Algo

No sos vos, soy yo,
vos sos, sos vos, yo no soy yo...
Soy muy, muy vos,
sos muy, muy yo,
somos cosas elegantemente efímeras,
un caos a ordenarse solo...
Las cosas lindas nos unen
y las feas también.
Somos caballos blancos corriendo por calles del centro
por las noches,
eskivando los teatros
y tumbando las mesas de los bares en las veredas.

Somos dos flores de loto de metal sobrevolando
la ciudad.
Somos una pluma ke se desprendió del ala de un cáctus.
Somos dos botellas de ginebra a gran velocidad
por un acantilado
al borde del río,
por las bajadas de hormigón de los embarcaderos!

Vos sos muy yo
y yo soy muy Yo
y muy vos
a veces.
Somos algo.

Ya está el audiolibro!
jojoj....
ke gente limada ke somos (soy)...
para descargar:
http://www.mediafire.com/download.php?142yzdlumgk

Clemencia

Camino sobre el lomo de la bestia ke transpira cemento
y encuentro una rosa moribunda.
La mirada eskiva de la gente
me recuerda ke son tiempos de caos...
Ké lindo pero ké difícil,
volar!

Yo me hice unas lindas alas
con las plumas de las palomas
(ke se las pido gentilmente)
y con ellas aprendí a alzar vuelo!

Y será tu porte de musa vagabunda
bajo las ácidas lluvias
de la ciudad,
lo ke me remonte otra vez...

ké triste sería la vida sin nosotros!


Esteban Porronett - 26/05/09

Uno más (3:25 am)

Tengo dos minutos para hablarte
y ke me esuches por los ojos...
El cálido La Mayor, la madrugada de un martes
casi no verano,
el insomnio ke me provoca recibir tus mensajes
e imaginar tu cara
me arrastran hasta la mákina
a reventarme los dedos
para retratar lo ke ve mi mente ebria de cáñamos nostálgicos
de noches frente a una t.v.
mirando una película inglesa
con mis mejores hermanos...

Las imágenes más atractivas me proyectás...
me siento como un estudiante de secundario
en un eterno verano...
Con mucho delay y agua entibiada por el sol,
andando en bici por el asfalto caliente
(hacia el río)
esuchando dub jamaikino en un walkman,
con el brazo derecho colgando de la bici al vaivén del upbeat,
con una cadena vieja atada a la muñeca con un alfiler de gancho.

No me puedo dormir, nena,
y veo mil cosas ke me endulzan la mente...
No me KIERO domir...
Kiero seguir escuchando tu música!
La ke aparece cuando empiezo a meditar.


Esteban Porronett - 29/04/09

Desencuentro

Somos un caos,
somos un desencuentro perpetuo,
una via ke se bifurca cada 100 metros,
trenes chocadores ke se desmaterializan al ver al otro,
una brisa de desierto flotando sobre el mar,
arena violeta ke vuela sobre el techo de sinc de una fabrica abandonada
nada de coherencia; eso mismo
somos versos incoherentes!
Vomitados al aire desde una barco en movimiento,
la decepcion de cualkier viajero...
Años de desencuentros, somos...
Somos cosas hermosas ke les enamora echarse a perder,
ke aman el encanto del desentenderse,
ke se regocijan, cada tanto, con desangrarse en largas madrugadas
(abrazos cálidos y etéreos para pasar el invierno ficticio)...
Una ola de cosas hermosas ke no conviven en el mismo
plano...
No...
No me creo del todo.


Esteban Porronett
sábado 3 de mayo del 2009, 6:16 am

Si me entendieras

Siempre hablando de la nada
voy llegando gentilmente a ningún lado.
Y la gente ke pasa por la puerta del despacho
parece SER...
Yo sin embargo ruedo en vueltas
esotéricas pero ciertas
sin temor a no volver...

Mejor tendría ke saber yo
ke soy uno, pero astuto
me pierdo en la multitud...
Mejor sería haber sabido
ke Nada viene antes ke todo
y disfrutar como se ven...

Las calles corren solas por sus manos
y yo solo corro en ellas
y nadie va a kitarme eso...
Los dueños se ven solos
menos verdugos ke esclavos
y las luces me dicen ke soy Él...

A veces, cada tanto
existe la decadencia...


Esteban Porronett [19 de abril de 2009, 6:30 am]

Universalaj

Kiam la posttagmezoj igas nekredeblej
kaj nia bellaj "pranaj" preskaǔ firmaj eliras por promeni
trans la urba etero,
kiam la strangaj literoj filtras ilin trans niaj okuloj
kaj ni vidas sanktajn mesaĵojn
el la naturo de aliaj homoj
(sanktaj),
ni suspiras tiu aero de libero
kaj tiu puta premo ke flugas de la plafono
al la sino kaj de la sino
al la plafono
pafas ĝin
kaj tiel ni turnas universala!

