Cadaver exquisito

Em português
Aqui estamos em Porto Alegre,
cidade chuvosa
Não se sabe muito bem o que diz
mas talves seja só uma erronea percepeção
A pele no chão frio
Frio, frio, frio…tão frio para estar no meio de janeiro
Mas igual se fode
Agora passamos os dias
que definitivamente passam sem ter algo
E se não fosse o primeiro, gozaria da vitória.
Ah…vitória…que palavra palavra de guerra?
Onde iremos parar?
Já não fica nada. Isso é o lindo!
Como qualquer desejo saturado
E a gota que falta no copo, é suor.

En Español Aquí estamos en Porto Alegre,
ciudad lluviosa.
No sabe muy bien qué dice
Pero tal vez sea sólo una erronea percepción.
La piel en el piso frío
Frio, frio, frío…tan frio para estar en medio de enero.
Pero, igual, se jode.
Ahora pasamos los dias
que definitivamente pasan sin tener algo
y si no fuese lo primero, gozaria de la victoria.
Ah…Victoria…qué palabra…palabra de guerra?
Adónde iremos parar?
Ya no queda nada. Esto es lo lindo!
Como qualquier deseo saturado
y la gota que falta en el vaso, es sudor.




Coletivo Casarinho e amigxs.
Porto Alegre, 14/01/12

Secreto y Malibú (la ke flasheé escuchando a Axel Krygier

las luces rojas,
borrosas e intermitentes se desparraman por el cielo
y aparecen las ondas electromagnéticas
generando confusiones...
más allá de la nieble
se proyectan auroras boreales
de PVC
y los extraños gemidos de niñas
(ke en realidad se ríen)
viajan por las noches inciertas
en una atmósfera de siniestro,
con ese silencio frenético
sucesor de cualkier atake de pánico
de un día normal...

ahora la boca gigante ríe
y bailan las nubes grises
al son de las golondrinas desplumadas
ke zurcan los cielos en busca de algo raro para comer,
y los eskeletos voladores se sacan y ponen los sombreros de bombín...

bienvenidos a la locura!
las ciudades esperan para ser violentamente fornicadas
por forasteros
y hormigas trepadas a antenas gigantes
de telefonía celular.

el aire frío corta sonoro como un Hammond,
los gritos son tremolosos,
pero la gente ríe,
aunke no se ve nadie alrededor...
suenan las trompetas
y los trombones,
daturas suaveolens,
daturas ferox,
todas las daturas todas,
el mecano macrocósmico comienza a girar sus ruedas metálicas
como cantandole una letanía a Sapir
en la taberna donde lloran los niños ostras
y los renacuajos afónicos danzan
como epilépticos...

más allá de todo eso,
todo está bien.

[así suena http://grooveshark.com/s/Final/3XjhQK?src=5 - http://grooveshark.com/s/Final+Versi+n+h+sares+Al+Ataque+/2wQD3L?src=5]

Ké sé yo...

estamos kemando muchas neuronas...
ké hago un lunes a las 2.44 de la mañana comiendo un choclo frente a una computadora??
los años se fueron en destilados importados.
en un boliche de amsterdam dije "everyday is like an eternal hangover"
como si estuviese escribiendo la biblia...
soy un poeta
o un casto?

las personas somos un poco como los animales de granja
pero nos gusta la retórica del autosometimiento...
a los animales no.

los pasados son destellos de inspiración
ke se te escapan del cuerpo en un momento de agonía
"como a kién se le escapa la vida en suspiros invernales",
como a kien se autoparafrasea,
como a kien se autocaravanea
enfrente a un espejo de cristal líkido...

mis amores son como mis mamás ke no tengo.
tus amores también, no jodas!
somos muñecas rotas tiradas en la cuneta de una calle del centro
y grabamos mil melodías
como si a alguien le importasen...

dejamos ke el viento bañe nuestras cabezas desnudas
(para seguir parafraseando)
y somos felices por un rato,
hasta ke retornamos a los misterios de la raza humana
ke creamos para mantenernos entretenidos
buscandole un sentido a algo tan simple como la existencia...

igual, cuando keremos,
somo felices con poco.

tenemos demasiadas letras...
tenemos más letras ke días de la semana
y ke horas del día...
no será malo eso?

