo reciban Los Otros
y se lo coman
y lo respiren...

Amor del amor ke sale de la Tierra al cosmos,
del cuerpo y del ser a la raíz,
no ese despelote hormonal,
madre de los culebrones...
Amor como se dice amor,
amor posta,
amor amor de adeveras,
o no,
pero amor, al fin.

Al principio sólo te extrañaba, pero el poema se me fue de las manos,
así ke mejor le pongo un final feliz.
Acá, donde esté
y donde vos estés,
te espero para darte todo eso sin chistar,
sin pedir nada a cambio,
total, el amor también va y vuelve
y le puede tocar a cualkiera.
Bueno, ke venga.
Yo lo espero sin pena.

Tuesday, March 08, 2011

Żubrówka

a Kasia Kadziolka
El invierno está crudo en tu ciudad
y esperás viendo la nieve caer por la ventana del bar
donde trabajás...
el olor del falafel te pone cómoda,
pero el gris de los cielos del norte
y sus mares remotos
te dan,
a veces,
ganas de llorar...
ahí estoy YO,
llevándote de la mano a alguna taberna
para calentar tus pies con vodka,
para ke te rías y me cuentes lo feo ke es estar ahí,
todo el año,
esperando nada,
viendo los días pasar
pero en una ciudad hermosa,
o ke suele ser hermosa
pero ke por los inviernos se apaga
y da dolor de huesos
y angustia,
porke no tiene límites terrenales
y todo puede ser oscuro...
no hay mucho por hacer
y las bicis se patinan por el piso lleno de hielo,
y con miedo a caerte en un canal congelado,
vas por las calles esperando llegar a tu casa,
porke anochece a las 5
y las noches son largas!
más largas ke en tu país lleno de flores...
las luces de Spuistraat te dan ganas de volver,
pero vos sos una de Esas personas,
y eso está buenísimo!
cuando los grandes cielos vuelvan a acobijarme
una siesta de 14 horas escuchando ambient,
tomando whisky "gratis",
y mis emociones
(ke no son más ke flujos de aire en el pecho y la garganta)
hagan un festival de caos
por todo mi cuerpo y me recuerden cosas hermosas,
ya me contarás ke la vida,
más allá de todos esos grises
y esos inviernos,
es bastante hermosa.