Homoj!

_________________________________________________


Cuando las tardes se tornan inverosímiles
y nuestras hermosas pranas casi sólidas salen a pasear
por el éter urbano,
cuando las letras extrañas se filtran por nuestros ojos
y vemos mensajes divinos
de la naturaleza de otros humanos
(divinos),
exhalamos ese aire de libertad
y esa puta opresión ke vuela desde el techo
al pecho y desde el pecho
al techo
se disipa
y así nos volvemos universales!

Seres humanos!

Ese mar de miel...

Ké es eso ke se paroxima??
Ya se...
Es una escena de un mar de miel entre nuestras mentes hermosas
con una extraña niebla de algodón ke pasa por encima
y se nos va de foco la vista
porke verdaderamente no nos importa ver
con los ojos...

Y en este momento mi cuerpo es invadido por las endorfinas
soy como víctima de una enamoramiento fatal entre dos flores voladoras
ke cuando chocan se enredan
entre si
y disparan una fragancia hermosa por el aire denso del pantano ese,
el mar de miel, ese...

Y se acabó la música y sigo escuchando sonidos hermosas en el aire
algo ke vivra con armonía
no sé ké es
ah, sos vos
eso parece.
Bueno, eso es lo ke siento ahora.

Nunca escribí algo tan pegajoso...
Te lo regalo!

Un hada malvada

Cuando lo encontré hace unas horas, esra un papelito arrugado y lleno de polvo.
Lo tiré a la basura.

Tu cuerpo y mi delirio,
tu música es húmeda en mis oídos
y la suavidad de tu lengua la unta sobre mí.

Orgasmos rockeados
es tu ópera prima, mi bella hada,
la que sueñas todas las noches
y las que yo planeo
al despertar los días calmos.

Otra vez hay vértigo,
el miedo que compartimos
y lo más bello del amor;
el terror de sufrir después!

Esteban Porronett
11/07/06

Deleitante agonía

I
Por lo general solías sentarte del otro lado
del sillón,
pero ahí estás, al lado
de la sorda ninfa nocturna,
opacándola con tu encanto de Venus en celo,
opacando al juerguista entorno desalineado,
opacando a mis compañeros
y a mi.

Eres tú! La que se atreve a corromper la calma!
La que comparte el sucio y frío piso de madera
borracha y afrodicíaca
conmigo.

Ahí estás tú, espantando a los buitres
que a tu alrededor giran,
mordiéndole los ojos y escupiéndolos
a mis descalzos pies.

Repitiendo tu nombre de cielo de verano
en pleno amanecer,
gritando "tómame contra tu voluntad".

Ahí está, sus ojos apuntan en otra dirección
pero me miran y anhelan a mí.
Esperas mirando desde afuera
cual Elena de esta ciudad fúnebre.

II
Qué no te escribiría ahora,
mi parca muerta?
Ya te he llamado ángel, princesa, musa,
y accionista de mi decadencia eres
que invertiste en la más traumática
de mis muertes.

La música de fondo suena cual requiem
mientras juegas con el humo que sale
de tu boca
y de repente esta se torne estela
de tu morbosa sensualidad.

Que quieres de mi, extaseada primavera
en la barranca de un río?
Ya me he hasta cortado las venas
para desintoxicarme
de ti...
Ya me has hecho temblar en mi cama
en las noches de verano
y en las tardes de los domingos en mis misas borrachas
en lugares indeseables.

A ti, súcubo irracional,
el más profundo de mis pésames
hacia el difunto poeta.

Esteban Porronett
(fecha incierta posiblemente del año 2005)

Ella no tiene la culpa

Esta noche está el olor
a esas noches
maravillosas
del pasado.

Y el aire fresco y dulce
que corta la atmósfera tibia
de los pequeños suburbios del centro
de Rosario.

La bicicleta
y la birsa en la cara;
yo solo en la ciudad
y algunas personas sueltas
que podrían pasar desapercibidas.

Ella da vueltas en mi cabeza,
pero no tiene la culpa,
no...
La culpa la tienen
las cosas bellas de la vida;

esas noches con viejos amigos que ya no ves
donde podían sentarse a jugar
juegos de skate y tomar cerveza
a los catorce años,

las largas caminatas de un barrio a otro
y de una vereda a otra
y de un galpón del río al otro,
sin ver a nadie,

quedarse en casa
en pleno verano
encerrado con aire acondicionado
tirado en la cama solo
con una cerveza helada
y un televisor,

o tirado solo en su cama y con ella,
alguna,
con la mente ahogada en cerveza
en verano...

Un viaje en avión,
bien alto...