[y un tema ke estaba escuchando recién, ke es mío, viejo viejo http://grooveshark.com/s/Sabado+Extrano/2Nl2Io?src=5]

Solsticio de invierno

Los sonidos de la babilonia son aullidos con delay en los cielos grises...
vienen rebotando como resortes en los transbordadores espaciales
y las onda electromagnéticas.
mientras, miles de personas forman filas...

también hay fotos de gente ke hace lo ke sea para eliminar sus complejos:
salen a robar personalidades,
a ser figuras públicas (de influencia!
o no...),
a dar la nota, a decir cosas lindas sin compromiso ni fundamentos
o peor,
a decir cosas feas sin compromiso
ni fundamento...

veo los rayos de la metrópolis sobrevolar mi cabeza
pero ya no me asustan
porke me aliené,
aprendí a caminar como ellos,
aprendí a disfrazarme de robot,
de mákina-hombre,
de mákina-mujer,
de carne ke come carne
y caga carne
y mira la tele
y ay...!!!
otra vez los sonidos con delay ke flotan por encima de nuestros campos áuricos!

motivos para volarse la cabeza hay miles,
pero también se puede salir del envoltorio
y morir derretido al sol,
pero son más lindos los chocolates cuando se desenvuelven
ke los ke se acopian y se pudren en el cajón...

hay antenas por todos lados
pero ninguna de nosotras las usa para transmitir cosas.
la pantalla se keda blanca,
la señal se corta,
llegan las mákinas destructoras
(no las ke inventó un tipo lindo para ke nos cuiden y arropen)
y se acabó.
se acabó la vida misma!

los ke estaban cerca ya no confían en vos,
los ke estaban lejos no te ven atrás de un cuerpo sin disfraces
y los ke te seguían con los ojos cerrados se cayeron al pozo,
kizas por confiarse demasiado...

suenan las alarmas
y no hay
kien las apague.
los susurros son ensueños de niño,
ahora toca vivir todo lo otro.
aprendimos a cerrar los ojos y ke nos importe un carajo,
voilà!
si sabemos usar eso a nuestro favor,
somos invencibles
porke las armas de la mákina
se usan para destruír
a las mákinas.

mejor dejémoslo en ke cada uno dice lo ke kiere,
lo justifica como puede,
y hace lo ke le sale...

y más allá de la voluntad
está la capacidad de ser Uno.
sakémonos el código de barras y penetremos la fortaleza!

total mañana
vuelve a salir otra vez el Sol.

Algo (ke me pasó ayer)

Fumo y veo los trenes
-nada- en el parke.
Y muto, pero a nadie le importa
más ke a mí.
Cuando las nubes se tornan rosa,
el cesped, caramelo
y el libro de Birri
con la tapa llena de collages
empieza a cobrar vida,
y los árboles se vuelven de vinilo,
respiro el aire ese,
vibrante,
casi en una película kodak vencida
y lavada,
y recuerdo
ke algunas hormonas son mucho más fuertes
ke otros alucinógenos.

El misterio de la crispeta

mudamos de piel,
somos mákinas célibes.
a veces buscamos una excusa para estar en el lugar
del otro...
tener un motivo para reinar en las otras camas.
nos gustaría admitir ke sólo
somos pasajeros,
pero a veces, parece ke no hay motivos.
alguas personitas ke vagamos por el mundo,
entre todas,
nos movemos,
nos desencriptamos,
salimos a pasear por otros mundos
(un rato, por ahí una mañana sola)
a ver si jugamos el juego del otro,
ke sería nuestra salvación,
al menos por un tiempo.
nos liberamos
los unos
a los otros,
cambiamos,
mudamos de piel,
pero a veces keremos ser más libres de lo ke somos
y nos volvemos mákinas célibes...
a los ke no nos conocen, les tratamos de idiotas,
a los ke no nos entienden
aborrecemos!
después vienen los ke nos contradicen
y les ignoramos por completo,
pero hasta a veces,
nos enamoramos...
errores de cálculo
o meras excusas para transitar las camas
y los comedores.
cuando creemos ke es suficiente
nos enamoramos
o le impedimos la partida al pobre ser ke nos desencriptó.
otras veces, sólo somos gatos enojados
y nadie puede acercársenos,
aunke también solemos ser de esos ke ronronean.
somos raros los seres humanos,
los animales "pensantes",
no aceptamos la unidad
y dualizamos.
no vamos a aceptar ke estamos solos
en un mundo donde todos somos organos vivos
de una misma tierra,
y el cuerpo nos sujeta a ella.

