a veces vomito poemas cortos...
se los regalo al viento
o a amantes fugaces,
ke vale decirse vasos de ginebra,
adokines de calles mojadas por la humedad rosarina,
mensajes de texto a mi amor,
a los amigos,
las letanías de las barras de los bares
y de los baños transitados por poetas del decadentismo litoraleño,
urbano, lo más urbano ke se le permita a una decorada serie de azulejos blancos
y grifería oxidada de vino y cocaína
y de 4 o 5 generaciones de borrachos
venidos de miles de barcos para conkistar los boskes de las orillas del Paraná.
regalar palabras de sangre y saliva es como cortarse las venas al viento primavera
esperando ke la tierra su chupe nuestra esencia.
es hermoso, a veces,
otras veces da miedo.
hay ke ser más espontaneo
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Wednesday, March 07, 2012
Monday, October 31, 2011
Secreto y Malibú (la ke flasheé escuchando a Axel Krygier
las luces rojas,
borrosas e intermitentes se desparraman por el cielo
y aparecen las ondas electromagnéticas
generando confusiones...
más allá de la nieble
se proyectan auroras boreales
de PVC
y los extraños gemidos de niñas
(ke en realidad se ríen)
viajan por las noches inciertas
en una atmósfera de siniestro,
con ese silencio frenético
sucesor de cualkier atake de pánico
de un día normal...
ahora la boca gigante ríe
y bailan las nubes grises
al son de las golondrinas desplumadas
ke zurcan los cielos en busca de algo raro para comer,
y los eskeletos voladores se sacan y ponen los sombreros de bombín...
bienvenidos a la locura!
las ciudades esperan para ser violentamente fornicadas
por forasteros
y hormigas trepadas a antenas gigantes
de telefonía celular.
el aire frío corta sonoro como un Hammond,
los gritos son tremolosos,
pero la gente ríe,
aunke no se ve nadie alrededor...
suenan las trompetas
y los trombones,
daturas suaveolens,
daturas ferox,
todas las daturas todas,
el mecano macrocósmico comienza a girar sus ruedas metálicas
como cantandole una letanía a Sapir
en la taberna donde lloran los niños ostras
y los renacuajos afónicos danzan
como epilépticos...
más allá de todo eso,
todo está bien.
[así suena http://grooveshark.com/s/Final/3XjhQK?src=5 - http://grooveshark.com/s/Final+Versi+n+h+sares+Al+Ataque+/2wQD3L?src=5]
borrosas e intermitentes se desparraman por el cielo
y aparecen las ondas electromagnéticas
generando confusiones...
más allá de la nieble
se proyectan auroras boreales
de PVC
y los extraños gemidos de niñas
(ke en realidad se ríen)
viajan por las noches inciertas
en una atmósfera de siniestro,
con ese silencio frenético
sucesor de cualkier atake de pánico
de un día normal...
ahora la boca gigante ríe
y bailan las nubes grises
al son de las golondrinas desplumadas
ke zurcan los cielos en busca de algo raro para comer,
y los eskeletos voladores se sacan y ponen los sombreros de bombín...
bienvenidos a la locura!
las ciudades esperan para ser violentamente fornicadas
por forasteros
y hormigas trepadas a antenas gigantes
de telefonía celular.
el aire frío corta sonoro como un Hammond,
los gritos son tremolosos,
pero la gente ríe,
aunke no se ve nadie alrededor...
suenan las trompetas
y los trombones,
daturas suaveolens,
daturas ferox,
todas las daturas todas,
el mecano macrocósmico comienza a girar sus ruedas metálicas
como cantandole una letanía a Sapir
en la taberna donde lloran los niños ostras
y los renacuajos afónicos danzan
como epilépticos...
más allá de todo eso,
todo está bien.
[así suena http://grooveshark.com/s/Final/3XjhQK?src=5 - http://grooveshark.com/s/Final+Versi+n+h+sares+Al+Ataque+/2wQD3L?src=5]
Tuesday, June 21, 2011
Solsticio de invierno
Los sonidos de la babilonia son aullidos con delay en los cielos grises...
vienen rebotando como resortes en los transbordadores espaciales
y las onda electromagnéticas.
mientras, miles de personas forman filas...
también hay fotos de gente ke hace lo ke sea para eliminar sus complejos:
salen a robar personalidades,
a ser figuras públicas (de influencia!
o no...),
a dar la nota, a decir cosas lindas sin compromiso ni fundamentos
o peor,
a decir cosas feas sin compromiso
ni fundamento...
