"La poesía siempre es lo otro. Aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta"

Tuesday, August 31, 2010

El útero

Voy a morir en agosto...
de todas formas, no es la primera vez ke me pasa.
Las paredes se ven mas cerca, otra vez.
por suerte, la claustrofibia no es una de mis cualidades.
Éstas se acercan un poco más todos los días...
Ella? Adónde está ella?
La ke sabe cómo echarlas para atrás...

Puedo sentir, después de tanto tiempo,
a esos dos demonios ke me tiran de las piernas
y me arrastran
por el suelo de madera
al piso de baldosas
y por la escalera,
abajo,
hasta salir a la calle
para seguir siendo arrastrado por cuadras
y ser arrojado fríamente al río,
donde me ahogo
dado a ke mis extremidades no kieren moverse
y porke a mi cerebro le da igual.

Caigo de la cama al piso.
está frío y no es nada acogedor
(como suele ser todos los días),
y mi cuerpo se contractura
y siento como una mano del más allá me clava una copa rota sobre el pecho
y la retuerce,
pero no me provoca más ke un vacío en el alma
y en la garganta.

Siento frío
y ella no viene a arroparme.
ké malditos somos los ke no admitimos,
Nunca,
ke no hay un útero donde volver.

[03/08/09]

1 comment:

Mariana said...

porra, me encanta este final! siempre hay amor mesclado en tus palabras rotas. una mezcla hermosa...