"La poesía siempre es lo otro. Aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta"

Thursday, August 02, 2007

(No es un poema ni nada literario)

A esto no se lo muestres a nadie...
Salpicar el veneno de las manos es la historia,
sacudir las manos y expeler el veneno.
Esa atrocidad ke de alguna manera se introdujo en los poros de mi piel,
ke corre por cada vaso, helado,
kemando y enfriándo porción por porción de mi inultil
jóven y bello cuerpo.

Si, si... Cosas evidentes. Me lo ha dicho todo el mundo.
Hasta mi mente me lo ha dicho.

No creo, de todas formas, ke me sea tan fácil resignarme a soñar con cosas bonitas.
Nunca lo fue!
Nunca kise ke lo fuera.

Se acabó, de todas formas.
Hoy mi cuerpo no kiere defenderse,
prefiere morir,
prefiere consumirse en ese dolor adictivo
ke hacía largo tiempo ke no sentía y ke se advierte más de lo normal.
Ah si! A mi cuerpo le encanta,
como al tuyo, noble y enfermo lector,
porke alguín no errado dijo
"Dios los cría y el viento los amontona"
y reunidos por el viento
nos autodestruímos en masa.

Entiéndase ke se no entienda este texto;
fue escrito por un fiel suicida ke niega serlo
sin ganas de dar explicaciones
puesto a ke esto no es un medio para difundir el dolor
sino ke, como dice en el primer verso,
"salpicar el veneno de las manos"!...

Váyanse,
dejen los lamentos ajenos.
Sean libres!

(02/08/07 [20:45])

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