Odio

Odiaría pasar la vida como en un plano general de una vereda
cruzando el cuadro a pie de derecha a izkierda.

Amor

Ganas de amarte,
pero
Amarte,
no es lenguaje puritano,
no es ganas de cojerte,
es ganas de amarte.
Amarte:
mermelada mental,
caricias con sábanas rozando la piel,
amor de amanecer
o de madrugada...
Amor domingo lunes martes miércoles jueves viernes sábado
domingo lunes...

Verte, tocarte, abrazarte,
decirte ke el mundo se estaba empezando a poner bueno,
ke hay miles de cosas ke podemos hacer juntos,
ke nos subamos a un tren y nos vayamos a la mierda,
ke nos vayamos a bailar cumbia ahogados de vino
y más amor de nuestros amigos
(ke entre ellos se kieren),
ke nos keramos todos!
Todos todos.
Amor de amar, de dar y recibir cosas
sin reprochar,
sin poseer,
sin determinaciones mundanas,
sin histeria,
sin sin,
sin pecado
ni culpa
ni miedo
ni nada
ke no sea amor
o ke no sea del todo hermoso...

Cuántos somos en el mundo keriendo darnos amor??
No sé, no me kiero poner en selectivo, pero kiero el tuyo...
Lo kiero, no para poseerlo,
lo kiero para hundirme en él,
para nadar y bucear en él,
para amanecer en él,
para mezclarlo con el mío y construir fortalezas!
Las fortalezas donde se va a refugiar la humanidad sincera,
nueva, limpia,
ke va a reemplazar a la vieja humanidad
askerosa,
maleducada, sometedora,
fea fea,
askerosa,
errónea,
asesina...

Amor para comer amor,
respirar amor,
producir más amor para ke otros lo coman
y lo respiren
y amarnos todos para hacer más amor
para curar a la Tierra.
Para arreglar los descajetes ke hicimos
y los ke casi estamos por hacer dentro de poco...
Para mandar al espacio y ke lo reciban Los Otros
y se lo coman
y lo respiren...

Amor del amor ke sale de la Tierra al cosmos,
del cuerpo y del ser a la raíz,
no ese despelote hormonal,
madre de los culebrones...
Amor como se dice amor,
amor posta,
amor amor de adeveras,
o no,
pero amor, al fin.

Al principio sólo te extrañaba, pero el poema se me fue de las manos,
así ke mejor le pongo un final feliz.
Acá, donde esté
y donde vos estés,
te espero para darte todo eso sin chistar,
sin pedir nada a cambio,
total, el amor también va y vuelve
y le puede tocar a cualkiera.
Bueno, ke venga.
Yo lo espero sin pena.

Żubrówka

a Kasia Kadziolka

El invierno está crudo en tu ciudad
y esperás viendo la nieve caer por la ventana del bar
donde trabajás...
el olor del falafel te pone cómoda,
pero el gris de los cielos del norte
y sus mares remotos
te dan,
a veces,
ganas de llorar...
ahí estoy YO,
llevándote de la mano a alguna taberna
para calentar tus pies con vodka,
para ke te rías y me cuentes lo feo ke es estar ahí,
todo el año,
esperando nada,
viendo los días pasar
pero en una ciudad hermosa,
o ke suele ser hermosa
pero ke por los inviernos se apaga
y da dolor de huesos
y angustia,
porke no tiene límites terrenales
y todo puede ser oscuro...
no hay mucho por hacer
y las bicis se patinan por el piso lleno de hielo,
y con miedo a caerte en un canal congelado,
vas por las calles esperando llegar a tu casa,
porke anochece a las 5
y las noches son largas!
más largas ke en tu país lleno de flores...
las luces de Spuistraat te dan ganas de volver,
pero vos sos una de Esas personas,
y eso está buenísimo!
cuando los grandes cielos vuelvan a acobijarme
una siesta de 14 horas escuchando ambient,
tomando whisky "gratis",
y mis emociones
(ke no son más ke flujos de aire en el pecho y la garganta)
hagan un festival de caos
por todo mi cuerpo y me recuerden cosas hermosas,
ya me contarás ke la vida,
más allá de todos esos grises
y esos inviernos,
es bastante hermosa.