Un viaje en tren
y el viento te despeina
al asomar la cabeza por la puerta del furgón...

Ella mirándote mientras cruzas una frontera hacia un país que no conocés.

La música que tocas
o que tocaste
con tus viejas personas
y las letras que compusiste que retratan tu hermosa
y desbordada adolescencia podrida.

El borde del río en la madrugada
en la primavera
o al principio del verano,
sin saber adónde vas a parar en unas semanas.

Ir de la mano de una chica que recién conocés
pero que podés asegurar que te enamoraría,
o llevarla en bicicleta
por calles abandonadas pero anchísimas.

Si, la culpa no es de ella...
Me pregunto cuántas cosas sublimes pasaron en mi vida
y sólo por eso
debo preguntarme cuántas cosas sublimes
pasaron en los últimos dos años,
o en éste...

Muchas cosas.
Sentirse sutilmente sublime después de un recital.
Sentirse sutilmente sublime, conforme
y sentado en el mejor de los sillones
sabiendo que acabás de hacer algo por tu vida
o por tu obra.

Los amigos y amigas,
los autos y las rutas...
Ojalá las noches fueran más largas
para poder dormir bien
y poder ser yo mismo
al mismo tiempo.

De todas formas,
ella es hermosa,
pero no tiene la culpa.

Esteban Porronett (ó Bruno Rosso)
[01/10/2007, 04:00hs]

Julia

De todos los ángeles,
de todos los demonios...
De todos los seres de luz
y de oscuridad,
Julia era el más poderoso!

Miles de veces la vi,
en los amaneceres,
escabullirse y escaparse
de los grandes bufones
(burlándose de ellos)
y, moviendose con destreza,
caminar en su tranquilidad
hacia donde se pone el sol,
dándome la espalda a mí
y a todos
los infieles!

Julia...
La serpiente alada que sobrevuela la ciudad...
La voluptuosidad de su vuelo nos desvela,
nos hace retorcer las cabezas
y morir ahogados por las mañanas
enredados en nuestros propios cuerpos!

[02/04/09]

Chile

Chile es un delirio mutante...
Santiago,
"Santiasco",
es un delirio mutante...
Eso de compartir la enfermedad porteña,
la inecesaria velocidad
como calamares terrestres
llenos de pavimento,
ke no es tan sexy...

Subo al metro y respiro ese húmedo aire de los ventiladores
y la sonrisa de una diva extragenra ke canta tangos
en un bar de Bella Vista
me ilumina.

Ebrio en pisco
en las calles céntricas por la noche,
y cruzando los parkes
y los puentes
para morir en un balcón
a la Plaza de Armas
contemplando el vuelo de un ángel
en la noche.

[31/03/09]

Más ke mal

Peor ke muerte
a punto caramelo,
como un animal
en pocisión horizontal,
vencido por mí mismo
y la gente
bonita...

El cortisol sube...
Más
ke mal.
Peor
ke peor,
apretando la soga con la mano derecha
mientras ellos se ríen
de sus sombras.

No es mi característica,
no acostumbro.
Se lo traté de explicar,
se lo escribí,
pero no creo ke haya entendido.

06/02/09

Domingo

Domingo...
La piel de porcelana,
erizada,
culpa de ese Anthony Kidis y su amigo heroinómano...

Esas hermosas palabras en el aire húmedo de la primera lluvia de [otoño /
me hace sintir su piel
sobre la mía
antes de llorar por lo bajo
para ke ni mi ser se entere.

Esos miles de alfileres clavados sobre la garganta
de dulce sabor cálido...
Ella y todas sus ellas
y todos mis yos
y el paisaje gris-índigo del cielo del paraná
a las nueve de la noche.

Esas cosas ke te recuerdan,
cada tanto, ke sos hermoso!

Esto está escrito sobre un papel cuadrado, cortado BIEN prolijo
y estaba bien archivado en el fondo de un cajón. Permanece intacto.
Debe haber sido de una noche del 2004 donde, camino a casa, ebrio,
me crucé con una profesora mía de literatura del secundario.

Silvina Vega??
Qué no me dice ese nombre?
Tendría que no decir nada,
pero por desgracia
y antítesis
termina siendo,
no de otra manera,
la musa más lujuriosa de esta noche,
porque todas las noches son noche
pero ésta noche se lleva el crédito
de ser una más de ellas.

[y abajo dice, a la izkierda, "Porronett." y a la derecha, "algún 2000algo"]
Jeje...

La muerte de un poeta

Hanns moría esa noche,
agonizando después de toda una vida
de placer, a gusto con su final.
Era fácil para el poeta;
morir era sólo vivir otra aventura
inteligible.