veo los rayos de la metrópolis sobrevolar mi cabeza
pero ya no me asustan
porke me aliené,
aprendí a caminar como ellos,
aprendí a disfrazarme de robot,
de mákina-hombre,
de mákina-mujer,
de carne ke come carne
y caga carne
y mira la tele
y ay...!!!
otra vez los sonidos con delay ke flotan por encima de nuestros campos áuricos!
motivos para volarse la cabeza hay miles,
pero también se puede salir del envoltorio
y morir derretido al sol,
pero son más lindos los chocolates cuando se desenvuelven
ke los ke se acopian y se pudren en el cajón...
hay antenas por todos lados
pero ninguna de nosotras las usa para transmitir cosas.
la pantalla se keda blanca,
la señal se corta,
llegan las mákinas destructoras
(no las ke inventó un tipo lindo para ke nos cuiden y arropen)
y se acabó.
se acabó la vida misma!
los ke estaban cerca ya no confían en vos,
los ke estaban lejos no te ven atrás de un cuerpo sin disfraces
y los ke te seguían con los ojos cerrados se cayeron al pozo,
kizas por confiarse demasiado...
suenan las alarmas
y no hay
kien las apague.
los susurros son ensueños de niño,
ahora toca vivir todo lo otro.
aprendimos a cerrar los ojos y ke nos importe un carajo,
voilà!
si sabemos usar eso a nuestro favor,
somos invencibles
porke las armas de la mákina
se usan para destruír
a las mákinas.
mejor dejémoslo en ke cada uno dice lo ke kiere,
lo justifica como puede,
y hace lo ke le sale...
y más allá de la voluntad
está la capacidad de ser Uno.
sakémonos el código de barras y penetremos la fortaleza!
total mañana
vuelve a salir otra vez el Sol.
vienen rebotando como resortes en los transbordadores espaciales
y las onda electromagnéticas.
mientras, miles de personas forman filas...
también hay fotos de gente ke hace lo ke sea para eliminar sus complejos:
salen a robar personalidades,
a ser figuras públicas (de influencia!
o no...),
a dar la nota, a decir cosas lindas sin compromiso ni fundamentos
o peor,
a decir cosas feas sin compromiso
ni fundamento...
veo los rayos de la metrópolis sobrevolar mi cabeza
pero ya no me asustan
porke me aliené,
aprendí a caminar como ellos,
aprendí a disfrazarme de robot,
de mákina-hombre,
de mákina-mujer,
de carne ke come carne
y caga carne
y mira la tele
y ay...!!!
otra vez los sonidos con delay ke flotan por encima de nuestros campos áuricos!
motivos para volarse la cabeza hay miles,
pero también se puede salir del envoltorio
y morir derretido al sol,
pero son más lindos los chocolates cuando se desenvuelven
ke los ke se acopian y se pudren en el cajón...
hay antenas por todos lados
pero ninguna de nosotras las usa para transmitir cosas.
la pantalla se keda blanca,
la señal se corta,
llegan las mákinas destructoras
(no las ke inventó un tipo lindo para ke nos cuiden y arropen)
y se acabó.
se acabó la vida misma!
los ke estaban cerca ya no confían en vos,
los ke estaban lejos no te ven atrás de un cuerpo sin disfraces
y los ke te seguían con los ojos cerrados se cayeron al pozo,
kizas por confiarse demasiado...
suenan las alarmas
y no hay
kien las apague.
los susurros son ensueños de niño,
ahora toca vivir todo lo otro.
aprendimos a cerrar los ojos y ke nos importe un carajo,
voilà!
si sabemos usar eso a nuestro favor,
somos invencibles
porke las armas de la mákina
se usan para destruír
a las mákinas.
mejor dejémoslo en ke cada uno dice lo ke kiere,
lo justifica como puede,
y hace lo ke le sale...
y más allá de la voluntad
está la capacidad de ser Uno.
sakémonos el código de barras y penetremos la fortaleza!
total mañana
vuelve a salir otra vez el Sol.