Las melodías de Guille Ponzonia

Tus melodías son para escucharlas todos los días...
Él tocaba por las noches, por las madrugadas y hacía sentir el olor de las maderas y de las cuerdas. De los revokes gastándose tras años y años de desolación...
Los martes a las 4 de la mañana se sentían sus tonadas melancólicas, escalera arriba, sin puerta de madera ke impidiese su paso.
Parte de los placeres mundanos de este mundo ke yo conozco, tiene mucho ke ver con él y sus mágicas psicorragias, donde sus manos de duende anciano se abrazan a las cuerdas o a las teclas de alguna computadora y producen ese aire vibrante tan puro y tan ensoñador...
Poca personas tienen ese don! yo convivo con él.
muchas cosas pasan de largo cuando él toca. son las 4 y media de la mañana y no me puedo dormir, pero, repito, muchas cosas pasan de largo... el sueño, la soledad, la nostalgia, la sobriedad, la vigilia, los pies tocando el suelo, las obligaciones de mañana por la mañana, el dinero ke hay ke reunir para ke no te embarguen nada, la chica ke te dijo ke no daba, el almuerzo de mañana, ke no sabés cómo va a ser, ni la cena ke te salteaste hoy por colgado... Muchas cosas suelen pasar de largo.
Es hermoso tirarse sobre el piso de pinotea vieja a vibrar con sus notas ke vuelan por la escalera, ke resuenan en la cocina y cruzan la puerta del estudio de forma picaresca y con tono "permiso ke paso yo".
Ojalá, el único motivo de desvelo, sigan siendo las melodías de Guille Ponzonia y no poder despegarse
de ellas para irse a dormir en paz.

http://listen.grooveshark.com/#/s/Track+2/2ORiyt

Recien, el "miécroles" 2 de marzo a las 4.30 am

Abadón

Sueño a veces con volarme la cabeza en el inframundo.
también sueño con escribir 150 mil palabras por segundo
y completar un libro de penas
o un libro de kejas.
sé también ke soy el peor de los consumidores,
un cliente insultable,
el enarbolador de las banderas del mal,
la desgracia,
las pocas cosas...
algunos disparates disparados por la inconciencia
o la más alta de las verdades
en su máxima saturación.

veo edificios de ideas puras,
miles de kilómetros de papeles en blanco
y millones de palabras claras ke se dicen
y ke nadie sabe entender.
desperdiciar gurúes es un hobby contemporaneo.

veo también a miles de empleados
trabajando para alimentar al monstruo,
vendiendo sus almas,
cambiándolas por estupideses
por más libertarias ke se vean
inscriptas en los libros de los récords
de Adam Smith o Mijail Bakunin,
ke da igual
si el ke lee es el mismo simio.

estamos en unos tiempos bravisimos.
todo se afila cada vez mas.
asi tiene q ser,
asi es...
lo bueno es q hay tiempo siempre para ampliar un poco la vision
todo bien, tranqui,
pero el tiempo de los espejos no perdona a nadie, sabelo...

yo no temo por perder almitas en la columna de los ke iban a hacer el cambio,
pero me dan ganas de llorar sus delirios empaketados de
eskizomagia confusa,
como la mía
y la tuya,
ke nos gusta creernos, a veces, portadores de las otras cosas,
pero así, por eso ke es poco,
ke el teclado es lindo para acariciarlo
y ke a veces
se nos escapan los dedos
y hacemos letras, palabras, canciones
y lo acariciamos y lo masturbamos hasta el climax,
porke, después de todo,
la histeria no es una de nuestras virtudes...

los dedos, a veces, saben más ke nosotros mismos...
dejalos irse un poco,
ke salgan las palabras
es curarse
y curar al mundo.


por Esteban Porronett y Vanesa Bossa

Intro (del disco Europas, chamullos, berretines y giladas)

Pasan los días
y los lugares...
El tiempo se mide en pasos,
en escaleras subidas
y bajadas,
en trenes ke se tambalean
y en zapatillas gastadas...