"Veo mi cama, me veo a mi,
observo al rededor mío a mis hijos,
a mis compañeros que aguantan su llanto...
Así ha de ser, será la parte divertida
después de tanto sufrir."

La hora se acercaba y el voluptuoso poeta
parecía tranquilo...

"A ustedes, mis fieles compañeros,
mis últimas palabras daré.
Tres cosas les quiero yo decír:
No menosprecien al placer
ni al amor infinito,
pues de eso viviremos y por eso
moriremos.
Si al morir puedo, de alguna manera,
retornar,
les contaré cómo es,
como una postal.

Y tengan por seguro
que así ha de morir el poeta:
inentendido.
Pues aquí yace el poeta,
quien aceptó y vivió el martirio
de conocer la belleza
y el placer,
y así ha de morir
comprendiéndolo pero sin ser
perte de él."

06/02/2005

Parado sobre tu tumba, mirando a la pared

Después de los viajes etéreos del invierno,
al punto másximo de mi siniestridad,
procedo a pasear por esos lugares que más me deprimen...
Ahí estás, tan frío y sombrío,
no me provocas nada.
A eso le tengo miedo.

Ahora si estoy, por fin,
parado sobre tu tumba, mirando a la pared.
Fue tan fácil llegar a aquí, madre mía,
y fácil será salir, pero difícil volver sin morir.

He visto todo lo que tu no querías,
he probado todo lo que odiabas,
me regocijé en lo que vomitabas,
y ahora quería hablarte
parado sobre tu tumba, mirando a la pared.

Siento como mi ser cancerígeno se escurre al suelo,
lo siento y no me da lástima.
Quizás sea esta la solución para mi muerte en vida...
He de molestar a un muerto?
Mi catarsis es rebuscada:
Ella está desnuda sobre mi cama,
todo está bien, pero ella no existe.

Te veo llorando tras una lápida,
solo la tumba entiende al poeta
y si tu entiendes a esta tumba, en mi gracia serás,
sino odiame que te odiaré con euforia!
Y nuestros rey murió sin ser entendido.

He venido a burlarme de los muertos,
quizás así pueda sentirme vivo, pero no más feliz
ni dichoso.
He venido a ver como tacen plenos en sus cajas,
tienen un lugar y cabe en él.
He venido a ver lo que no presenciaré aún,
he venido para ver lo que les falta para sentirme mejor,
pero parado sobre tu tumba, mirando a la pared
me fui deprimido.

Algún domingo de septiembre del 2005

La croupier

Cuando las flores se abran correré a las colinas
para verte morir con los ojos cerrados
al borde de tu máximo placer.

Tuviste la dicha de mi atención por las noches,
las noches donde podías ser la única,
la única en mi espacio, el que almacena la inspiración.
Cuando mi cama llena y yo con ella
observote con los ojos cerrados ignorando el llamado
de las escuálidas cortesanas vampirezas que rellenan,
tus soberanas.

Dime diosa infernal, "musa venal",
es divertido para ti morir en mis noches antes del placer?
Antes de la lujuria?
Acaso tiene el rey de los bufones
que esperar para darse a sí mismo otra función?
Saltar voluptuosamente a la muerte para caer sobre tí
y aparecer magicamente, como siempre,
recién nacido y recién muerto en mi cama.

15/12/2004
Parte de la mini-publicación
"De la inspiración y los poetas muertos"

En mi opinión, estos poemas viejos llenos de errores visuales, de estructuras desordenadas, completamente antiestéticos y burdos, nunca tendrían ke haber sido publicados.
En este momento los repudio, pero no puedo metir y decir ke nunca los escribí.
Para recordar ke hubo un pasado horrible y àra saber ké es lo ke NO tengo ke hacer, los subo

Minerva XXVII

Muéstrate desnuda, pequeña moza
al encanto infinito del fresco aire
que anima al poeta cual regalo de la madre tierra.
De sus sensuales brisas acariciando a tus manos
bellas,
tus manos son mi réquiem,
cuando mi espíritu animado de éxtasis espera por el fresco
amanecer.
Ella me regala su esencia, pues ningún ser mortal se anima a contemplarla.
Espera por mi o me persigue y atrapa,
en la oscuridad, cuando estoy desnudo
o en su propia
claridad,
muerto, cubierto, vivo,
en sus praderas, en sus orillas, en sus cuevas.
Sabe que soy el único que ansía y vive por su ocaso,
el único cuyo lleva por musa su noble horizonte,
el cual, al enceguecerse,
ilumina al poeta muerto en su propio resplandor.

Muéstrate desnudo, ángel de mis fantasías prohibidas,
que yo me mostraré muerto
para que el arcangel de la sabiduría me rapte
y entienrre en su propio nicho.

15/12/2004
Parte de la mini-publicación
"De la inspiración y los poetas muertos"