Sunday, September 05, 2010
La esencia misma
y algunos como yo
ke son como yo, así,
ke no pueden vivir sin tus besos
tus caricias
tus abrazos,
la verborrágica libido del universo
sobre nuestros lomos
y tus ojos dibujados en cada ventana,
pase por donde pase
y muchas otras cosas
ke nunca te voy a decir
(porke no corresponde)
y las palabras se desprenden de la boca
como a kien se le escapa la vida en suspiros invernales
pensando ke cualkier noche de estas
va a parar,
a modo de accidente de jueves,
a tu cama,
el altar divino con el ke coronás a tus amantes con la gloria,
la gloria plena de los ke,
como yo,
se saben vivos,
activos,
rápidos,
desprendidos de lo mundano,
en una vertiginosa ola de pensamientos irrelevantes
para eskivar el frío de tu indiferencia,
de algunas veces,
algunas otras no,
ke como gusanos ke poseen diabolicamente el cuerpo de conejos,
frenéticos entre la nieve,
patinando sobre el piso como si fueran a salvarse de ke les masacren,
pensamos ke la gloria, la esa, la gloria, la, de la ke hablaba antes,
nos toke y nos perfore el pecho
y nos penetre como a un fantoche una aguja de tejer
inundada de cloroformo, formol, h2o, rgb, ghb, mdma,
mamá-papá, nena, ke divina
tu condena!
la ke nos hace ir ciegos por la vida
derrapando en cada rinconcito al ke entramos corriendo descalzos
y nos estrellamos contra el amor como si este fuese la roca más dura
ke de un golpe nos estirpe los dientes
y nos dibuje una sonrisa melo-masokista...
ay, bendita gloria de alturas!
esas ke nos revientan en espasmos plasmáticos
de tabernas,
de camas húmedas,
de madera encordada,
de sonidos ke suben y bajan de un 440,
de las malditas bailarinas
y sus polvos blancos
y sus alcoholes terapéuticos,
un día, después del vino
o de libar el néctar del suelo de los escenarios de noche...
ay... gloria bendita ke a los hombres y mujeres desvelás!
cómo carajo dejar de acariciarte
ahora ke mis manos patinan
bien rápido
por tu piel,
sin obstrucciones?
a las caricias en la oscuridad las dan
los arlekines
ke todos los días
y todas las noches,
en nuestros sueños,
nos dicen ke aguantemos vivos un tiempo más...
para poder besarte!
ke son como yo, así,
ke no pueden vivir sin tus besos
tus caricias
tus abrazos,
la verborrágica libido del universo
sobre nuestros lomos
y tus ojos dibujados en cada ventana,
pase por donde pase
y muchas otras cosas
ke nunca te voy a decir
(porke no corresponde)
y las palabras se desprenden de la boca
como a kien se le escapa la vida en suspiros invernales
pensando ke cualkier noche de estas
va a parar,
a modo de accidente de jueves,
a tu cama,
el altar divino con el ke coronás a tus amantes con la gloria,
la gloria plena de los ke,
como yo,
se saben vivos,
activos,
rápidos,
desprendidos de lo mundano,
en una vertiginosa ola de pensamientos irrelevantes
para eskivar el frío de tu indiferencia,
de algunas veces,
algunas otras no,
ke como gusanos ke poseen diabolicamente el cuerpo de conejos,
frenéticos entre la nieve,
patinando sobre el piso como si fueran a salvarse de ke les masacren,
pensamos ke la gloria, la esa, la gloria, la, de la ke hablaba antes,
nos toke y nos perfore el pecho
y nos penetre como a un fantoche una aguja de tejer
inundada de cloroformo, formol, h2o, rgb, ghb, mdma,
mamá-papá, nena, ke divina
tu condena!
la ke nos hace ir ciegos por la vida
derrapando en cada rinconcito al ke entramos corriendo descalzos
y nos estrellamos contra el amor como si este fuese la roca más dura
ke de un golpe nos estirpe los dientes
y nos dibuje una sonrisa melo-masokista...
ay, bendita gloria de alturas!
esas ke nos revientan en espasmos plasmáticos
de tabernas,
de camas húmedas,
de madera encordada,
de sonidos ke suben y bajan de un 440,
de las malditas bailarinas
y sus polvos blancos
y sus alcoholes terapéuticos,
un día, después del vino
o de libar el néctar del suelo de los escenarios de noche...
ay... gloria bendita ke a los hombres y mujeres desvelás!
cómo carajo dejar de acariciarte
ahora ke mis manos patinan
bien rápido
por tu piel,
sin obstrucciones?
a las caricias en la oscuridad las dan
los arlekines
ke todos los días
y todas las noches,
en nuestros sueños,
nos dicen ke aguantemos vivos un tiempo más...
para poder besarte!