La mochila pesa, pero no te va a salvar del infierno ke llevás adentro tuyo...
No.
Saber ser ignorante te va a salvar
de no saber.

Hay ke transitar
y entender,
pero nates ke entender al mundo ke pensás ke te rodea,
hay ke entenderse a uno mismo.

Subite a diezmil aviones,
tomate infinitos trenes,
recorré distancias impensables...
Escalá montañas,
movelas con la fé,
enamorá a todas las doncellas,
saltá en bungie,
eskiá en el himalaya,
rompete la cabeza contra los arrecifes
y las piedras,
pero primero, mirá para adentro
y viajá a la realidad más surreal.

Ni vos
ni yo
sabemos nada
de nosotros mismos.
Y el mundo...
Bah, el mundo ké sabe?

Grabé esto una noche de un eclipse y una luna llena
un solsticio de verano.
Y ojalá ke kede inmortalizado.
Al fin de cuenta,
somos un nervio de La Tierra

Serpientes luminosas

Ya pasan mil atardeceres
y no me canso de ver tu cara
kemada al sol...
Me tendrían ke azotar infinitos inviernos más,
o extirparme los ojos y borrarme la memoria,
porke de ninguna manera, voy a dejar de contemplar tu imagen,
por más imaginaria ke sea, valga la redundancia.

serpientes en la cama,
entre las sábanas tibias
de verano,
ahuyentando la humedad pampeana
y tu voz como el vapor más hermoso
ke se me pega en el cuello
y me lleva soñando a miles de años luz
a nomeimportadonde,
allá, donde sea ke estén tu manos acariciando
o tu voz de madre despertándome para cocinarte
o para contarte ké tanto me licué el cerebro anoche...

No kiero ser un maldito rutinario!
No kiero ser ni esposo, ni amigo ni amante,
rutinario.
no kiero ser sikiera yo,
me dejo ser vos por un rato
o lo ke soy o era con vos,
o lo ke soy un rato
de verte a vos ensoñando,
exhalando mentiras neuróticas para ser feliz,
o "basta de melodrama", pongamos otra cosa.

es cierto ke uno pierde la esencia...
Es profanado constantemente por la gente ke lo ama.
de eso se trata la puta entrega.
si tan sólo supiésemos administrarnos bien...

entre las venas de mis brazos,
entre las cavidades ke desparrama oxígeno en mi pecho
y toda esa descarga electrónica ke me hace verte aunke no estés,
aparece el efímero pánico,
amor en dosis de domingo al sol sin los abrazos de Mamá...
8401 días de persona,
todos mirando al sol, aunke este ni se asome,
y así, ni rastro de la felicidad eterna.

hay ke construir...

lo lindo de la vida, es, también,
ver tu cara y tu sonrisa cuando alcanzo los momentos más sublimes
y ke me consueles en las peores de las decadencias.

dejalo así,
me voy a dormir

Luciana en tolueno

A Luci Garraza

De sus divinas manos
brotaban las más hermosas melodías,
siempre en tolueno,
mentes jóvenes, preciosas,
en el desierto...

Ella ilumina la arena fresca
e inerte.
Cosas bellas del fin
de las tierras.
Su pelo, lleno de arena
me sonríe.

Anoche soñé con ella.


[Quequén, enero del 2009]

Alkimia

Hay 150 millones de palabras ke podría inventar...
Hoy me di cuenta ke me encanta dedicarme a la alkimia!
Mezclar cosas, revolverlas
y, eventualmente,
bebérmelas!
pero prefiero mandartelas a tu casa
como ponzoña embotellada en cartas
o en postales...

