"La poesía siempre es lo otro. Aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta"

Friday, July 18, 2008

[A este poema lo encontré tirado hoy en el suelo de mi habitación. No tiene ni título ni fecha, así ke no sé a kién se lo escribí ni cuando. Tampoco pude revelar su intención todavía. Tiene ke haber sido escrito entre el 2004 y el 2007, periodo en ke no feché ningún poema]
 

Justo ahora,
cuando oigo el sonar
de esos bohemios golpes
en la oscuridad
no puedo evitar el leve pensar
en tu abrumadora y celestial
existencia...

Si lograste atarme de brazos
y piernas
y por mi cabeza has tirado de un gancho
y me amarraste.
Si, soy la más glamorosa marioneta!

Versos sin sentido, mi Lady,
palabras que solo hasta el fondo del vaso
llegan
y allí, sólas
se pierden y emborrachan,
al igual que mi conciencia
frente a tu ilustrada imagen
de titiritero.

Aquí muere el bohemio!
Aquí muere feliz...
Recorrió su inutil sendero
para morir cual buey sin carga alguna;
feliz y recién descorchado...
A tu salud, musa de las sombras urbanas!

Esteban Porronett

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