Este poema tiene música. lo pueden escuchar y/o descargar de acá:
Saturday, November 14, 2009
III - Páginas
de la próxima publicación
"De escenas cotidianas, amores y éxtasis"
escrita en conjunto con Lucy Diamond
"De escenas cotidianas, amores y éxtasis"
escrita en conjunto con Lucy Diamond
Veo mis dedos transpirar...
no pasa nada,
mera rutina.
alcohol...
Alcohol, transpiran mis dedos
y mi frente llora una medianoche eufórica
mientras las páginas dicen a gritos
ke ya se avecina la guerra!
Mákinas de escribir en la oscuridad de las calles...
todo parece muy trankilo
y un grito de libertad interrumpe el sonido del silencio
del ozono de jueves...
Las bicicletas truenan sus rayos,
los obreros afilan los picos,
los carniceros se vuelven vegetarianos
y los perros detienen su ladrido para ver al ke pasa
(como un esbelto íncubo endemoniado)
cortando el pesimismo de la noche
y salpicando retasos de whisky en su insípido
y angustioso aire.
(en la noche)
y sus hermosas siluetas se tambalean,
ebrias,
el sátiro vestido de poeta asecha
con total éxito,
inclusive,
hasta a su propia sombra.
Al caer la madrugada sobre su rostro empapado,
ahí le esperan todos los dioses para invitarlo
a la bacanal!
Páginas hermosas...
11/11/09
Saturday, April 11, 2009
Ella no tiene la culpa
Esta noche está el olor
a esas noches
maravillosas
del pasado.
Y el aire fresco y dulce
que corta la atmósfera tibia
de los pequeños suburbios del centro
de Rosario.
La bicicleta
y la birsa en la cara;
yo solo en la ciudad
y algunas personas sueltas
que podrían pasar desapercibidas.
Ella da vueltas en mi cabeza,
pero no tiene la culpa,
no...
La culpa la tienen
las cosas bellas de la vida;
esas noches con viejos amigos que ya no ves
donde podían sentarse a jugar
juegos de skate y tomar cerveza
a los catorce años,
las largas caminatas de un barrio a otro
y de una vereda a otra
y de un galpón del río al otro,
sin ver a nadie,
quedarse en casa
en pleno verano
encerrado con aire acondicionado
tirado en la cama solo
con una cerveza helada
y un televisor,
o tirado solo en su cama y con ella,
alguna,
con la mente ahogada en cerveza
en verano...
Un viaje en avión,
bien alto...
Un viaje en tren
y el viento te despeina
al asomar la cabeza por la puerta del furgón...
Ella mirándote mientras cruzas una frontera hacia un país que no conocés.
La música que tocas
o que tocaste
con tus viejas personas
y las letras que compusiste que retratan tu hermosa
y desbordada adolescencia podrida.
El borde del río en la madrugada
en la primavera
o al principio del verano,
sin saber adónde vas a parar en unas semanas.
Ir de la mano de una chica que recién conocés
pero que podés asegurar que te enamoraría,
o llevarla en bicicleta
por calles abandonadas pero anchísimas.
Si, la culpa no es de ella...
Me pregunto cuántas cosas sublimes pasaron en mi vida
y sólo por eso
debo preguntarme cuántas cosas sublimes
pasaron en los últimos dos años,
o en éste...
Muchas cosas.
Sentirse sutilmente sublime después de un recital.
Sentirse sutilmente sublime, conforme
y sentado en el mejor de los sillones
sabiendo que acabás de hacer algo por tu vida
o por tu obra.
Los amigos y amigas,
los autos y las rutas...
Ojalá las noches fueran más largas
para poder dormir bien
y poder ser yo mismo
al mismo tiempo.
De todas formas,
ella es hermosa,
pero no tiene la culpa.
Esteban Porronett
[01/10/2007, 04:00hs]
a esas noches
maravillosas
del pasado.
Y el aire fresco y dulce
que corta la atmósfera tibia
de los pequeños suburbios del centro
de Rosario.
La bicicleta
y la birsa en la cara;
yo solo en la ciudad
y algunas personas sueltas
que podrían pasar desapercibidas.
Ella da vueltas en mi cabeza,
pero no tiene la culpa,
no...
La culpa la tienen
las cosas bellas de la vida;
esas noches con viejos amigos que ya no ves
donde podían sentarse a jugar
juegos de skate y tomar cerveza
a los catorce años,
las largas caminatas de un barrio a otro
y de una vereda a otra
y de un galpón del río al otro,
sin ver a nadie,
quedarse en casa
en pleno verano
encerrado con aire acondicionado
tirado en la cama solo
con una cerveza helada
y un televisor,
o tirado solo en su cama y con ella,
alguna,
con la mente ahogada en cerveza
en verano...