Mezclar sonidos y obtener un orgasmo
o un vómito
o algo parecido a una flor,
pero con aromas sonoros de viernes por la noche
o de río,
de kayak,
de remeros y pescadores,
de rameras y pecadores,
de rumberos y perdedores
perdidos en las calles
sin lugar donde pasar el invierno
porke no conocen la clave para dormir entre tus piernas...
Las tuyas, la de La Dama,
las de alguna dama,
la dama alguna, osea, Vos,
ninguna...

De ahí a ke me decida por inducirte al vómito
o por hacer ke te brote una flor de la boca en pleno orgasmo,
es cosa de los astros
o bien es cosa mía,
pero en fin, la alkimia no es algo planeado,
son descubrimientos basados en casualidades
en pleno delirio místico,
pero da para remarcar ke yo, una vez,
me tomé la piedra filosofal!

Ahora empieza la parte lividinosa!
La parte verborrágica a la ke estamos atados los mortales,
esos ke no pueden pensar sin palabras
o hablar sin diagramas
o sentir sin eskemas...
Me cuesta mil horas describir una grieta en la pared
y a vos también!
O ké palabras le pongo a un amanecer
con el sol saliendo por atrás de las islas, a lo lejos?
Ké palabras le ponés a un tema instrumental sin título??

y ahora ké hago???

Mejor, antes ke nada,
tirarse a contemplar este universo,
ke para algo lo habremos creado
a nuestra imagen y semejanza...

El día ke fui feliz

Brotan palabras ke no puedo ordenar
y un poco me preocupan,
pero no importa.

i'm in a particular mood
and no filter

veo las flores ke regalo
y ke nadie kiere recibir,
pero después de eso
veo ke me caricias todas las madrugadas.
siempre está lleno de fantasmas, pero a veces importa
y a veces no,
y siento fría el alma,
pero hoy no importa nada.

de la punta de tus dedos
(ke son como tallos luminosos)
crecen las flores de todas las primaveras
y de mis bigotes endurecidos por esas cosas de la vida
se desprenden mis pétalos.
me duele el hígado pero lo siento en el pecho,
abajo de la garganta
y lo curo con suspiros.

me subo a la bici y recorro la ciudad,
no suelo hacerlo con desgano,
pero, repito
hoy no importa nada.
vos, ella, yo ella, todas las ellas y todos los yo
se van.
se van sin saludar
pero ke provoca sonreír
verles pasar por enfrente mío.

a veces también lamento ke todavía hayas ciertas personas en este mundo
ke desperdician amor,
energía cálida,
la oportunidad de ser felices
y todo lo demás ke les pudiese iluminar,
de alguna u otra manera...

all of me... 

estoy en un humor particular
y sin filtros,
por eso te escribo a vos, a vos, a vos
y él y a ella y a ellas...
todos esos ellas son yo, también.
por eso nos escribo.

hay ke dejarse Ser más,
y ser menos mákinas-humanas a lo Deleuze,
y gargantas ke se alimentan a alcohol para tapar las deudas emocionales
y enfermedades ke nos inventamos para llamar la atención de algún otro yo...

Ke se lleven todo de mi...
a ver si puedo reconstruirme invencible.



[viernes 05 de noviembre de 2010]

Descoincidencia

Por ké no puedo decir ke te amo?
Acaso soy un idiota?
Le temo a perder el orgullo?
Dejémoslo así,
mejor no creas ke todavía sueño con vos...

Por ké no puedo escribirte canciones?
O poemas?
O desvelarme gritándole tu nombre al cielo
en esas noches cálidas de primavera
en soledad?
Te propongo algo:
Ahora ke estoy siendo alimentado por todo el poder del mundo,
por todas las caricias de todas las madres del universo
y las voces dulces ke me llaman al oído
susurrando con delay,
voy a jugar a decir ke te extraño,
ke no hay nada ke me haga más feliz ke tu cara
mirándome de reojo
como cómplice,
más esa sonrisa ke se te escapa porke no puedo dejar de mirarte.

No creo ke valga la pena mentirse a uno mismo...
Por ké no nos vamos de viaje juntos?
Por ahí, por donde no hay ni tiempo
ni espacio
ni gente
ni calles
y donde la gente puede ser feliz
despojada de la deliberada idiotez humana...

Somos desencuentro en dos tiempos
y en dos dimensiones,
en extraños planetas donde nadie se habla...
Extraños seres ke prefieren no conocerse,
pero, al menos a mí,
siempre me mató la intriga...

Ya me voy a curar.

Dejémoslo así,
mejor no creas ke todavía sueño con vos...

Laura

Tu piel enciende miles de sueños
por las mañanas,
y las noches ácidas,
y con tus vinos amables
y caricias de Madre Tierra,
(más cálidas ke las ke se acostumbran)
revienta la euforia de todos los mortales
en atakes de paz,
de sonrisas de niños,
de todo tipo de palabras incoherentes,
y de todos los ensueños
del calor de tu cuerpo
en primavera.

Ké lindo!
Es hermoso volver a nacer
una o dos veces por semana
como un árbol del ke brotan
miles de capullos de amor etílico
y sobredosis de endorfinas!

Mañana,
y todas las mañanas,
kiero despertar enredado a tu cuerpo
como una planta trepadora aferrada
a las paredes gastadas
de los templos
del Olimpo!


22/09/10

Lamerte...
lamernos en simultaneo.
ke la imaginación no tome el poder cursi
y no reemplace a la intención...
hedonismo
pero elevado!

y tu piel iluminada por el fuego,
la humedad del ambiente en los huesos...
interior noche,
lunes,
sábado,
urbe
o una cajita de cristal
(sumergida en espirituosos).

tu piel
y carne
al fuego...
al rojo vivo de mis pensamientos mas perversos
y más tiernos!


19/05/08

La esencia misma

y algunos como yo
ke son como yo, así,
ke no pueden vivir sin tus besos
tus caricias
tus abrazos,
la verborrágica libido del universo
sobre nuestros lomos
y tus ojos dibujados en cada ventana,
pase por donde pase
y muchas otras cosas
ke nunca te voy a decir
(porke no corresponde)
y las palabras se desprenden de la boca
como a kien se le escapa la vida en suspiros invernales
pensando ke cualkier noche de estas
va a parar,
a modo de accidente de jueves,
a tu cama,
el altar divino con el ke coronás a tus amantes con la gloria,

la gloria plena de los ke,
como yo,
se saben vivos,
activos,
rápidos,
desprendidos de lo mundano,
en una vertiginosa ola de pensamientos irrelevantes
para eskivar el frío de tu indiferencia,
de algunas veces,
algunas otras no,
ke como gusanos ke poseen diabolicamente el cuerpo de conejos,
frenéticos entre la nieve,
patinando sobre el piso como si fueran a salvarse de ke les masacren,
pensamos ke la gloria, la esa, la gloria, la, de la ke hablaba antes,
nos toke y nos perfore el pecho
y nos penetre como a un fantoche una aguja de tejer
inundada de cloroformo, formol, h2o, rgb, ghb, mdma,
mamá-papá, nena, ke divina
tu condena!
la ke nos hace ir ciegos por la vida
derrapando en cada rinconcito al ke entramos corriendo descalzos
y nos estrellamos contra el amor como si este fuese la roca más dura
ke de un golpe nos estirpe los dientes
y nos dibuje una sonrisa melo-masokista...

ay, bendita gloria de alturas!
esas ke nos revientan en espasmos plasmáticos
de tabernas,
de camas húmedas,
de madera encordada,
de sonidos ke suben y bajan de un 440,
de las malditas bailarinas
y sus polvos blancos
y sus alcoholes terapéuticos,
un día, después del vino
o de libar el néctar del suelo de los escenarios de noche...
ay... gloria bendita ke a los hombres y mujeres desvelás!
cómo carajo dejar de acariciarte
ahora ke mis manos patinan
bien rápido
por tu piel,
sin obstrucciones?

a las caricias en la oscuridad las dan
los arlekines
ke todos los días
y todas las noches,
en nuestros sueños,
nos dicen ke aguantemos vivos un tiempo más...
para poder besarte!

Este poema tiene música. lo pueden escuchar y/o descargar de acá:

http://www.rrlok.com/Downloads/La_esencia_misma.mp3