Un viaje en avión,
bien alto...
Un viaje en tren
y el viento te despeina
al asomar la cabeza por la puerta del furgón...
Ella mirándote mientras cruzas una frontera hacia un país que no conocés.
La música que tocas
o que tocaste
con tus viejas personas
y las letras que compusiste que retratan tu hermosa
y desbordada adolescencia podrida.
El borde del río en la madrugada
en la primavera
o al principio del verano,
sin saber adónde vas a parar en unas semanas.
Ir de la mano de una chica que recién conocés
pero que podés asegurar que te enamoraría,
o llevarla en bicicleta
por calles abandonadas pero anchísimas.
Si, la culpa no es de ella...
Me pregunto cuántas cosas sublimes pasaron en mi vida
y sólo por eso
debo preguntarme cuántas cosas sublimes
pasaron en los últimos dos años,
o en éste...
Muchas cosas.
Sentirse sutilmente sublime después de un recital.
Sentirse sutilmente sublime, conforme
y sentado en el mejor de los sillones
sabiendo que acabás de hacer algo por tu vida
o por tu obra.
Los amigos y amigas,
los autos y las rutas...
Ojalá las noches fueran más largas
para poder dormir bien
y poder ser yo mismo
al mismo tiempo.
De todas formas,
ella es hermosa,
pero no tiene la culpa.
Esteban Porronett
[01/10/2007, 04:00hs]
Wednesday, September 24, 2008
El sonido de la distancia
Afuera, los mutantes se suicidan;
las bestias
se comen sus cabezas.
Vibran los cláxones en las ventanas.
Hoy no hay niebla.
Nosotros, hermosas almas
(encerradas en un cubo de pinotea)
disfrutamos del divino sonido
de la distancia!
Es martes. No, miércoles!
Y al mirar a través de los muros
en ruina
vemos la babilonia
haciendo su danza de la autodestrucción.
A diferencia de otras almas hermosas
(pero indigentes),
sabemos ke vamos a salir
y ke, con el brillar de nuestras auras doradas,
los vamos a contaminar hasta su hora de dormir.
E.Porronett - 24/09/08
las bestias
se comen sus cabezas.
Vibran los cláxones en las ventanas.
Hoy no hay niebla.
Nosotros, hermosas almas
(encerradas en un cubo de pinotea)
disfrutamos del divino sonido
de la distancia!
Es martes. No, miércoles!
Y al mirar a través de los muros
en ruina
vemos la babilonia
haciendo su danza de la autodestrucción.
A diferencia de otras almas hermosas
(pero indigentes),
sabemos ke vamos a salir
y ke, con el brillar de nuestras auras doradas,
los vamos a contaminar hasta su hora de dormir.
E.Porronett - 24/09/08
Tuesday, September 16, 2008
Las Nieblas Rosarinas
Las nieblas rosarinas,
tardes inconclusas
que te llevan por la fuga
de las calles en bajada.
Ah, y otra vez divagar en la infinidad
de los adoquines húmedos...
Primavera lluviosa
con leves dejos de invierno,
otra vez más niebla,
y podés oler la tersa textura inglesa
de tu sobretodo gris;
tocar las luces de Barrio Martin
y el bajo
y la aduana...
Folklore negro,
una cultura que gusta de ignorarse.
Y si se torna cursi,
whisky y café bien oscuro
y mirar la lluvia
por la ventana de la cocina,
que da al Este...
Ver los destellos lejanos
de opacas bocinas de barcos.
[ Porronett 02/11/07 ]
tardes inconclusas
que te llevan por la fuga
de las calles en bajada.
Ah, y otra vez divagar en la infinidad
de los adoquines húmedos...
Primavera lluviosa
con leves dejos de invierno,
otra vez más niebla,
y podés oler la tersa textura inglesa
de tu sobretodo gris;
tocar las luces de Barrio Martin
y el bajo
y la aduana...
Folklore negro,
una cultura que gusta de ignorarse.
Y si se torna cursi,
whisky y café bien oscuro
y mirar la lluvia
por la ventana de la cocina,
que da al Este...
Ver los destellos lejanos
de opacas bocinas de barcos.
[ Porronett 02/11/07 ]
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